Вашингтонский узел. Время испытаний
Шрифт:
Я пожал плечами
– Я и так в вашей команде.
– Это не так. Госдепартамент и ЦРУ – это разные организации, кто бы что не думал. Как насчёт встретиться с моим шефом и переговорить?
– О чем?
– Вначале – прикомандирование к рабочей группе, это можно устроить совсем без проблем. Затем – перевод и дипломатический персонал.
Пекипси улыбнулся.
– Через десять лет частный сектор и жалование втрое выше государственного – как минимум. Или – Белый дом. Госдеп – куда лучший трамплин для карьеры, чем Лэнгли. Подумайте над этим.
Я помолчал. Потом кивнул
– Подумаю…
Стена Бишопа я нашёл как раз в Контртеррористическом центре имени Джорджа Буша, он там работал. Договорились встретиться после работы.
Местом встречи был один из многочисленных торговых центров по дороге в город, недалёко от Лэнгли. Предприимчивая афганская семья открыла в одном из таких центров ресторанчик пуштунской кухни. Теперь в нем отбоя не было от ЦРУшников и частных военных подрядчиков…
Бишоп опоздал почти на полчаса, когда он появился – я не узнал его. Серая кожа – от сильного загара в свете ламп люди так и выглядят, морщины, борода с проседью, неаккуратно подстриженная. В Киеве он выглядел совсем иначе…
Ответив на пару рукопожатий – он сел за мой стол…
– Эл… заказал уже?
– Баранина, сэр.
Бишоп скривился
– Сыт по горло этой бараниной. Черт с ним, будем есть баранину…
Принесли чай, заваренный по-пуштунски, то есть с жиром. Бишоп отхлебнул, поморщился.
– Да, черт возьми. Афганистан в паре миль от ДиСи – это слишком. Чего хотел?
– Сэр, мне предлагают перевод в Госдеп. Создаётся украинская группа.
– Так в чем проблема?
– Проблема в том, что я не ради этого пришёл в разведку.
– А ради чего?
…
– Хочешь, скажу?
…
– Ты пришёл, чтобы иметь возможность напинать пару задниц как следует. И когда я говорю «как следует», я не преувеличиваю.
– Возможно.
Принесли мясо – в тарелке были бараньи глаза, их подали Бишопу как дорогому гостю. Бишоп сунул один из них в рот, раскусил, глядя на меня
– Добро пожаловать в клуб
– Какой клуб?
– Тех, кому тесно дома. Если бы ты так и сидел в аналитике – я бы в тебе разочаровался.
…
– В Кабуле вакансий нет, там, судя по всему, мы закончили. В Багдад поедешь?
Я кивнул
– Вот и отлично…
Прошлое. Сентябрь 2006 года
Багдад…
В Багдад я летел не через Рамштайн как военные – а через Лондон. Гражданским рейсом. Самолёт был полон парней от двадцати до сорока лет, которые были согласны подставлять задницу под пули за тысячу долларов в день. На меня косились, но я ничего не говорил, и они ничего не говорили.
Когда заходили в БИАП [3] * – я поразился тому, какая в Ираке земля. Цвета среднего между серым и коричневым, однотонная, почти без зелени, такого же цвета дома… сплошная песчаного цвета пустыня с такими же домами.
БИАП, который практически не пострадал во время войны – сейчас был одновременно и военной базой и гражданским аэропортом. Громадное, мрачное, примитивной архитектуры здание, на фоне которого самолёты казались маленькими, везде заграждения из габионов, изломанные и отброшенные в сторону строительной техникой старые советские самолёты и вертолёты, НАТОвская техника, постоянное движение на поле и рядом с ним. Все суетились как муравьи, и я не был уверен, что кто-то знает конечную цель всего этого. Все просто выполняли – кто приказ, кто свою работу…
3
Багдадский международный аэропорт.
Самолёт конечно же не подрулил к терминалу – тут мало что действовало, вместо этого он встал прямо на поле. Подали трап. Все встали, начали продвигаться к выходу… кто-то толкнул меня, и я толкнул в ответ. В следующий момент я вступил на трап – и солнце наотмашь ударило меня по лицу…
Я спустился по трапу, надевая очки, огляделся – похоже, встречать меня никто не собирался. Раздумывать мне долго не дали – кто-то схватил сзади за локоть, я повернулся. Передо мной стоял тип, ростом с меня, редкая рыжая борода и мерзкая английская рожа – почему то я сразу опознаю кузенов ещё до того, как они начинают говорить своим гнусавым прононсом.
– Ты меня толкнул сынок. Извиниться не хочешь?
– Хочу. Иди нахрен.
Тип пристально смотрел на меня
– Что ты сказал, парень?
– Я сказал, иди на…. – я повторил то же самое, но в ещё более грубой форме.
Кто-то подошёл к этому типу, похлопал его по плечу
– Оставь этого сосунка, Дик, нам идти надо…
Рыжий – он, видимо, и впрямь был в возрасте – отпустил мою руку
– Не попадайся мне на пути, парень.
Я ничего не ответил – просто подумал, что мне до терминала плюхать пешком, а по такой жаре это не слишком приятно.
В самом аэропорту было не так жарко, хотя кондиционеры и не работали – видимо, иракцы знали что делали, когда строили, каким-то образом обеспечивалась циркуляция воздуха. Поскольку никто не стал бы стоять с плакатом «Эл Миллер, ЦРУ» – я ехал как сотрудник посольства и меня встречали как обычного сотрудника посольства – нас девять человек было. Помимо сотрудников посольства были и частные гарды, в Ираке почти всё было передано на откуп частникам, деньги на это шли огромные. Здоровяк с М4 – раздал нам по старому армейскому бронежилету – он был такой здоровый, что держал все девять бронежилетов разом. После чего вперёд выступил мужчина в бейсболке и чёрных очках.
– Всем доброго дня и добро пожаловать в Багдад. Меня зовут Алекс и меня наняли, чтобы доставить вас в центр Багдада целыми и невредимыми. Чем я и собираюсь заняться. Если всё пройдёт удачно – то вы через полтора часа окажетесь дома а я заработаю на ещё один месяц колледжа для моих дочурок. Их у меня две…
Я вдруг понял, что он боится. Эта бравада призвана скрыть глубокий страх и отчаяние, поселившиеся в нем. Он боится не вернуться домой к своим дочкам – и потому так шутит.
Да, он боится…