Творчество и потенциал. Выпуск 3

Альманах

Ольга Мальцева

Поэт, прозаик, публицист, детский писатель, член Союза писателей России (Санкт-Петербургского отделения).

Родилась на Крайнем Севере в с. Троицко-Печорск в 1951 году.

Стихи начала писать в 16 лет.

Окончила Технический университет. С 1994 года живет в Санкт-Петербурге. Окончила Высшие литературные курсы.

Автор 17 книг, в том числе стихи и проза для детей, книга прозы об отце-фронтовике «Флаг Победы».

Стихи и рассказы публикуются в разных изданиях Петербурга. Ведет активную просветительскую, патриотическую и благотворительную деятельность.

Победитель и лауреат ряда всероссийских и международных конкурсов. Дипломант литературной премии им. П. П. Бажова «Новый сказ» 2022 года.

«Вдруг

отзовутся строки…»

Вдруг отзовутся строки…Скорей беру перо.Ведет меня в потокеНезримое весло.Мой неизвестный кормчийПрокладывает путьИ посредине ночиМне не дает уснуть.Скользя по зыбкой глади,Взмывает в облака,А на листе тетради –Поет стихов река…

Муза

Ночной невидимкой влетает в мой домКакой-то таинственной птицей,Чуть слышно порхает и машет крылом,Зовет с высотой подружиться.Участливо глянет, садясь на плечо,Хозяйскую выдаст повадку, –И сердце мое застучит горячо,И строчки ложатся в тетрадку.

«Проснусь в тиши и сяду у окна…»

Проснусь в тиши и сяду у окна,Взгляну на небо – темное, ночное:Плывет односторонняя луна,И россыпь звезд мерцает надо мною.И не понять: как всё произошло? –Созвездия, летящие планеты,А на земле – души моей тепло,Как лучик согревающего света,Которым и написана строка,Рожденная в пространстве так нежданно,Сошедшая на лист издалекаНеобъяснимо, радостно, желанно.

Голубинка

Затеряна таежная глубинкаВ снегами запорошенном краю,А мне она – из детства голубинка,Где на тропинке летней я стою.И наглядеться с берега крутогоНа синие просторы не могу,Где гладит луч восхода золотогоВолну лесов на дальнем берегу.Кедровые вершины всех богаче,Манящий куст малины узнаю,А светлая опушка не иначеПолянка голубичная в раю.И эту колдовскую даль ночамиВо снах и в сердце бережно храню.И снова у судьбы стою в начале –У голубинки в солнечном краю.

Мой парус

Поможет не компас, не карта,Нам детство вернут только сны:Качала нас школьная парта,Как лодка на гребне волны.Там чайкой летела запискаС одной незабытой строкой,И чувства плескались так близко,И парус взмывал под рукой.Он вышел в лазурное море,Открытое из-под ресниц…Мой парус плывет на простореСюжетом для новых страниц.

«Застыли веток тонкие запястья…»

Застыли веток тонкие запястья,Не обогреть остуженных берез.Всё замерло, всё в ожиданье счастья,Лишь бодрствует задиристый мороз.Сверкает даль алмазными снегами,Грустит река, закованная льдом, –Безмолвная пустыня с берегами,Надолго позабытая теплом.Так тяжелы под инеем ресницы,Мой север спит заворожённым сном.Зимою нам одно и то же снится:Весна поет и лед идет на слом!

Невский мираж

В подсветках город в час ночнойИ невесомый, и хрустальный,Блестит над невскою волной,Приоткрывая мир зеркальный.И сквозь прозрачную вуальВдруг оживает отраженье:Плывет Париж, за ним Версаль…И Петербурга продолженье.Внимая музыке веков,Кружатся тихо под ВивальдиПарады храмов и дворцов,Ажур мостов на невской глади.И Пётр, как вечный медный страж,Не узнает свое творенье,Невольно думает: «Мираж…В огнях не город, а виденье!..»

«Где-то юность на станции дальней…»

Где-то юность на станции дальней,От которой ушли поезда,Откликается песней прощальной,Мы в дороге с тех пор – навсегда.То стоим на весеннем перроне,То осенний сигналит гудок,Будто едем в каком-то вагоне,А билет нам – летящий листок.

В антикварной лавке

В антикварную лавку под вечер зайду,Где старинная роскошь стоит на виду,И услышу дыхание прошлых времен,И откликнется эхо забытых имен.Отдаленных годов приоткроется срез:Клавесин-старичок простучит полонез,На картине в дверях повернутся ключи,Раздадутся шаги, легкий шелест парчи…Продолжается жизнь отслуживших вещей.Старой бронзы подсвечник, скажи мне, ты чей?..Он молчит, зная тайну, несет сквозь века.Помнит имя хозяина наверняка.

«У набережной лейтенанта Шмидта…»

У набережной лейтенанта ШмидтаНева к зиме готовит якоря,Над плитами холодного гранита –Суровое дыханье ноября.Норд-вест в лицо бросает хлопья снега,Вздыхает порт, в раздумья погружен –И тонкий луч не проникает с неба,Закончен навигации сезон.И загнанные снежною шугою,Как призраки, застывшие вдали, –В печали, с непокрытой головоюПогибших вспоминают корабли…

Шестое июня

Небо негасимое,Месяц Близнецов.Близкие, любимые –Пушкин, Васнецов.Мало снам отпущено,Белый свет в окне.В день рожденья ПушкинаВспомни обо мне.

Памяти А. С. Пушкина

За ним рекой текла толпа людская –Рыданье, храп коней, ночной мороз…Туман и ложь рассветом рассекая,В последний путь народ поэта нес.И распахнулись отчие просторы,И замер люд в молитвенной мольбе,Сплотившийся в невысказанном горе,Под тихим песнопеньем на холме…И вечно в сердце русского народаОн свято жив светящейся строкой,Ведущей по ступеням к небосводу,Всё выше поднимая за собой.