Услуги маленького дьявола
Шрифт:
Небольшое здание морга стыдливо пряталось за кустами сирени, которые сейчас, в октябре, еще были покрыты зелеными листьями. Я заметила: сирень не желтеет, кусты стоят зеленые до самых морозов, потом листья жухнут и опадают. Сирень я люблю, у меня на нее аллергии нет.
Мишка усадил меня на лавочку, велел никуда не уходить и скрылся в недрах морга. Вокруг было относительно тихо, наверное, никаких похорон сегодня больше не предвиделось.
Только я собралась было достать сигаретку и расслабиться на мягком осеннем солнышке,
— Вот, ты сам на нее посмотри! — сокрушался Мишка. — Вот, сам погляди, до чего девку вся эта история довела! Кожа да кости, одни глаза на лице остались…
Мужичок оценивающе меня осмотрел и нехотя кивнул:
— Да, пропорция нарушена.
Я удивленно поглядела на Мишку: при чем тут мои пропорции? По весу тут покойников принимают, что ли?
— Ты посиди пока, — высказался Мишка тихонько и продолжал, обращаясь к мужичку:
— Сергеич, Христом-Богом тебя прошу, помоги! Сил у меня нет больше с ней возиться! Так переживает, что руки может на себя наложить. И тогда меня совесть замучает — сестра родная все-таки!
Ах, вот как, мы с Мишкой уже оказывается родственники! Я сделала постное выражение лица и наклонила голову ниже, чтобы не рассмеяться.
— Бросить ее не могу, дома бывать почти перестал, а у меня, между прочим, дети малые… И жена все время пилит! Сам знаешь, какие жены бывают…
— Это да, — энергично закивал головой Сергеич, — это конечно…
Насчет детей Мишка приврал: дите у него было одно, и совсем не малое: сын-оболтус четырнадцати лет. Жена Мишку редко пилила, но, как говорится, ради красного словца…
— Помоги, Сергеич! — просил Мишка. — Разузнай все насчет того покойника! А я уж.., не постою… — Он расстегнул «молнию» на сумке и показал мужичку литровую бутылку водки «Лапландия».
Видя, что разговор приобретает совершенно конкретное направление, Сергеич оживился.
— Дак что ты хочешь-то? Чего разузнать-то надобно?
— Вчера мужика привезли к вам, Ахтырский Борис Борисович, — деловито начал Мишка. — Так вот, как бы это узнать, отчего он помер?
— А тебе зачем? — подозрительно уставился на него Сергеич.
— Да тут понимаешь, какое дело… — Мишка сделал вид, что здорово смущен. — Сеструха моя.., вот она, — он кивнул на меня, — была у него в любовницах. Ты не думай, — заторопился Мишка, — это она сейчас такая страшная, потому что переживает, а раньше была очень даже ничего себе. И, сам понимаешь, дело молодое, а он, Ахтырский-то, солидный был человек, директор фирмы.
Ну и уговорил девку. Квартира у нее отдельная, там и встречались, чтобы жена его ничего не узнала.
— Ну дак и что? — спросил Сергеич. — Обычное дело, как у всех…
— Оно-то так, но понимаешь, покойный… как бы это помягче выразиться… — Мишка сначала забуксовал, а потом выразился, как придется:
— Покойный очень трахаться
— Да, — деревянно кивнул Сергеич, глядя на меня с легким недоверием.
— А потом вдруг — раз! — и помер, — продолжал Мишка. — И она ночей не спит, переживает. Думает, может, у него инфаркт оттого, что ну.., надорвался, сердце и не выдержало. Вот я и хочу выяснить, если у него инфаркт, то это одно дело, а если от чего другого он помер — ну отравился там, то тогда сестра, стало быть, ни при чем, и можно спать спокойно. Так, Сергеич, как бы это узнать, а?
— Ну, — Сергеич помолчал, — это дело ответственное. Вскрытием у нас врачи занимаются, они с нашим братом санитаром не больно разговаривают.
Мишка тут же расстегнул «молнию» на другом отделении сумки и показал Сергеичу литровую бутылку «Охты».
— Это нужно через Антонину действовать, — рассудил Сергеич, — она все документы оформляет. Пойду, узнаю.
— Ну, Мишка, ты даешь! — выдохнула я, едва дождавшись ухода Сергеича.
— А то, — довольно ответил Мишка, — держись за меня, не пропадешь.
Он сорвался с места и побежал за Сергеичем, выхватив у меня кошелек, потому что неизвестная Антонина за бутылку ничего делать не стала бы, это ясно.
Я посидела еще немножко, скучая, как вдруг из кустов сирени вышла молодая рыжеволосая женщина и подошла ко мне.
— Вы ведь Петухова, Александра Петухова? — спросила она негромко.
От неожиданности я вытаращила глаза и смотрела на нее молча.
— Вы — та самая журналистка, которая пишет под псевдонимом Александр Кречетов? — настаивала рыжеволосая.
— Откуда вы меня знаете? — не выдержала я.
Неужели пришла слава, и люди узнают меня на улицах? Как-то очень неожиданно это все.
— Так откуда вы меня знаете? — спросила я более твердо.
Запираться не имело смысла, девица была уверена, что это я.
— Мне говорил о вас Боря, Борис Ахтырский…
— Что? — Я вскочила со скамейки. — Когда он вам про меня говорил и что? И кто вы, наконец?
— Вы уж простите, — усмехнулась девица, — я тут из-за кустов слышала, как вы его любовницей представлялись…
Я ощутила, что жутко покраснела. Паразит Мишка, поставил в такое положение!
— Я сразу поняла, что это не правда, потому что его любовница — это я, — грустно улыбнулась рыжеволосая. — Меня зовут Светлана, Борис мне доверял. И он.., он в последнее время очень чего-то боялся. Ваши статьи.., дело не в них, просто это еще больше усугубило.
— Но ведь он говорил мне, что понятия не имеет о чем речь! — вырвалось у меня.
— Ему так велели, — твердо ответила Светлана. — Перед встречей с вами он заехал ко мне и сказал, что если с ним что-нибудь случится, я должна найти вас и передать вот это. — Она протянула мне большой запечатанный желтый конверт.