Только моя принцесса
Шрифт:
– А что его родители просто были моими хорошими друзьями, тебе не приходило в голову, Принцесса?
Признаться, нет. Нафантазировала с три короба, а все оказывается настолько просто…
Я вздыхаю, и закусываю губу.
Дядя Демьян еще несколько секунд смотрит на меня, затем возвращается в кресло.
Я откашливаюсь.
Все еще слегка обескуражена простотой объяснения, и тем, что такой вариант даже не пришел мне в голову.
– На самом деле, я не был знаком
– Но…
– Все так, как я сказал тебе первоначально, Алис. Он – лучший друг моего сына, этого достаточно.
– Но…ты хотя бы пытался выяснить…Я имею в виду, с кем дружит Игорь…Ты ведь узнавал?
– Поинтересовался.
– И что?
Дядя хмурится, трет подбородок, и не спешит отвечать на мой вопрос.
– Мутная история, - произносит он, наконец.
– Стрелял киллер, которого и самого нашли в овраге недалеко от места аварии. Оступился случайно, и сломал себе шею.
– Но это же крайне подозрительно!
– Согласен. Но следствие установило, что это несчастный случай. Все активы были распроданы за неделю до. Ушли с молотка за бесценок разным людям, а потому заподозрить кого-то конкретного не представлялось возможным. Сработано чисто. Не стоит туда соваться, Принцесса. Тем более, спустя столько лет. Пообещай мне, что не будешь.
– Ладно. Но почему ты не хочешь, чтобы Игнат узнал? Ну, что ты оплачиваешь…
– И опять же повторюсь. Если ты его знаешь хоть немного, должна понимать, он не потерпит. Не хочу, чтобы он считал себя обязанным.
– Но…ты все равно должен рассказать. Он…узнал, случайно, что за него кто-то платит, и решил, что это либо убийца, либо…кто-то из его родителей остался жив!
– Хм.
Я киваю, а дядя вздыхает.
– Что ж…Рано или поздно…Ладно, я поговорю с ним.
– Когда?
– Это так важно?
Я киваю.
– Хорошо, на днях.
– Завтра! Дядя Демьян, пообещай, что прямо завтра!
– Что за срочность?
– Он ведь искать собирается! Ну, пожалуйста!
Я молитвенно складываю руки у груди.
– Ну…ладно, завтра.
– Спасибо, спасибо, спасибо!
Я подскакиваю с места, подбегаю к дяде и целую его в колючую щеку.
– А…ты, ничего не хочешь мне рассказать? – спрашивает дядя, едва я отстраняюсь.
– О чем?
– О тебе и о нем.
– Мы просто друзья, - пожимаю я плечами. – Ладно, мне пора домой.
Слишком поспешно, но дядя делает вид, что не заметил.
– Ви тебя подвезет, - говорит он, - они с Марьяшкой как раз собиралась заехать к вам.
– Отлично.
…
По пути домой я пишу Игорьку, и спрашиваю, как у него дела.
Брат отвечает не сразу, но зато,
Я впиваюсь глазами в лицо Игната, пытаясь отыскать на нем хоть малейшие признаки скуки, но он, судя по всему, парень чувствует себя вполне комфортно. Улыбается, и салютует бокалом.
Иногда меня бесит, что он научился этой ухмылке, ведь за ней он скрывает абсолютно все, и эмоций, как раньше, уже не прочитать.
Таня конечно же при нем.
Я пропускаю мимо ушей все, что говорит мне тетя Ви.
Потом они с Марьяшкой начинают о чем-то спорить, а мне звонит Вадим.
Я отвечаю на вызов и слушаю восторги парня по поводу того, что послезавтра мы встретимся в лицее.
«Она тебе не подходит», одновременно с этим печатаю.
Думаю несколько секунд, а потом отсылаю смс Игнату.
С замиранием сердца жду реакции.
Прочитано почти сразу. Но вот с ответом парень не спешит.
Я жду и жду, минуты, словно часы.
– Алис, ты здесь? – вопрошает у меня Вадим. – Может, завтра мы…
– Извини, не могу. Увидимся в лицее, - скороговоркой выпаливаю я, и сбрасываю вызов.
Снова смотрю на дисплей, и Инат…он…что-то мне печатает.
– Алис, а ты что думаешь?
– Что, Марьяш? Я…пропустила…
А у самой так и чешутся руки посмотреть.
Я не вправе была ему это писать, даже не планировала, но я написала.
И…он что-то написал в ответ…Что? Боже, так хочется знать…
Но я решаю выждать для приличия хотя бы минут десять. Спокойно доехать до дома, а уж затем посмотреть…
Глава 11
Алиса
Телефон жжет кожу все сильнее, и как я не пытаюсь проработать свою выдержку, из этого мало что выходит.
Не истекает и пяти минут из отпущенных самой себе десяти, а я уже лезу в сообщения и открываю переписку.
Я написала необдуманное «Она тебе не подходит», на что Игнат может отреагировать как угодно. Вариантов сотня. От самого ожидаемого «Не твое дело, Принцесса», до такого желательного "Ты права, бросаю".
А если пошлет, то будет...Нет, не прав, не прав, ведь мы друзья. А значит...я имею право высказать ему свое мнение. Вот.
«Мне нравятся блондинки», читаю я, и еще несколько секунд тупо перевариваю сообщение.
А потом начинаю яростно писать.
«Я тоже блондинка», жму и отправляю. С опозданием задаваясь вопросом, хорошо ли я понимаю, что вообще творю?
В ответ мне прилетает улыбающийся смайл.
И...дальше что?
Чего я добилась своим сообщением? Чего я вообще от него хочу?