В мои года сердечная лирика?Ничего нет смешней и опасней.Лучше с тонкой улыбкой сатирикасочинять ядовитые басни.Не давать над собой насмехаться,тайники схоронить в неизвестность,и о чувствах своих отмолчаться,понимая всю их неуместность.Иль, вернее сказать, запоздалость,потому что всему свои даты…Но идёт в наступленье усталость,и всё ближе и горше утраты.
«Меж датами рожденья и кончины…»
Меж датами рожденья и кончины(а перед ними наши имена)стоит тире, черта, стоит знак минус,а в этом знаке жизнь заключена.В
ту черточку вместилось всё, что было.А было всё! И всё сошло, как снег.Исчезло, растворилось и погибло,чем был похож и не похож на всех.Погибло всё моё! И безвозвратно.Моя любовь, и боль, и маета.Всё это не воротится обратно,лишь будет между датами черта.
Монолог «художника»
Прожитая жизнь – сложенье чисел:сумма дней, недель, мгновений, лет…Я вдруг осознал – я живописец,вечно создающий твой портрет.Для импровизаций и художествмне не нужен, в общем, черновик.Может, кто другой не сразу может,я ж эскизы делать не привык.Я малюю на живой модели,притушил слезой бездонный взгляд.Легкий штрих – глазищи потемнели,потому что вытерпели ад.Я прорисовал твои морщины,в волосы добавил белизны…Натуральный цвет люблю в картинах,я противник басмы или хны.Перекрасил – в горькую! – улыбку,два мазка, – и ты нехороша.Я без красок этого добился,без кистей и без карандаша.Близких раним походя, без смыслагасим в них глубинный теплый свет…Сам собою как-то получилсяэтот твой теперешний портрет.
Листопад
Как тебе я, милый, рад,мот, кутила-листопад.Ты, транжира, расточитель,разбазарил, что имел.Мой мучитель и учитель,что ты держишь на уме?Разноцветные банкнотытихо по миру летят,а деревья, как банкроты,изумленные торчат.Жизнь безжалостная штука,сложенная из утрат…Ты прощаешься без звука,друг мой, брат мой листопад:отдаешь родные листья,ты – образчик бескорыстья.Успокой мою натуру,ибо нет пути назад.Разноцветные купюрыпод ногами шелестят…Я беспечен, я – бездельник,я гуляю наугад,а в садах костры из денегв небо струйками дымят.Как тебе я, милый, рад,листопад – мой друг и брат.
«Существую в натуге…»
Существую в натуге,в заколдованном круге,тороплюсь, задыхаюсь и боюсь опоздать.Меня кроют невежды,покидают надежды,но несусь!.. И не в силах я себя обуздать.Что же это такое?Нет на сердце покоя,мой паршивый характер – неуемный злодей.Откажусь от амбиций,надо угомониться,жить попроще, полегче, безо всяких затей.Новизны ждать наивно,как-то бесперспективно…Я за склоны цепляюсь, я давно на весу.Ох, хватило бы силысзади выдернуть шило!На душе стало б тихо, как в осеннем лесу.Но несу, как проклятье,окаянный характер.Он сильней, он – хозяин; и ворочает мной.В суете и тревогея бегу по дороге,пока сам не останусь у себя за спиной.
«Жизнь, к сожалению, сердита…»
Жизнь, к сожалению, сердита,она не жалует старьё.Одни взлетают на орбиту,другие катятся с неё.Таков закон круговорота,и исключений никаких:один уходит за ворота,иные входят через них.И те, кто влезли на орбит у,и те, кто шлёпнулся, упал,одною, в общем, ниткой шиты…И у разбитого корытау всех на всех – один финал!Откинешь в сторону копыта,хоть будь ты вошь, хоть будь ты вождь…Обратные пути закрыты —жизнь не воротишь, не вернешь.
«Мы отпускаем тормоза……»
Мы отпускаем тормоза…Кругом весна, в глазах раздолье!К нам собираются друзья,а мы готовимся к застолью.Да будет день – из лучших дней!Пусть все из нас его запомнят.Мы в гости ждем своих друзейи отворяем окна комнат.Мы накрываем длинный стол,сердца и двери открываем.У нас сегодня торжество:мы ничего не отмечаем.По кухне, где колдуешь ты,гуляет запах угощенья.Бутылки жаждут пустоты,закуски ждут уничтоженья!И вот друзья приходят в дом,добры их лица и прекрасны,глаза их светятся умом,а языки небезопасны.А я давно хочу сказать —и тут не ошибусь, наверно, —что если судят по друзьям,то мы талантливы безмерно.Да, если мерить по друзьям,то мы с тобой в большом порядке;нас упрекнуть ни в чем нельзя,нас миновали недостатки.О, если по друзьям судить,то человечий род – чудесен!..А нам наш день нельзя прожитьбез пересудов, шуток, песен.Беспечно, как дымок, клубясь,беседа наша побежала,и почему-то на себяникто не тянет одеяла.Стреляют пробки в потолок,снуют меж нами биотоки.Здесь совместимостей поток,в друзьях и сила, и истоки.Подарку-дню пришел конец,и гости уезжать собрались.Незримой нежностью сердецмы между делом обменялись.И вот друзья умчались вдаль,как удаляется эпоха…Остались легкая печальи мысль, что и вдвоем – неплохо!
«Я себе не выбрал для прожития…»
Я себе не выбрал для прожитияни страну, ни время, ни народ…Жизнь мою придумали родители,ну а я вот бьюсь который год.Время оказалось неуютное,а страна – хвастунья первый сорт,где обманут лживыми салютамилопоухий, пьяненький народ.Белое там выдают за черное,дважды два там восемь или шесть.Если существует там бесспорное,это то, что нечего там есть.Велика страна моя огромная,потому и будет долго гнить,Мертвая, чванливая и темная…Только без нее мне не прожить.Не теперь бы и не тут родиться,да меня никто не опросил,вот и должен я терпеть, ютиться,хоть порой и не хватает сил.Лишь одно меня на свете держит —что всегда со мною рядом ты,твоих глаз безудержная нежность,детская улыбка доброты.Я не выбрал время для прожития…И меня охватывает страх,если б не были умны родители,мы б с тобой не встретились в веках…
«Как много песен о любви к Отчизне…»
Как много песен о любви к Отчизне!Певцы со всех экранов и эстрад,что, мол, для Родины не пожалеют жизни,через динамики на всю страну кричат.А я б о том, что глубоко интимно,не декламировал, не пел бы, не орал.Когда о сокровенном пишут гимны,похоже, наживают капитал.Земля не фразы требует, а плуга.Как ей осточертели трепачи!Вот мы с землёй посмотрим друг на другаи о любви взаимной помолчим…
Через десять лет
Теперь поют с презреньем об Отчизнепевцы со всех экранов и эстрад.Мол, Родина – уродина – их жизнисгубила поголовно, все подряд.То славословили, сейчас, танцуя, хают.О как великолепен их запал!Неловко, если льстят и если лают,при этом наживая капитал.Стране своей отвесив оплеуху,приятно безнаказанно пинатькрай, где родился… И честить, как шлюху,какая б ни была, родную мать!
