Ваше тлетворное влияние на мой мозг, Lutova Theo

Ваше тлетворное влияние на мой мозг

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Любовная лирика

«Здесь настоящей будет только тишина…»

Здесь настоящей будет только тишинав прозрачных шорохах берез.Здесь ты один и я одна,здесь все как будто не всерьёз.И красные сверчки окурковздесь могут больше рассказать,чем твоя джинсовая куртка,и чем отсутствующая мать.

«Разбей меня на краски спектра…»

Разбей меня на краски спектраи, что получится, смешайс остатками чужого летаи той дорогой, что не в рай.Смешай

мои цвета с закатомпоследней в нашей жизни ночи,где были счастливы когда-то,и где порвали сердце в клочья.Добавь своих цветов усталостьи выпей радужный коктейль —тогда, подумав, я останусь,и ты подаришь мне апрель.

«С утра я не твоя…»

С утра я не твоя.И ты чужой.Давай расстанемся, смеясь.Иди домой.Я не люблю твои слова,твоих друзей.Меня тревожит голова,когда ты в ней.

«круги забвения, круги тревоги…»

круги забвения, круги тревогина мутном озере из слезя как забвение для многихя как наркотик, как передозты словно муха в моей сетиагония счастливых днейя не то время, что что-то лечитно то, что делает больнейя заставляю биться сердцемогу его остановитьты будь не очень-то доверчивмогу до дна тебя испить

«Плачешь ты, но поздно…»

Плачешь ты, но поздно.Слезы смоет дождь.Твои сопли – слезыи мое «„не трожь“».Мы из разных опер,мы не об одном,но никто не помер,если мы вдвоем.Я – твои надежды,ты – моя печаль,я хочу как прежде,ты же хочешь вдаль.

«Вечер. Туча. Рой сомнений…»

Вечер. Туча. Рой сомнений.Вялый поцелуй.Парк. До сблева карусели.Милый мальчик, не балуй.Вечер. Небо. Смех и слезы.Дальше так нельзя.Будешь сбит ты паровозом.Значит, жил не зря.Вечер. Юность. Пьяный ветер.Розовый закат.В день, когда меня заметил,рад был невпопад.

«Мятный привкус неправильных дней…»

Мятный привкус неправильных днейутешает чужие надежды,обещает, что стану сильней,правду – матку по теплому режет.Мятный привкус, корица, имбирь,у окна до полуночи редко —я не лезу в чужой монастырь,я застряла, наверное, крепко.Мятный привкус у сладкого чая,сладки грезы в туманный рассвет —я его каждый день встречаю,но тебя почему – то там нет.

«В холодном воздухе окна…»

В холодном воздухе окнасижу одна. Не влюблена.Не утешаюсь никотиномна день Святого Валентина.Нет литров кофе с молоком,нет амулетов с пауком,пучка волос, печали взора,нет неокрепшего узорав тетрадке писем и стихов,нет ни ванили, ни духов…Есть только я. И есть окнос холодным воздуха вином.

«Ты мой магнит, таивший яд…»

Ты мой магнит, таивший яд,маяк, сверкавший мне в метель.Наставил дуло автомат —сигнал в висок. Опять апрель.Сочится

тонкой струйкой звук:слова, не лгавшие твои,слова, пугающие вдруг,для всех, но только для двоих.

«Твои холодные дрожащие руки пугают меня…»

Твои холодные дрожащие руки пугают меня,как далекие птицы с далекого юга,как далекая и неизведанная земля —вот как страшны для меня твои руки.Шепот твоих признаний сбивает с толку,заставляет меня рисовать чужие рисунки,словно кусающая тонкие пальцы стальная игла,когда решаешь небо сшить от скуки…

«Мы пили кофе. Читали чужие стихи…»

Мы пили кофе. Читали чужие стихи.Ютились на крыше небоскребов,что воткнулись в небо, как штыкии лишили облака свободы.Мы раскладывали карты нашей судьбы,делали какие-то пометки…А небо все так же было голубым,а дождь – все так же редко.Теперь смотри, что с нами стало-ты где-то далеко, я тоже редко выхожу из дома,мы еще молоды, но я уже устала,друзья все превратились в «мы знакомы»…Я помню твои числа, ты мои – навряд ли,но руки уже не ищут трубки тишину.Я буду и дальше играть с тобой в прятки, а ночьютихонечко выть на луну…

«Корешки пыльных книг…»

Корешки пыльных книг.Два бокала вина.Мамин рыжий парик.Кактусы у окна.Телевизор без звука.Недоглаженный кот.Чуть дрожащие руки.Мыслей сонных полет.Длинной стрелки шуршанье.Паутинками ложь.Тихое «До свиданья»…Еще тише «Придешь?»Слезы в руку украдкой.Луч надежды в окне.Голова не в порядке.Видно, дело в вине…

«Так красиво… Мурашки по коже…»

Так красиво… Мурашки по коже…Размываюсь, как пьяный июль.Наплевать на опухшие рожи,недостойны они моих пуль.Папироса в рогатке из пальцев,чьи- то мысли в моей голове…Я могла бы, конечно, остаться,поваляться на мягкой траве…Выпить облака пару стаканови щекой прижаться к щекетой немного колючей и пьяной,что сейчас от меня вдалеке.Я могла бы. Но я размываюсь.Растащило на атомы пульс.И, увы, я уже не узнаюи ни твой, и ни облака вкус.

«Что думают обо мне твои духи?»

Что думают обо мне твои духи?Я готова стать сильней, но я не в духе.Очередной день, лишенный надежды…Духи ведь – тень? Как и мы прежде…Солнце было ярче и светило нам,а теперь я плачу, ты – напился в хлам…

«Это еще не любовь, а только…»

Это еще не любовь, а толькото, что умники называют химией,когда ты колешься на осколкиночами одинокими и длинными.Это еще не любовь – возможно,это даже в нее не превратится,потому что ты слишком остороженс этим желанием влюбиться.Это еще не любовь, а просто больсверлит мозги и жарит пахприкосновеньем исподволь,ее слюной на твоих губах.Это еще не любовь. На деле-инсценировка будущей гибели, мосты,что будут сожжены, дни и недели,сиянье фраз, преддверье пустоты.Это еще не любовь. Есть шансостановиться, убежать и сделать вид,что это было не про вас,

Конец ознакомительного фрагмента.