Терпи, поэт!
Шрифт:
И в пюре разобью молотком.
по мотивам "Стихов о Грузии" Е.Евтушенко
и истории "Андрей Полисадов" А.Вознесенского.
О Грузия, – нам слезы вытирая
ты –
О Грузии забыв неосторожно,
в России быть поэтом невозможно.
Е. Евтушенко
Между городом "Да" и городом "Нет"
Ходит поезд… Хочу взять на поезд билет.
Ведь на поезде том сквозь миры и века
Едут мэтры, бессмертные наверняка.
Лезу к кассе. Дымит перегаром толпа -
Стало быть, рукотворною будет тропа.
Сладу голос истошный, похоже, что женский:
"Как же я? Мы с тобою дружили ведь, Женька!"
Дружба дружбой… Пора понимать это, крошка,
Утешайся моею ольховой серёжкой.
И в аду, и в раю, наяву и во сне
Думай, помни, страдай и пиши обо мне.
А пока не мешай. Чью-то песню угробив,
Возле кассы уже ошавается Роберт,
Слышу – ямбом картавым отчаянно шпарит,
Будто здесь он стоит за какого-то парня.
Чую – этот пробьётся, чудес не бывает,
Ведь не зря он везде и всегда успевает.
Да и этот – грузин обрусевший, Андрей -
Обучает какую-то женщину: "Бей!
Бей их, милая, бей! По мордасам! – кричит, -
Это всё не поэты, а сплошь рифмачи!
Мне Борис Леонидыч место занял в купе!
А я должен торчать в этой гнусной толпе?!
Бей их, женщина, бей! Под церквей благовест -
На Руси есть поэты, пока женщины есть!"
Да… И этот пролезет, пробьётся, взойдёт,
Он с Ахматовой вместе встречая Новый год…
Слышен цокот копыт – на коне по толпе
Гордо едет Расул, как по горной тропе.
"Два билета, – кричит, – Для коня и меня,
У меня в этом поезде едет родня!
Да не скажет никто, что я горец плохой:
Переводчиков всех забираю с собой.
Но, поскольку я чту аксакалов закон -
Им билеты, пожалуйста, в общий вагон."
Гей, славяне! – подумал я, – Чёрт побери!.
Ведь от кассы меня оттесняют к двери.
Да неужто я буду топтаться у стенки,
Как какой-то Самойлов, Горбовский, Ваншенкин?
Зря я что ли корпел да из коей вон лез,
Чтоб создать на века свою Братскую ГЭС?!
Да неужто моё вдохновенное слово
Вдохновило на подвиг лишь А.Иванова?…
Кстати, вот он и сам, не один – полтора,
Всех кусает подряд, нетерпеньем горя.
Александром Вторым рвётся он на престол,
На Матюшкина-Герке особенно зол:
Мало, что Александр и фамилией вышел,
Он ещё и пародии здорово пишет.
И добавлю ещё, справедливости ради:
Как и все Александры, живёт в Ленинграде.
Но в сторону шутки, н снежесть, и свежность,
Я нежен, когда не мешает те нежность.
Сегодня сегодняшность – главный закон,
И выбор один: или я, и ли он -
Какой-нибудь щустрый пострел-рифмоплёт,
Который в толкучке меня обойдёт…
Я жму на педали, ногами творю,
И с классиком всяким на ты говорю.
И вот я у цели! Кассиру кричу:
"Скорее билет мне! Шедевром плачу!"
Кассир мне ответил, величье храня:
"Шедевры не деньги – их стыдно менять.
Народом Высоцкому выдан билет,
А ты пока жив, так живи, как поэт."
Потом, усмехнувшись, сказал: "Не спеши!
А лучшую строчку душой напиши."
Смотрю свысока на его словеса:
Билеты налево – и песенка вся.
Я вижу насквозь этот гнусный народ:
Ух если не сразу – помногу берёт…
Я достаю из кармана "Самтрест" -
Он место находит всегда, где нет мест.
Кассир улыбнулся, билет оторвал
И вслед поцелуй мне воздушный послал.
То-то же!.. Эй, голытьба, р-разойдися!
Гляжу на билет, а билет на Тбилиси…
О, как меня встречали на вокзале!
За руки брали и за ноги брали,
"Да здравствует?" по-своему кричали
И памятник поставить обещали.
(Ведь за последних два десятка лет
В России я – единственный Поэт.)
О, генацвале, где ж вы раньше были?
От ваших криков вырастают крылья!
Пошлите, боги, мудрому кассиру
Бутылку водки и кусочек сыру…
В Тбилиси есть особенная прелесть:
Работу здесь всегда находит челюсть,
Здесь для талантов все пути открыты,
Здесь овцы сладки и поэты сыты.
Здесь захожу я, как в библиотеку,
В Самтрестовскую винотеку,
Где мудро человеческие мысли
Хранят в бутылках, чтобы не прокисли:
В стекле, под плесенью, залиты сургучом…
Когда-нибудь узнают – кто почём…
Мне каждая из тысячи бутылок
Напоминает чей-нибудь затылок:
Как ни верти вместилище винца -
Без этикетки нет на нём лица.