Внезапная смерть
Шрифт:
Неожиданно запищал КПК Григория. От неожиданности Сидорович подпрыгнул на стуле, а Журналист, тихо прошипев, резко повернулся на звук.
– «Срочно приходи на Мертвые Болота. Есть дело».
– Вслух прочел сталкер.
– Что и требовалось доказать.
Необходимость в дальнейших объяснениях отпала - сообщение, присланное Наркологом, все прояснило лучше всяких слов.
Мертвец тяжело сел на кровать и, проклиная весь мир, достал сигарету и закурил. Журналист лишь покачал головой и, поймав на себе взгляд торговца, кивнул. Сидорович кивнул в ответ и быстро
– Гриша, тебе же нельзя ухо… - начал сталкер.
– Да знаю я!
– рявкнул Бородин.
– Твое дело, - быстро согласился сталкер. Его эти разговоры об уходах изрядно утомили. «Пускай что хотят, то и делают! Авось уже взрослые!», - решил он.
Сидорович, громко шлепая по лестнице, поднялся из подвала. В руках он держал два тяжелых контейнера.
– Ваши личные вещи.
– Запыхавшись, с трудом сказал барыга и положил металлические ящички на стол.
– Забирайте.
Бородин сразу подошел к столу и, открыв контейнер, стал быстро что-то искать в нем. Мертвец, затушив окурок об комбинезон (теперь он ненавидел свою одежду марки «Белая Дельта»), неспешно подошел к столу. Вытащив из контейнера пачку денег, и два ломтя мяса, он, не закрывая крышки, пододвинул его к торговцу.
– Больше мне ничего не нужно. Остальное твое. Оно потянет почти на сто штук.
– Мертвец холодно посмотрел на Сидоровича.
– Считай это платой за хлопоты насчет меня и Бородина.
Торговец удивился. Это удивление было приятным. Разумеется, он не показал своего восторга - ситуация не та, но в душе Сидорович ликовал. Он всегда был рад деньгам. В противном случае, из него не получилось бы хорошего торговца.
– Обрадовал, Мертвец.
– Засмеялся барыга.
– Оставишь о себе приятные воспоминания.
Сталкер ничего не ответил - голова по-прежнему болела, а при каждом сказанном им слове жутко ломило затылок, поэтому он предпочел промолчать. Мертвец, спрятав деньги, вернулся к кровати.
Минуты через две Бородин нашел, что искал - паспорт. Он, в отличие от своего друга, ушел в Зону легально, предупредив всех родных и близких,. Закрыв контейнер, Григорий взял его в руку и пару раз поднял, прикидывая вес.
Журналист, наблюдая все это время за сталкерами, понял, что они готовы к отъезду:
– Ну что? Поехали?
– Есть одно дело, - тихо проговорил Мертвец.
– Что еще?
– не довольно спросил излом.
– Мне нужен Шкет.
– У нас мало времени.
– Знаю. Это займет от силы минут десять. Я просто поговорю с ним.
– Объяснил сталкер.
– Сидорович, он здесь?
– Я откуда знаю!
– разозлился торговец, так как Мертвец отвлек его от перебирания содержимого контейнера.
– Я пойду и разыщу его.
– Спокойно сказал Журналист. Он понимал, что сталкер покидает Зону и имеет право на последнее желание.
– Но если Шкет не на Кордоне, то…
– Да, - сталкер одобрительно кивнул.
Излом быстро вышел из бункера.
– Что за дело?
– поинтересовался Бородин, сдав торговцу свое оружие.
– Личное, - бросил Мертвец.
Мутант вернулся менее чем
– Он здесь.
Сталкер взял в руки винтовку и, пошатываясь, пошел.
– Ты собрался его убить?
– Сидорович закрыл контейнер Мертвеца.
– Сказал же - личное.
– Зло прошипел он.
– Еще один подобный вопрос и я пристрелю тебя. Мне уже терять нечего, а я, несмотря на травмы, не промахнусь. Будь уверен.
Шкету этот долговязый тип в черном плаще сразу не понравился. Какой-то он уж очень странный, а голос - вообще не похож на человеческий. Но этот тип сказал, что его послал Мертвец, потому Шкет не стал долго колебаться - раз Мертвец хочет поговорить, то так и будет. В конце концов, молодой сталкер обязан ему жизнью.
Единственное, чего Шкет не понимал, так это лишнюю, на его взгляд, конфиденциальность. Поговорить можно и на улице. Мертвец, мягко говоря, довольно странный, поэтому юный сталкер не сильно удивился, когда долговязый попросил его пройти в полуразрушенный одноэтажный домик напротив. К слову, это здание находилось в аварийном состоянии - крыша давно рухнула, некоторые балки сильно треснули, готовые в любой момент обвалиться, в полу зияли большие ямы, наполненные мелким строительным мусором, перемешанным с землей, через пустые оконные проемы свободно проникал мерзкий, холодный ветер, перекатывавший пустые банки из-под энергетика с места на место. В этом здании уже давно не было людей. Шкет, зайдя в домик, долго думал, где примоститься. В итоге он решил сесть на вывалившийся внутрь обломок стены. Усевшись, сталкер нервно поглаживал рукоятку пистолета, гадая о том, что нужно Мертвецу. «Наверное, пришло время отдавать долги…», - с тревогой подумал Шкет.
Приблизительно через минуту в здание вошел Он. Юный сталкер сразу обратил внимание на то, как Мертвец двигался - медленно, немного неуклюже, постоянно держась одной рукой за голову, будто каждое телодвижение отзывалось мучительной болью.
Он, чуть слышно покряхтывая, сел на обвалившуюся недавно балку, точно напротив оппонента. Шкет ждал, когда Мертвец заговорит, но тот почему-то медлил. «Думает, как начать», - предположил новичок. На самом деле эта короткая дорога из бункера в домик отняла у сталкера все силы, потому он молчал, пытаясь остановить головокружение.
Мертвец кашлянул и поднял глаза на еще сонного Шкета. Это действие отозвалось резкой, пульсирующей болью во лбу, будто лобная кость начала сама по себе разламываться на мелкие куски. Не в силах преодолеть неприятное ощущение, сталкер опустил голову и, сплюнув на пол, неестественно, будто впервые, заговорил.
– Ты помнишь, что я спас тебя?
– Не дожидаясь ответа, он продолжил.
– Так вот, Шкет. Пришло время платить по счетам.
– Я помню. Я знаю… - осторожно сказал новичок. Интонация собеседника его немного испугала. О причинах, из-за которых Мертвец в таком состоянии, юный сталкер решил не думать.