Тихо в моём безвременье.Только круги, круги —жёлтые на сиреневом.Господи, помоги!Хочешь бежать, да некуда.Стылый пустой перрон…Снегу-то…… снегу…… снегу-то!!!!!Валит со всех сторон.Пыль ледяная, белаяВихрем из-под колёс.Кто я? И что здесь делаю?Словно сто тысяч звёзд:Жёлтые на сиреневомСнова круги…… круги…сдавят колёса времени.Хочешь бежать? Беги!Вот сто дорог — пожалуйста —Иглами в горизонт…Только потом не жалуйся:«В поезд, мол, сел не тот…»Кто мы? Земные странникиПризрачных, зыбких днейИ на платформе маленькойУчасти ждём своей.Холодно…… зябко… муторно…Бьёт, лихорадит ночь.Мне лишь дождаться утра бы —новые сутки прочь.Мне бы успеть покаяться.Тошно… дрожит рука.Долго ль ещё здесь маяться,Вздрагивать от гудка?И сторонясь болезненноЧуждых, размытых лиц,Тупо следить за рельсамиИ за полётом птиц.Завтра февраль в проталиныСолнцем скользнёт с небес.Завтра очнётся раненый,Скрытый туманом лес.Завтра лучи весенние…Завтра? Ах, что же я?«Завтра» в моём безвременье?Кризис календаря…Жёлтое на сиреневом.Всё что осталось мне:Тихий перрон вне времениС поездом тоже «вне»12.02.2008
Кем станет Он?
Я — Свет…………………не Тьма…(казалось бы…)……………………Не правда!Я Тьмою для тебя мечтаю стать —волнующей,……таинственной,……………… прохладной,чтоб
звёздами загадочно мерцатьв глубинном и тревожном полумракеподёрнутых печалью синих глаз…Держать тебя в смирении и страхе,смятенье вызывая всякий раз,когда невольно шорохи ночныеознобом прошибают до костей.Я бред твой и безумие отныне…И мать твоих несбывшихся детей…Иди ко мне…В холодные чертогигигантских, фантастических пещердуши моей,………………открытой лишь немногим…В загадочности высших полусферпознай меня……Я — влажная лагуна —Венеция, уснувшая в ночи……Однажды эти ласковые губыво тьме вселенской тайно отыщи —вслепую,………бессознательно,………………………на ощупь…Лишь сердце — твой надёжный проводник…Я стану твоей самой долгой ночьюиль Вечностью, помноженной на миг…Блуждай во мне,……………… отчаявшийся странник,скользи горячим Ветром между строк —пусть солнечной души твоей фонарикпроникнет в самый тёмный уголокглубин моих,где в недрах подсознаньясокрыт от любопытных, чуждых глаз,пронизанный божественным дыханьем,таится Вдохновения алмаз.Входи в меня —врезайся в это тело,как Луч пронзает трепетную тьму…Брось семя звёзд в космическое чрево,зачатием порадовав Луну.Она растёт…Уже наполовинузалито полукружье серебром,а в первых шевеленьях крошки-сыная чувствую невиданный напор…Кем станет Он —посланец Тьмы и Света?Как встарь, одним лишь Духом был зачат…И лёгкою, стремительной кометойс Небес сошёл на Землю………………………в звездопад………21.07.2007
Предзимнее
Молочные туманы на болотахколеблются густою пеленой.Брожу совсем одна по тайным тропам,вбирая расплескавшийся покой.Отшельница,познавшая блаженствои прелесть одиночества в пути,я мысленно секретничаю с лесом,сквозь кружево осенних паутиннеслышно пробираясь в тёмный ельник.Бесхитростная исповедь души…Внимают ей ольха и можжевельник,берёзы да над ряской камыши…/Как обухом, внезапные вопросы/ —и птица, прокричавшая во тьму:«Кому ты посвящаешь эту осень?»Я горько усмехнулась:«Никому…»Холодными, озябшими рукамиподбрасывая веточки в костёр,задумчиво слежу за облаками,чей розовый, причудливый узорпогас с последним лучиком заката,сверкнув холодным бликом на воде —ещё одна незримая утратав расплывчато-белёсом октябре.«Еще одна…» —устало шепчут губы…«…ещё одна из перечня утрат…»Смотрю на догорающие угли,не в силах оторвать печальный взгляд…А мир затих в таинственном предзимье.Прозрачные росинки на травепод утро превратятся в белый иней,и лес очнётся в лёгком серебре.Как девушки, стыдливые берёзы,смущаясь непривычной наготы,застынут в угловато-робких позахв зеркальном отраженье у воды…И взгляд их — целомудренно-лучистый —укроет белоснежная вуаль,чтоб дрогнувшие слёзы на ресницахне выдали предзимнюю печаль…29.10.2007
Как тихо умирают в сентябре…
