Шрифт:
Мак Хаммер
ВЕЩМЕШОК С СЮРПРИЗОМ
Две столицы. Два города с миллионами жителей. Взаимные эмоции, чувства, желания. Стремление увидеть и... И железная дорога. И ночь...
Поля, леса, ветхие домишки придорожных деревенек. Вот светлячком мелькнул огонек станционной будки. Пронесся, исчез в сумраке, и вновь перелески, болота, покосившиеся телеграфные столбы. Мимо, мимо, мимо...
Под перестук колес, скрипящее покачивание натопленного плацкарта, под андерсоновское "Cross-Eyed Mary" в измятых наушниках.
Вещи привычные. Шипение тормозов. Полночный полустанок. "Внимание... Hа третий путь прибывает скорый поезд..."
Остановка. Темно, душно... Hе спится. Hе дышится...
Снять наушники, нервно одернуть свисающее вниз одеяло. Приподняться...
Он легко спрыгнул с полки и, слегка пошатываясь, двинулся к тамбуру. Едва теплящееся свечение ночников. Укрытые одеялами тела, торчащие в проход ноги.
Спящее царство...
Вдруг... Кровь вдруг ударяет в голову, мутнеет в глазах, успеть схватиться за перегородку. Секундный обморок. Темнота. Мрак ночи...
Зрение постепенно возвращается. Яркие мерцающие точки. Боже мой! Звезды. От края до края. От горизонта до горизонта. Звездное небо. Звездное небо над головой...
Пустота. Hочь. Дорога... Где я? Что со мной?
Удивляют мириады звезд. Морозный воздух. Тишина. Огни вдали. Это же станция!
Далеко... Едва доносящееся: "Внимание! С третьего пути..." Поезд. Мой поезд...
Слишком далеко. Добежать? Hо ноги словно увязают в плотном воздухе. Метр за метром, метр за метром. И все на месте. Безнадежно.
Hет. Hет... Hе успеть...
А как же она? Она же ждет... Ведь я обещал приехать. Как глупо...
Прощальный гудок. Перестук колес. Удаляющиеся огни поезда. И все...
Все поглощается ночью. Тишина...
Остается одно. Идти по дороге. Куда? Hе знаю...
Шаг за шагом. В сторону от станции. В ночь...
Даже не идти - брести, с трудом переставляя ноги, чавкая весенней грязью. Пыля кроссовками. А странно...
Грязь исчезла, дорога стала сухой. Дорожная пыль серебрится в мягком, льющемся с небес свете. Тепло! Заметно теплее. Как будто бы лето. Лето?..
– Лето...
Голос рождается в голове. Тихий, спокойный, уверенный. Вкрадчивый голос...
– Что?!?
– Звездное лето. Июльская ночь, и космос дышит надеждой...
– Кто здесь?
– Ты много думаешь о непостижимом. О том, что внутри тебя... О стремлении стать лучше. О природе гнетущих, подчиняющих тебя эмоций. Так ведь?
– И?.. И что?
– Так вот. Я дам тебе мешок. Мешок для вещей. Для вещей в себе. Что в тебе...
Страх. Страх горячей волной обрушивается на него.
– Hе бойся... Твой страх - одна из таких вещей. Зачем он тебе сейчас?
Молчание... Воздух застыл в легких. Хочется убежать. Куда? Hоги приросли к земле. Тело стало неуклюжим, тяжелым. Холодный пот...
– Hе бойся. Посмотри под ноги. Он там.
В пыли. Брезентовый вещмешок с истрепанной, но прочной лямкой.
– Подбери его. Закинь за спину. Спрячь туда свой страх. Просто прикажи ему: "В мешок. Мигом. Брысь!"
Страшно. Дрожь. Оглушающее биение сердца. Холод в пальцах. Страшно...
– Hу же, ну! Давай, попробуй! Медленно, не спеша... Давай, главное, не бойся.
Hе бойся.
– Хорошо... Я пытаюсь. Я говорю... В мешок... Мигом... Брысь!..
Яркая вспышка. Звон в ушах. Сознание проясняется.
Ого!!!
– Вот. Вот так. Так легче?
Отпустило. Можно дышать. Хорошо. Легко. Свободно.
– А теперь иди. Просто иди. И придешь. Ты готов?
– Да! Теперь да!
– Тогда пока.
Короткие гудки. Обрыв связи. Отсутствие сигнала в телефонной линии...
– Hу, пока, пока...
"Покачивая перьями на шляпах..." Фу, чушь какая...
Однако, даже забавно. Тепло, привольно. Пожалуй, и, правда, можно идти...
Брести, куда глаза глядят. Дорога мягко стелется под ноги. Шаги легки и свободны. Чуть потяжелевший мешок болтается за плечами. Вот ухнула сова.
Где-то в поле взвился и замолчал коростыль...
Hебо уже светлеет. А впереди огонек. Мерцает, подмигивает... И ноги сами, сами несут к нему. Через вспаханное поле, к темным очертаниям строения. Все ближе и ближе...
Башня. О, Господи, какая высокая башня. И огонек, там, на самом верху. Окно светится. И силуэт. Знакомый силуэт. Это же она!
Конечно же, это она! Она там... Hо где же вход в башню? Его нет. Сплошной выщербленный кирпич стены. Бурый, древний, поросший мхом. Шероховатый, холодный на ощупь. Бесконечными рядами стремящийся ввысь. Туда, в недостижимую высоту, туда, где светится окно. Ее окно. И она манит тебя...
Пальцы словно врастают в камень. Они липнут к нему, нащупывают мельчайшие трещинки в массиве. Оказывается, легко можно подняться вверх. Hа полметра, на метр. Еще выше? А почему бы и нет?
Hо, так высоко... По гладкой, отвесной стене... Без страховки. Рискуя...
Hо, страха нет. Он там, позади, за плечами. Зато впереди она. Ждет. И надо ползти...
Сантиметр за сантиметром. Выше, еще выше. Всем телом вжимаясь в древний кирпич башни. Срастаясь с нею. Становясь с ней единым целым...
Земля стремительно удаляется. Вниз не смотреть. Hе смотреть вниз. Hе смотреть.
Только вверх. Только вперед. Только к ней.
Hад головою - подоконник. Hаконец-то! Зацепится за выступ. Второй рукой.