Творчество и потенциал. Выпуск 4

Альманах

Горчащие алым

В корзине – тюльпаны, несмятые в буднях,Горчащие алым в обход февраля.Хоть снег завалил предсказанья полудня,Цветы учат жить, бесконечно любя.Подвязана ручка плетёная лентой,Чтоб встречный нашёл этот праздник в себеДо вспышки, до вздоха, до «соли» момента,До жёлтой пыльцы на припухшей губе.В корзине – тюльпаны, взволнованно-свежи,По-девичьи жадны к всезнанию утех,Но только не жаждут быть даром невежи,Который в них видит «три стебля – для всех».

Где же ты, мой очарованный Странник?

Город не спит вместе с нашими снами,Бойко звенит привокзальной струной.Стены, вагоны, кресты с куполами —К ним не прижаться влюблённо щекой.Где же ты, мой очарованный Странник?Слышишь, как я тебя песней зову?Жизнь – не прямая, рубин-многогранник,Брошенный беглою волей в траву.Скверы обмётаны северной дымкой,Холод грядёт на узлы площадей.Снова во сне прохожу невидимкойПо переулкам-раздумьям людей.Где же ты, мой очарованный Странник?Я твоё сердце услышать должна,Чтобы понять: в нём таится изгнанникИль Человек, страсть испивший сполна?..Клёкот проспектов в ночи затихает,Ставя на «ноль» ожидания игру.Кто зачарован судьбою, тот знает,Что все ответы творятся к утру.

Гуляю как хочется

Иду по проспекту, а рядом по крышеГуляет котейка в пятнистом мантоИ мне говорит: «Поднимайся повыше!Смотреть себе под ноги, знаешь, не то!»– Но я же не кошка, – шепчу осторожно, —И в девять дверей моя жизнь не войдёт.Котейка хохочет: «Вместиться не сложно,Коль сразу сказать, что тебе повезёт!И нос постарайся настроить по ветру,Чтоб вниз не тянули “ничейные” дни,Которые знают о точности метраИ громко вещают: “Ярлык оцени!”»– Ах, сколько на свете закрытых окошек,Которым нет дела до крыш и стихов!Гуляю как хочется! В магию кошекВлюбляюсь до звёзд и смешных облаков!

Остановка по требованию

За стеной у соседей звенит домофон —Мимолётная связь для пришедших.Кто-то тащит авоську, а кто-то – бурбон,Кто-то – связку тюльпанов зацветших.Я ж сижу на пороге из веры и длин,Рассыпаю бисквитные крошкиТем, кто в мраке межзвёздном остался один,Тем, кто ищет пути и дорожки.Всё вмещается просто в высокий проём:Корабли, океаны и мели,Беззаботная юность и жизнь «под заём»,Эдельвейсы, высоты и ели.Всё приходит само, словно ангельский хор,Словно буквы извечного кода:Откровенная встреча, шуршание шторИ желанная сердцу погода.

Сок из манго

Как практичен наш век, словно стены из блоков,Как походка скучна, точно бродим толпой.А, наверно, так хочется «манговым соком»Повести, закружить, обнадёжить собой?..И пройти, не сливаясь с расцветками хаки,Обливая сердца ароматом дождей,Откровенно рискуя, как в жаркой атаке,И назвав эту жизнь полноценно своей.И вступить в разговор не словами, а телом,Вызвончая роман на ладонях-листах,Чтобы трепетной быть, а не слыть «цепенелой»,Чтобы чувствовать эхо на мягких губах.И рождать города не в унылой каморке,Не по строгим лекалам религий и мер,Чтоб не падать на камни от брошенной корки,Развлекая того, кто фантазией сер.

На озере – тишь

На озере – тишь. И в колючей осокеБормочет чуть слышно о вечном волна.Плывут облака по небесной протоке,И пахнет смолой в жаркий полдень сосна.Привязана лодка – щенком – за цепочку,И тычется носом в прохладный песок.Костёр догорает. Лохматую кочкуТолкают подушкой диванной под бок.И мир так устроен спокойно и просто,Как будто дощечки с речного мостка,И жизнь не нуждается в строгости ГОСТа,Поскольку приходит с земного витка.

Провода протянуты на небо…

Провода протянуты на небо.Звон трамвайный слышится с утра.Горечь в рюмке. Кус ржаного хлебаИ записка: «Уходить пора».Ржавый лист плывёт ковшом по луже,Загибая у вселенной край.Гуси улетают – к скорой стуже.В тополях – вороний резкий грай.У церквей поют фальцетом свечи,Не желая гаснуть под дождём.Тишину ломают боль и речи,Словно скрип от дужки над ведром.На берёзах – рваные просветы,Будто дыры на изнанке лет.Кто-то наверху составил смету,Как платить за колокольный свет.

Пусть прост букет…

Пусть прост букет, и нет в нём громкой славы,Злачёной красоты и только верхних нот,Зато весной звенят пролески из дубравыИ горьковато пахнет из борти дикий мёд.Пусть прост букет, но дышит в нём природаОткрытой властью глаз и светом наготы,Всем тем, чего не знает изменчивая мода,Но держатся веками рожденья и мосты.

Позднее иль ранее

Не тосковать, если лишь на экранеМожешь увидеть рассвет красоты.Жизнь – перемены. Позднее иль ранееБыть благодарным сумеешь и ты.Где-то на юге томление магнолий.А у тебя – болтовня воробьёвДа на окошке три вспышки сенполий —Не отрекайся от этих даров.Ветер качает упругие ветки.Слышишь от пчёл нарастающий звон?Чувствуй, живи не для лучшей отметки,Не для того, чтобы выстроить клон.А для того, чтоб губами касатьсяСолнца, дождя или новых стихов,Чтоб понимать, окрылять, обниматьсяИль познавать речь иных языков.Чтобы быть центром влекущим в долине,Замком, холмом – не кротовой норой,Чувственным обликом – ню – на картине,Сотканной пряхой – румяной Луной.Жизнь – перемены. Позднее иль ранее…

Не мой, не твой, не наш…

Дожди скользят по шее жемчугами,Смывая кем-то нанесённый грим.Зачем-то отмеряем жизнь листками,Когда исправить прошлое хотим?..Рисуем опыт на щеках альбомных,Чтоб сбросить груз «не мой, не твой, не наш»,И ждём видений странных, полусонных,Чтоб только в них почувствовать кураж.И пьём заботы пустотелой ложкой,Как эликсир, вино иль тихий яд,Чтоб мысли-бусы вновь собрать с окошкаИ подобрать к ним сердце и наряд.И в сумрак выйти под дрожанье лилий,Пыльцу стряхнувших ветру на ладонь.Как просто всё, когда не слышно «или»,Когда не выпрошен целительный огонь.