У осени печальные глаза…В них тайная, безмерная усталость.Как будто бы всю удаль расплескалИ выдохся внезапно тёплый август.Как раненый боец,……………… припав к землеКленовыми ладонями, до срока.Оставил на траве кровавый следБрусничного, рубинового сока…И замер в наступившей тишине.Ни шороха.………Ни шёпота.…………………Ни стона.Лишь в утренней, продрогшей полумглеРазносятся чуть слышно перезвоныИных миров…Нездешняя печальВ созвучиях небесного органа.И чьё-то обессиленное:………………………«Жаль…»И чьё-то удивлённое:………………………«Так рано?»Уже пора?Туда — за облака?За призрачной цепочкой журавлиной?Душа так удивительно легкаИ так же непростительно ранима —Тончайшей паутинкой на ветруТрепещет… извивается… и рвётся…Иль стелется туманом по утру,Просеивая ласковое солнце.В круженье листопадов и времёнЯ просто — лист — один из очень многих, —Растаявший за шелестом имён,Что падают Всевышнему под ноги.…………………У осени печальные глаза.В них тайная, безмерная усталость.Но всё-таки осталась бирюзав глазах её…Да,Всё-таки осталась…И солнечные блики на водеПо-прежнему улыбчивы, лучисты.Как тихо умирают в сентябреПолётами обманутые листья.22.09.2007
Напрасно нас бурей пугают
Мы шторма жаждали с тобой.Но шторма не было……Скучая,ты затевал неравный бой,моими чувствами играя…И я с улыбкой на устахбросалась весело в сраженья.Лицо в лицо…Глаза в глаза…Не допуская пораженья……А время шло……………………а время шло…В пылу кровавого азартамы не заметили, как Штормна нас обрушился внезапностеною ливня и огня —(ведь мы о нём с тобой просили!)Но, чёрт!В сраженьях и бояхдавно растратив пыл и силы,вдруг отшатнулись от Небес,когда дыханье грозовоекоснулось трепетных сердец.Волна накрыла с головоюупрямый, маленький фрегат…Мы, не готовые к расплате,забыв, что были на ножах,друг друга стиснули в объятьях,держась за хрупкие тела,как за соломинку привычно……Но Страсти новая волнанастигла нас уже вторично……И ты смотрел в мои глазас восторгом………………счастьем…………………………упоеньем,не замечая, что грозаметала молнии и тени…В тот самый миг, когда вокругцарил безумный, жуткий хаос,ты слышал только сердца стук,всесокрушающую радостьволшебных,…………нежных,………………тихих слов —их заглушить не в силах Ветер!А нежный шёпот про любовь,как самый мощный гром на светеввергал нас в трепетную дрожь…Стекая сладостно по телуласкал меня июльский Дождь —светло……………неистово…………………………умело……И целовали Небесаволос промокших, длинных пряди.По шее тоненькой скользя,ты изучал меня губами,забыв про ветер грозовой,про парус,………мачты,………………компас,………………………карту…Мы Шторма жаждали с тобой…И он обрушился……Внезапно……19.07.2007
Листая небеса
Он пил…Был редактором местной газеты…Сотрудники даже не знали об этом…О чём?Ну, о чёртиках всяких зелёных,что ночью к нему приходили с поклономи новую стопку к губам подносили…Он умер внезапно,с утра не осиливсиндрома обычного, злого похмелья…Он был христианин…Так искренне верил,что где-то… когда-то… в обители Богаотыщется счастье……Портрет с некрологомвсё в той же знакомой до боли газете…Мы вместе работали…Светские сплетнии разные новости с ним обсуждали…Но что-то такое витало меж нами —какая-то тайнасквозила во взглядах,как будто бы оба мы знали, что рядомнезримо, подспудно, так тихо и властнодыхание вечности…Он зарывалсяв работе…… в бумагах…… скандалил и спорил,когда не готов был для выпуска номер…Держал экземпляр —самый свежий…… последний…и так волновался…… а через неделюо нём забывал навсегда беспричинно……Ведь жизнь не стояла на месте(!)и мимовдруг как-то прошла невзначай… стороною…Я помню апрель…Мы готовили в номерстатью об открытии нового Храмау нас в Подмосковье…Приехали ранов большое село над широкой рекою…А небо-то…… небо-то… небо какое!!!!!И ветер с полейупоительный…… вешний…и где-то уже зацветали черешни,а воздух наполнен был трепетом жизни,и птицы кружились в заоблачной выси…Он плакал……О чём?Хоть убейте, не знаю…Стоял над обрывом…… у самого края…глядел на могучую русскую реку……Как странно…мгновенье…и нет человека……………………………Но это, отнюдь, не трагедия вовсе…ведь все мы уходим когда-нибудь в осень —из светлой весныулетаем, как птицы…Быть может, затем лишь, чтоб снова родиться……10.07.2007
