Шрифт:
Святочный рассказ.
На улице поднялась вьюга. Нашу деревню засыпал снежок, и ветер гонял его, закидывая в поднятый капюшон.
Я забежал
– Замёрз? – сочувствующе спросила жена. Она была в переднике. Лицо раскраснелось, на локте болталось полотенце. Календарь показывал святки, и моя дородная супруга, любительница хорошо и вкусно поесть, с большим воодушевлением готовила совсем не постную еду.
– Не замёрз. Ноги промокли, – ответил я, снимая полушубок.
– Поставь обувку на печку и переодень носки, – скомандовала Тамара.
Я улыбнулся жене и прильнул к буржуйке вместе с ботинками.
Изба у нас была старая, советского образца. Печку ставил ещё мой отец.
Приятное тепло растеклось по телу, потянуло в сон. Я зевнул, и веки сами начали медленно закрываться.
– Чего дверь не закрыл? – возмутилась супруга, опуская тяжелый железный
Не успела Тамара щёлкнуть засовом, как в дверь постучали.
– Кого ещё принесло в такую погоду? – проворчала жена, открывая нежданному гостю.
– Петрович! – в дверь просунулась голова в белой от снега шапке. – Петрович, я за границу еду, на Берлин!
Это был Иван Василич, мой коллега, инженер-изобретатель. Никогда не понимал, почему он до сих пор жил в нашей богом забытой глубинке. Большого ума человек. Приглашали его и в Америку, и в Европу. Деньги сулили огромные. Красота: сиди в цивилизации, изобретай научные прибамбасы, да успевай зарплату в банк относить на сберегательный счёт. Так нет же, отказывается, дурак. Да ещё и приговаривает: « Куда же я из нашего Простоквашино?»
Конец ознакомительного фрагмента.