Тайный Санта. Любовь под знаком Мерседеса
Шрифт:
Возмущаясь и пыхча праведным гневом, упираюсь недобрым взглядом в мужика рядом. Он сидит, нахохлившись, как воробей. Белобрысый в красном костюме поворачивается ко мне с нездоровым интересом в пьяных, голубых-голубых, глазах.
— Сеня. – галантно представляется кент, будто я его спрашивала.
— Лиза. – отвечаю зачем-то.
— Тебя за что, к-красотка?
— Вот. – показываю ему знак Мерседеса и сломанный каблук.
Он тяжело вздыхает:
— А у меня – вот… — и, как-то искренне стесняясь,
Моя истерика получает дополнительное дыхание. Захлёбываюсь смехом.
— Дяденьки, за что ж вы так с мужиком-то? А чё меня просто так? Я такие же хочу!
— Хошь мои? Д-дарю! – блондин с готовностью протягивает мне руки. Я, хохоча, пытаюсь сползти по сидению, а он грустно-грустно добавляет, — Только ключа нет…
— А ну тихо там, граждане нарушители! – рявкает один из полицейских и устало вытирает лицо ладонью. – Охренеть, ночка…
Глава 3
Жаль, в участке нас разводят по разным кабинетам. Даже того мужика, который сам на Мерсе доехал. Взяли с меня объяснительную, заставили подписать протокол, который я читала медленно-медленно, с выражением и по слогам, доводя товарища капитана до икоты, и отпустили восвояси. Знак, конечно, забрали – до выяснения обстоятельств…
Стою на крыльце ментовки и плакать хочется… Поднимаю лицо к тёмному небу. Кожи касаются редкие колючие снежинки. Мудак ты, Санта! Ни знака тебе, ни мужика с Мерсом. Хотя, нет. Мужик имеется. Мерс стоит почему-то напротив на другой стороне дороги у обочины.
Достаю из сумочки телефон. Набираю службу такси. Мужик выходит из машины и идёт ко мне.
— Девушка, давайте я вас подвезу…
— Что, совесть замучила? – спрашиваю ядовито.
— А должна была? – он становится напротив, широко расставив ноги, нагло рассматривает меня. Руки в карманы тёплой куртки спрятал.
— А, типа, нет? – зло щурю глаза.
Хорошо поговорили. Главное – душевно.
— Идите-ка вы… вместе со своей спящей совестью… — посылаю его на всякий случай и всё-таки вызываю такси.
— Ну, как хотите. – мужик пожимает плечами, усаживается обратно в Мерс и был таков.
Пока ждала такси, чуть ноги себе не отморозила… в итальянских-то сапогах. Где мы и где Италия? Зато красиво…
Дома меня уже мама заждалась. Она выходит в коридор встретить доченьку после корпоратива. И доченька не подвела, порадовала.
— Лиза… – мама прикрывает рот ладонью. – Что случилось? С тобой всё хорошо?
— Упал, очнулся, гипс… — отвечаю фразой из её любимого фильма.
— Это я уже поняла. – мама улыбается. – Где, за что и почему?
Люблю свою мамочку. Стаскиваю изуродованные сапоги. Кладу на комод отломанный каблук. Обнимаю
— Пойду я спать. Ладно?
Ласковые, мягкие руки проходятся по спине. Становится хорошо и спокойно.
В постели опять посылаю Санту, хотя придраться не к чему. Хотела мужика с Мерсом? Получите, распишитесь. Кто обещал, что он будет милым, пушистым и по уши влюблённым?
Поворачиваюсь на бок и вздыхаю. Правильно кто-то сказал – бойтесь своих желаний… но скорость исполнения – фантастическая…
Все выходные этот корпоратив из головы не выходит. И Санта этот дурацкий. По-хорошему Светика бы расспросить, что за придурок был. Явно же – ненормальный. Так к ней так просто не подъедешь. Главбух ведь… Надо будет девчонок из бухгалтерии подёргать. Может, сама расскажет…
И мужик этот с Мерседесом… Надо научиться формулировать свои желания. Загадываешь — разложи всё по полочкам. А то «хочу мужика», ну «на тебе мужика». Эх… профукала ты своё желание, Лизавета.
Глава 4
Понедельник — день тяжёлый. Ещё и все, кому не лень, интересуются, куда я приделала то, что от Санты получила. Хочется рычать.
Вечером иду пить кофе с Марком. Мы с ним учились на одном факультете. Только он на два года старше. Он аналитиком в серьёзном банке работает. Иногда зовёт меня к себе на работу, и очень хочет меня в постель. Ни туда, ни туда пока не соглашаюсь.
Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.
— Лизок, выглядишь сногсшибательно…
Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.
— Спасибо, дорогой.
Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…
— Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.
— Спасибо. – улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.
— Как корпоратив прошёл?
Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.
— Ой, да нормально всё. Стандартно. – отмахиваюсь от него. – А твой как? – стараюсь быстро перевести разговор.
— А у нас… — и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.
Он – зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.