P.S. Светлая память Вам, Сергей Русланович…… Мы с Вами ещё попишем… не расслабляйтесь там… на Небесах… —)))
Лесной Олень — реальная история из жизни автора
А ты, мой милый, поседел…Я знаю…… да… со мной не просто…Нас вновь встречает Селигер,и машут розовые сосныветвями тонкими воследсверкнувшей стёклами «Тойоте».Ты молча куришь вечный «Кент»и смотришь вдаль: на горизонтесквозь дымку призрачных озёрверхушки елей в пятнах света…И вот последний светофор,а дальше: небо…… солнце…… лето……Здесь всё знакомое до слёз…И только я совсем другая…Скажи, зачем же ты привёзменя сюда? Не понимаю……С душою раненой…… больной…Омыть надеялся наивнопечаль священною водой?Ведь я не вижу половиныкрасот волшебных и чудес…А, впрочем, стоит ли об этом?В закатном солнце хвойный леспронизан весь лучами света……Темнеет…… Нужен бы костёр…(хм…… возвращаются привычки… —)).)Ну, что ж… пожалуй, разведём……Где зажигалка или спички?Смеюсь: уж эти мне костры!Я помню чьи-то силуэты —мужчин, мечтавших от искрЫразжечь огонь, но тщетно… тщетно(!)Теперь давай — попробуй ты…С усмешкой молча наблюдаю,как валит дым из темноты,но нет огня(!)……Я умираюот смеха…… правда…… пацаны……Как мне до колик надоелосмотреть на россыпи золы —а я огня………… Огня хотела!!!!!!!!!!!!!!!!Уйдите все………… и ты уйди……Я повелительница Ночи……Огонь…… огонь(!) в моей грудикипит…… беснуется…… клокочет…Одна — на смех ваш и позорсвоими нежными рукамия запалю такой костёр,что Свет его под облакамиувидят все на сотню вёрст…Колдунья…… Ведьма… Ворожея……Пусть искры россыпями звёзди кольца дыма, точно змеи,скользят меж тоненьких ветвейвсё выше…… выше… выше… выше(!)а пламя ярче и сильней —костёр мой бьётся…… стонет…… пышетгорячим заревом страстей —шальной…… багряный… цвета крови…Огонь — цветок души моей,насквозь пронизанный Любовью……Как он горит!!! Вдруг, словно тень,мелькнуло что-то над поляной —из пышных зарослей Оленьшагнул ко мне…… и не отпрянул(!)…Красивый… гордый…… колдовской…прошёлся медленно на береги встал спокойно над водой,как Дух святого Селигера…Качнулись мощные рогав зеркальном, светлом отраженье,и расступились берегадо горизонта — избавленьемот мук…… от горестей…… и бедбезмолвной белою пустыней…Луны взошедшей лёгкий следсверкал над миром точно иней…И я шагнула в никуда —навстречу ласковым потокамветров вселенских, как Звезда —горда…… печальна…… одинока……как этот призрачный Олень,что был мне послан не напрасно…Вдруг он исчез…… как бред… как тень,застыв созвездием прекраснымв бездонных, синих небесахнад гулкой гладью Селигера…Мы оба вышли из костра,в котором чувство догорело………11.06.2007
Без права на повтор…
Немеет холст………………Такою немотойкричат едва сгоревшие полотна…Отчаянье ударною волноймгновенно вышибающее стёкла,врывается в раскрытое окнобезумием смертельных снегопадов…И оторопь берёт,……………………и в горле ком……Растерянность блуждающего взглядатаит в себе вселенскую тоску…Ушедшие «на век» глядят с портретови молча прикасаются к вискузловещим поцелуем «того света»торжественно,……………бесчувственно,…………………………легко,до боли непривычно-отстранённо…И снова немота………………А под смычкомзаходится струна последним стоном,чтоб лопнуть в наступившей тишине:так Парки режут тоненькие нити.Доколе хоронить любимых мне?!Вы лучше уж меня похороните —единожды,без права на повтор,без пафоса заезженных сюжетов…Кончай тянуть волынку, режиссёр…Нет сил играть!!!Вы зрителям билетыверните… прохрипев: мол, так и так —актёр устал……………увы, «кина не будет».Плевать на неустойку, на аншлаг…Пусть даже осмеют… распнут…… осудят…мне всё равно……А впрочем, от чего жне выйти без костюма и без грима?Безропотно,покорно лечь под ножреальной, настоящей гильотины?Иль выплеснуть, уж если не любовь,то страждущую ненависть с подмостков?В душе скопилось слишком много слов —отчаянья………………презрения……………………………вопросов…Быть иль не быть?