В архивах не значится
Шрифт:
– Сроки поджимают, мне прокурор продыху не дает, а у тебя все белыми нитками шито, – выговаривал он капитану.
– Товарищ подполковник! Я уже вам докладывал, что дело не простое…
– Меня это не интересует! – отрезал Седлецкий. – Поэтому и поручил его именно тебе, капитан.
– Спасибо за доверие, – буркнул Савин. – Стараюсь. Но у меня только одна голова и две руки.
– Ох, влеплю я тебе выговор, – остывая, вздохнул Седлецкий. – Попляшешь ты у меня…
Савин покорно склонил голову, при этом подмигнув Кудрявцеву. Тот только
– Ладно, Савин, что там еще у тебя? Давай в темпе.
Подполковник нетерпеливо посмотрел на часы.
– Я получил запрос МУРа по золоту, – ответил Савин.
И достал из папки бумажный лист.
– А при чем здесь уголовный розыск? – спросил недоумевающий Седлецкий. – Золотом занимаются совсем другие структуры.
– Боюсь, это по нашей части. Дело в том, что МУР просит дать координаты прииска. И прислал нам данные химического анализа золота, которое там добыто. Обычная процедура. Такие запросы рассылаются во все районы области, где идет золотодобыча. Вам это известно.
– Ну и?..
– Нет в нашем районе ни такого прииска, ни разведанного и законсервированного месторождения. Я уже справлялся у геологоразведчиков. А вот золото – есть.
– Как это?
– Согласно экспресс-анализу, проведенному нашей лабораторией, в портмоне убитого обнаружен золотой песок с химическим составом, который идентичен указанному в запросе МУРа.
– Срочно запросите дополнительные данные.
– Уже сделано, товарищ подполковник. Вот ответ.
Савин протянул Седлецкому распечатку.
«На ваш запрос… исходящий №… от… сообщаем… Вышеозначенный драгметалл весом 935 гр. изъят при обыске у гражданина Красильникова Иннокентия Семеновича, 1940 года рождения, кличка Батон. Проживает по адресу: г. Москва… улица… дом… квартира… Судим… Статья… Показаний не дал. Просим сообщить…»
– Что еще за Батон? – спросил Седлецкий.
– По нашей картотеке он не числится.
– Вот что, Борис, введи в курс дела Кудрявцева и поезжай-ка ты в Москву, – несколько раздраженно приказал подполковник.
– Я об этом и хотел просить. С заездом в Магадан.
– Зачем?
– На предмет консультации по поводу гравировки. По нашим данным, там живет один человек, очень сведущий в этом вопросе.
– Решено. Все свободны…
– Ну, Сашка, удружил ты мне с этим дельцем. Век буду помнить, – обиженно бубнил Савин на ухо Кудрявцеву в коридоре.
– Да брось, Борька, дело как дело.
– Это ты теперь кроликам расскажи. А у меня за год второй «висяк» образовался. И что мне теперь с ним делать?
– Работать.
– А я что, балду гоняю? Или мне больше нечем заниматься, как разыскивать дырку от бублика?
– Между прочим, не забывай про сроки.
– Мне твое напоминание нужно как зайцу стоп-сигнал, – обиженно сказал Савин.
– Не заводись, Боря. Честное слово, я не предполагал, что
– Хочешь сказать, что во всем виноват Мышкин со своими экспертными заключениями?
– Ну.
– Сукин ты сын, Сашка!
– Не ругайся. Виноват, когда-нибудь исправлюсь.
– Учти, я злопамятный, выбьюсь в начальники, отплачу тем же.
– Давай. Буду рад.
– Будешь. Погоди…
В Магадане штормило. Злой промозглый ветер врывался в бухту и волнами накатывался на берег. От его порывов трудно было удержаться на ногах.
Чертыхаясь и пытаясь поплотнее запахнуть плащ, Савин перебежками от столба к столбу наконец добрался к подъезду дома, где жил старый гравер Журавлев.
Дверь открыл сам хозяин.
– Входите… Из милиции? Прошу сюда…
Лысый грузный старик провел его в гостиную. Его круглое добродушное лицо не покидало приветливое выражение. Похоже, он был из славной когорты старых колымчан, которым любой гость в любое время дня и ночи не в тягость, а в радость.
К сожалению, подумал Савин, таких людей с каждым годом становится все меньше и меньше.
– Паша! – позвал Журавлев жену. – Накрывай на стол.
Заметив протестующий жест Савина, улыбнулся.
– У нас обед, – сказал он, – уж не побрезгуйте…
На обед у супружеской четы Журавлевых был украинский борщ, жареная и копченая рыба, красная икра, маринованные грибы и овощной салат.
– А по рюмашке? – спросил старый гравер.
– Под такую закуску сам Бог велел, – весело ответил Савин.
В квартире Журавлевых капитан сразу почувствовал себя уютно и непринужденно. Как будто он вернулся в родной дом, на «материк», где его ждали старики.
Борщ был потрясающе вкусным. Капитан съел свою порцию без остатка и даже хотел попросить добавки, но постеснялся. Он неожиданно для себя набросился на еду с такой жадностью, словно не ел по меньшей мере два дня. Впрочем, в его холостяцкой жизни такие обеды случались нечасто. Это чтобы не сказать – очень редко.
– Так что там у вас, Борис Викторович? – спросил Журавлев, когда они уединились.
Старик раскурил трубку, и запах душистого импортного табака наполнил небольшую комнатушку, переоборудованную в мастерскую гравера.
– Да понимаете, Григорий Кузьмич, тут такое дело… – принялся объяснять Савин.
– Понятно… Паша, дай мне оптику.
Журавлев сел за свой рабочий стол и взял лупу.
– У вас фотографии… – сказал он несколько разочарованно. – Это хуже. Впрочем, не суть важно. Я, знаете ли, сейчас на пенсии, уже не работаю. Выполняю иногда заказы, в частном порядке. Не ради денег – руки к работе сами тянутся. Сорок лет просидел с резцом – это немало. И тридцать – на Севере. Вот дочь зовет к себе, в Питер, а я не могу. Прикипел душой к Магадану – и все тут. Ну-ка, взглянем…