Уязвимость
Шрифт:
— В общем, наверное, я готов поговорить с тобой о будущем. Обсудить всё.
— Стас… — закусываю я губу. — Мы уже поговорили об этом в прошлый раз. Пусть всё будет, как есть. Что обсуждать?
— Я ведь еще ничего не предложил…
— Ты хочешь предложить мне стать твоей женой. Но у тебя вагон условий и тележка одолжений. И я должна выкупить статус жены, согласившись на все эти условия. А я не хочу ничего выкупать. Я хочу, чтобы мне дарили.
— Саша, — качает он недовольно головой. — Так не бывает! Мы живем в реальном мире, а не твоих
— Не со мной. Со мной так не надо.
— Как ты себе это представляешь, Саш? Я повезу тебя знакомить с родителями и сообщу им, что ты позируешь голой?!
— Я продавец книг и натурщица. Да. Это всё про меня. Либо ты принимаешь меня, либо — нет. Мне не стыдно, что я натурщица.
— А мне стыдно!
— А мне стыдно, что ты стыдишься меня. Зачем делать предложение женщине, которой ты стыдишься? Останемся любовниками.
— Это значит только одно, что потенциально ты готова рассматривать как мужа другого мужчину. Это так?
— Да, я планирую когда-нибудь выйти замуж. Я надеюсь, что у меня сложится личная жизнь.
— Со мной не сложилась?
Пожимаю плечами.
— Я не хочу тебя терять. И чувствую, что теряю. Ты отдалилась.
— Уже год как… И тебя это не беспокоило.
— Извини, если был невнимателен. Много работы… Но вот я осознал сейчас. И хочу это исправить.
— Ставя мне условия? Из вина можно сделать уксус, из уксуса вино уже не сделать.
— Это ты от обиды мне говоришь, да? Женщине важен брак. Неужели сложно пойти на мои условия?
— Ты что правда не понимаешь? Условия — это унизительно. Это — пошло. Это — обывательство и мещанство! «Я женюсь на тебе, если…»?! — прорывает меня. — Это должно быть не так! Руки просят, Стас. ПРОСЯТ! А не торгуются.
— Из какого-то настолького романа? Восемнадцатый век? — скептически.
— Это вне времени. Мне жаль, что ты не чувствуешь ко мне этого. Но мой брак состоится только из этой логики.
— Я понял. Давай попробуем так.
Он достает бархатную бордовую коробочку, открывает. Ставит на стол, разворачивает ко мне. Там колечко…
— Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…
Впадаю в ступор глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать все усложнять. Мужчины они просто такие… Они не живут в моем времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая — хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…
Надо просто сказать «да»?… И эта неопределенность внутри меня перестанет выжирать мою энергию?
— Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?
— Да, Стас. Так лучше. Но… — отрицательно кручу головой.
Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.
— Александра? — я поднимаю глаза.
Курьер, на груди бейдж.
— Да.
— Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.
В его руках не цветы. Коробочка… Очень похожая на первую. Называю ему пароль.
Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.
— Что это?
— Не знаю… — пожимаю плечами.
— Открой.
— Не хочу.
— Открывай, Саша, — ходят его желваки.
Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.
Дергает коробку к себе. И десертной вилочкой распарывает ленточку.
— Стас!
Срывает крышку, заглядывает внутрь. Удивленно отстраняется, ловя мой взгляд. Подхватывает из коробки что-то пальцами и брезгливо вытаскивает.
Обнаженная кукла-марионетка тончайшей ручной работы…
С моим лицом.
Глава 10 — Правда жизни
В абсолютной тишине мы едем до моего дома. Моё горло свело при виде этой куклы. Держу её в руках. Палец скользит по гладкой поверхности, по ощущениям похожей на фарфор. Вспоминаю, где я видела таких кукол. Там, в витрине магазина авторских кукол, когда разглядывала себя. Но там куклы были в нарядах. А эта обнажена… Пространство в машине накалено так, что мои щеки полыхают. Челюсти Стаса сжаты.
Также молча Стас паркуется и не касаясь провожает меня до двери квартиры.
Открыв её, я неуверенно замираю.
Я должна его пригласить?
Молча захожу домой, оставляя дверь открытой. И он проходит тоже. Раздевшись садимся в кресла. Я смотрю на куклу в моих руках. Он — в стену напротив.
Слишком напряжено. Мне очень тяжело так. И я открываю ноутбук, включаю спокойную музыку. Пока ищу в своем плейлисте какой-нибудь подходящий трек, замечаю несколько незнакомых. Когда я добавила их?…
— От кого подарок, Саш?
По его сдавленному голосу я слышу, что его связки тоже не в порядке.
— Не знаю… — выдыхаю я.
— Ты же не обманываешь меня?
— Я не знаю!! — срываюсь я эмоционально.
— Это ведь не первый.
— Не первый.
— Выброси эту куклу.
Опускаю глаза на неё. Сделано очень изящно. Каждый пальчик… каждая черта лица… изгиб тела… грудь — один в один, как моя… Даже крошечный шрам на бедре…
Маленькие глаза вырисованы так филигранно, что мне кажется, что кукла смотрит на меня. Даже представить сложно сколько трудов у мастера ушло, чтобы создать эту красоту. Это не просто кукла — это произведение искусства. И второй такой в мире нет.
— Зачем? Кто-то её создавал…
— Саша, ты ненормальная, скажи мне?! — подскакивает Стас с кресла, сбивая со столика настольную лампу. Она летит на пол. Абажур мнется, тонкие дуги рвут его ткань. Ствол лампы перекашивается.
Меня словно сминает тоже. Я люблю эту лампу. В моем доме не много вещей, на которые я могу любоваться. Но лампа — одна из них. Была.
Меня сводит внутри еще сильнее. Я тяжело переношу агрессию. Она очень пугает меня, погружая в ступор.
Застываю.