Там, где начинается вселенная
Шрифт:
Не было… Ну не было – и шут с ними. Но лучше верить, что были. Холод терпеть, вроде, легче.
Хорош же этот мастер Шэн: сначала детей подучивает что ни попадя говорить, а теперь, значит, гонит. Нет уж, раз сказал – никуда он, Йонне, отсюда не уйдёт. Они ведь на это и рассчитывают, что он не выдержит долго. Так назло им…
Или всё-таки не те ворота?
Мимо шли люди, некоторые не обращали внимания, некоторые косились. Ну и пускай себе косятся.
На Йонне напало какое-то отупение. И холод, кажется, уже не такой холодный… Странно. С чего бы?
«Не боись, насмерть не замёрзнешь», – мысленно обратился он к себе. Не мороз же, в самом деле. Градусов пять со знаком «плюс» точно есть. Значит, всё нормально. Значит, сидеть… и сидеть.
…С удивлением Йонне обнаружил, что начинает смеркаться. Неужели он тут уже целый день? В животе заурчало – только так он и догадался о своём голоде. Есть не хотелось. Пить тоже. Но водой он и без того пропитался, наверное, до костей.
Собственной банковской карточки у Силвера не было, только немного наличных сбережений, которые он припрятал в чемодане, на всякий случай. Но – не на такой случай. Не станешь же жевать деньги. Ну и пусть, решил он. Даже лучше: дольше не будешь пить и есть – дольше не напомнят о себе физиологические нужды.
К ночи, несмотря на всё неудобство своего положения, Йонне стал клевать носом. Но позже это состояние исчезло, сменившись чрезмерной бодростью. Ночные часы текли ужасно медленно. Порой становилось обидно почти до слёз, но всерьёз раскиснуть он себе не позволил.
Пару раз Силвер привлёк к себе ненужное внимание. Сначала – пьяной компашки, потом – девицы в кожаной юбке и чулках в сеточку. Но от него отстали, потому что оба раза он отмолчался, не ответив ни на оскорбления, ни на предложения, которые в итоге тоже закончились оскорблениями.
На рассвете ворота открылись, и из них стали выезжать машины и выходить люди. Мужчины и женщины, молодые и пожилые, по одному и по несколько. На Йонне никто даже не взглянул.
Мелькнул вчерашний здоровяк. Немного времени спустя – он же во второй раз, причём в том же направлении. «Ну вот, – как-то безразлично подумал Йонне, – глюки начинаются»…
Ещё через час он уже был близок к тому, чтобы свалиться со своего чемодана прямо в уличную грязь.
Поток людей схлынул. Кто отправлялся по своим делам на весь день – ушли, кто выходил ненадолго – успели вернуться. Но вот в воротах появился ещё кто-то. И направился в его, Силвера, сторону.
Одет этот кто-то был в мешковатую чёрную куртку, лёгкую, наподобие спортивной. Капюшон поднят. Лицо скрыто в тени.
Капюшон?.. Что за ерунда? Нет, конечно, об одежде, которую, якобы, носит кое-кто из психологов, Йонне в Сети прочитал. Как раз о капюшонах речь и шла, только вот не от спортивной куртки… И не в сочетании с широкими штанами грязно-болотного цвета.
Подавив нервный смешок, Йонне спросил:
– Прогнать идёте?
Голос странно хрипел. Йонне не то подхватил простуду, не то уже говорить разучился, пока торчал тут.
– Сидишь? – вместо ответа поинтересовался психолог. Ну да, психолог… Кто же ещё – раз оттуда, из-за ворот?
Силвер пожал плечами – мол, сами не видите? Но всё-таки подтвердил очевидное:
– Сижу. – С голосом уже получше. Значит, не простыл, а охрип только.
– Пошли.
– Куда? – в тон незнакомцу односложно осведомился Йонне.
– Со мной.
– Я к мастеру Шэну пришёл. Учиться. И не уйду, пока…
– …не унесут? – подсказал психолог.
– Не смешно. – Сил злиться по-настоящему у Йонне не было. – Мастер Шэн сам…
– Кто такой Шэн?
– А то вы не знаете.
– Знаю. А ты?
– Человек, у которого я бы хотел учиться.
– Чему?
– Боевому искусству. И вообще… быть психологом. Владеть силой.
– И вообще?..
У Йонне голова пошла кругом.
– Слушайте, не издевайтесь.
– Ладно, – как ни в чём не бывало откликнулся незнакомец. – Имя.
– Силвер…
– Да не твоё. Шэн – это просто имя. Я говорю с тобой и, кажется, более настоящий, чем какое-то имя. Учёбы, правда, не предлагаю. Скажем, возможность перестать сидеть и пойти. Ну как?
Не дождавшись ответа, психолог зашагал прочь, но не за ворота, а от них, по улице.
А… ну и ладно. Ну и…
– Подождите, мастер! – крикнул Йонне. Чёрт с ним, с обещанием с места не сходить.
Он вскочил – к собственному удивлению, оказался способен на такую прыть. Но хватило её ненадолго. Йонне грохнулся коленками и ладонями в лужу, поднялся настолько быстро, насколько смог, сгрёб в охапку чемодан и, кое-как ковыляя, догнал психолога.
– Я решил… ну да, глупо сидеть. Но… разве нам не туда? – он махнул рукой в сторону оставшихся позади ворот.
– Нет, – отозвался незнакомец.
Общаться с ним с непривычки было трудно. Не разберёшь, что на уме: лицо больше чем наполовину закрыто. Иногда он как будто усмехается… да и то толком не поймёшь. А идёт уверенно. И как? Не видит ведь ничего под своей тряпкой… наверное.
– Э-э… мастер… а можно узнать ваше имя?
– Фрэнком зови. Давай-ка где-нибудь поедим.
Силвер такой перспективе обрадовался. Стоило ему выйти из «сидячей забастовки», как прилипший к позвоночнику желудок ощутимо заявил о своих правах.
В бистро Йонне пристроил свой чемодан возле выбранного Фрэнком столика и на минуту отлучился в одно известное помещение. Вернувшись, обнаружил, что своего капюшона психолог так и не снял. А тарелка варёного риса с грибной подливкой на столе уже появилась.
Не столько из любви к рису, сколько из-за перевёрнутого с ног на голову противоречия Йонне заказал себе то же самое. С голоду и рис пошёл за милую душу. Фрэнк хотел расплатиться за обоих, но Силвер запротестовал и сам заплатил за свою порцию.