………………О, это не вопрос……Вопрос в другом: зачем безумный Гамлет,смеясь и плача, шпагой режет холсти топчет его в бешенстве ногами?Там, видимо, Офелии портрет……Ах, бедный… бедный… бедный(!), принц мой… датский……бездарнейший…… бессмысленнейший бред…но всё же удостоенный оваций…За жизнь сыграла сотню Дездемон…И вот она — последняя… без грима…— Молилась ли ты на ночь?— Да, сеньор…А дальше в бессловесной пантомимея чувствую горячие тискибезжалостных, сжимающихся пальцев,но сердце, изнывая от тоски,отныне не позволит им разжаться………Смерть наступила —……………………зритель оценил……Торжественная блажь аплодисментов.Жаль, выйти на поклон не хватит сил,исчезнув за кулисой «того света»…Ну, что ещё?Кого на это разсыграть в бреду агоний, на излёте —Джульетту без ужимок и прикрас,иль Санчо при безумце Дон Кихоте?Чтоб в клешнях старых мельниц ветряныхзастрять на век «воинственным и добрым»,когда ударом лопасти под дыхжестокая судьба сломает рёбра……………………………Немеет холст……………………………Такою немотойкричат едва сгоревшие полотна,и пальцы застывают над струной,что, кажется, вот-вот готова лопнуть……01.06.2007
С любовью маме и доченькам
Идём гулять под вечер в летний парк.Я медленно бреду по тротуару.Чуть поодаль смеются и шумятдве доченьки мои, а с ними мама —две юных жизни с ветром в головеи зрелость, чуть ссутулившая плечиот выстраданных горестей и бед —три самых дорогих мне человечка…Какими же вы хрупкими теперьмне кажетесь в зеленом окруженьесклонившихся берез и тополейнад судьбами двух разных поколений.Как бережно раскрытая ладоньсжимает эти детские ладошки,заимствуя пылающий огоньу детства… Тлеет сердце понемножку,и вспыхивает радостно на миг,как угли, догорающая старость…Смотрю с щемящей горечью на нихи думаю: «а много ли осталось?»Мне хочется до капельки впитатьродной, неповторимый образ мамы —улыбку…… голос… ироничный взгляд…такой родной… и добрый… самый-самый…Как страшен этот мир и как жесток…Смогу ль вас защитить от бурь и ветра?Сберечь души взрослеющей росток?А мама…… тоже думает об этом…Я знаю: её думы каждый деньне только о судьбе любимых внучек,что следуют за нею словно тень,и держатся доверчиво за ручку.В молитвах мамы есть моя душа.Согретая заботой материнской,я слышу в себе голос малыша,пронзительный, смеющийся, лучистый,как будто бы пришедший из глубиндалёкого, растаявшего детства…Невидимые сеточки морщинна мамином лице — моё наследство,мой светлый оберёг и мой покой…Храни вас Бог, любимые… родные…Как ласково шумят над головойберёзы, повторяя ваше имя…25.05.2007
Сальвадор Дали. Галлюциногенный тореадор
Бывало незабвенный наш Даличасами уссыкался втихомолкунад чем-нибудь… и весело ловилв свой адрес отголоски кривотолков,упрёки ошарашенных друзей,но ржач, коль нападёт, то хоть ты тресни —смеёшься до щекотки в животе,и с каждым мигом ржать всё интересней……Особенно, когда, неровен час,сидят с тобой в компании эстеты,и ёрзают, опасливо косясь,на выходки безумного Поэта…Да-да…… он был, конечно же, Поэт!Так трепетно лелея паранойю,лакал гипертрофированный бредс полотен обезумевшего Гойии всасывал парное молокоиз вымени культурных революций,а после вдохновенно и легковыплёскивался семенем поллюцийна девственные, белые холсты,лишая их невинности до срока,но души их по-прежнему чистыв соитии не видели порока —как будто бы отнюдь не человек,но Дух осеменял их непорочно,а краски освящали смертный грехпо праву небывалых полномочий,что выданы Художнику Творцом…Бездонные глубины Подсознаньяразверзлись и заставили слепцовпочувствовать горячее дыханьеневиданных, загадочных миров…А хохот нарастал… и глохли стены…и лопались под кожею холстовнабухшие, исколотые вены……Привычный обывательский испуг:куда бежать от брызгающей крови,что хлынула с полотен на сюртукпотоками багряной паранойи?Куда бежать? А хохот всё сильнейраскачивал могучие опорынезыблемых устоев и идей…О, этот смех безумца Сальвадора!!!!!!!24.05.2007