Восемь секунд удачи

Каменистый Артем

— Не спрашивай, не знаю я. Есть особая категория красных, их у нас мурами принято называть. Они или валят нас, а потом потрошат, или держат на фермах. Вырежут одну почку, зеленкой помажут шов, забинтуют и ждут, когда она заново вырастет. Потроха продают ботам и нолдам. Потому у муров полно хорошего оружия, тяжело против них держаться. Есть такие, кто вроде как не явные муры, но этим делом подрабатывают. А отметка у всех одинаковая — красная человечность. Сам теперь подумай, что за стаб, в котором красные шастают как у себя

дома?

— Странноватый стаб…

— Не то слово. Ну что, эти ухари уехали, пора выдвигаться, пока еще кого-нибудь черти не принесли.

— Стоп, Чит. Пришли, — сказал Март и остановился.

Читер с удивлением огляделся, но не заметил ни малейшего намека на поселение иммунных. И хоть на какое-нибудь поселение. Здесь вообще не ощущалось человеческое присутствие, даже тропинки перестали встречаться. Последние минут пятнадцать шагали по сосновому лесу, молодому и реденькому, а дальше, метрах в двадцати, он внезапно становился густым и заваленным буреломом.

Хотя… Слишком уж резкая граница. Нормальный лес будто под линейку обрезается, дальше идет захламленный. Неестественный контраст, не иначе что начинается новый кластер.

Но зачем остановились? И почему «пришли»? Эти два вопроса едва удалось удержать на языке, так и норовили вырваться. Но Читер смолчал, подозревая, что Март и без них снизойдет до объяснений.

И спутник снизошел:

— Видишь чащобу впереди?

— Ну.

— Ничего странного не замечаешь?

— Похоже, это другой кластер. Вон границей поваленное дерево перерезало по диагонали.

— Ты на кластер этот посмотри. На новый. Видишь там тропинки, пни или мусор, человеком оставленный? Хоть что-то о людях намекающее?

— Не вижу. Но я и здесь не вижу. Только сосны рядками растут, видно, что посаженные, а не сами выросли, и вон старая пластиковая бутылка валяется.

— Ладно, ты понял, о чем я. Вот так, Чит, и выглядят стабы. Они ни хрена не перезагружаются, все вот такие одичалые, позабыты-позаброшены, запущенные. Если и есть какие-то постройки, давно развалились или обветшали. Пива там вообще нет, не прилетает оно. Бесполезная территория. Случаются, правда, исключения, ну да это отдельная и богатая тема.

— А сам поселок где?

— Поселок дальше, селиться на границах стабов не любят.

— Так пошли, чего стоим?

— Не спеши, помереть всегда успеем.

— Что-то не так?

— А ты подумать попробуй. Головой подумать. Вот ты, такой крутой и серьезный парень, решил устроить поселок на стабе: с торговцами разными, с увеселительными заведениями и шлюхами, куда же без них. Само собой, стаб только тогда стаб, когда по нему не бродят стаи мертвяков. Ты бы позаботился о границах или нет?

— Понял. Там дальше посты?

— Вряд ли. Говорю ведь, стаб чахлый, народа не хватит везде посты ставить. Патрули, может, и ходят, а все остальное на смекалке да разных

хитростях держится. Мины, ловушки всевозможные, электронные системы слежения, колючая проволока, спираль-путанка. Там дальше что угодно может по этому списку встретиться, а может — и все сразу. Правило у нас простое: если к стабу вышел, шагай вдоль границы, пока проход не увидишь. Вот и мы пойдем сейчас влево. Там вроде ближайшая дорога. Тяжело мне без глаз точно определяться.

— На болоте тебе это не мешало.

— Зато в лесу мешает.

— Если ты в лесу совсем слепой, как мы проход найдем?

— У тебя-то глаза есть, заметишь. Их так отмечают, что не пропустишь.

— Местные патрули стрелять не станут, если на них нарвемся?

— А зачем им по нам стрелять?

— Два каких-то левых типа шарятся на их границе. Подозрительно.

— Если всех подозрительных валить, стаб зачахнет. Свежей крови не будет, а он для нее и стоит. Тут у нас, в кого ни плюнь, все подозрительные, приходится каждого беречь, не то пойдет слух, что посетителей валят без разбора. И все, репутация накрылась, не пойдет сюда народ.

— Март, я что-то слышу. Вроде бы.

— Я тоже. Ветка упала. А может, и хрустнула. Во, еще раз. Не, это не падает, это хрустит.

— Сюда кто-то идет. Патруль?

— Совсем тугой, что ли? Да местные тут каждую шишку упавшую знают, чего им хрустеть на весь лес? Граница стаба не только честному народу мешает, зараженным и прочим через нее тоже тяжко пробираться, вот и шастают вдоль туда-сюда. Эх, вижу его…

— Кто?

— Мертвяк. Приличный, зараза, около двадцатки. Ты тут хвастался, что и покруче валил, вот давай показывай, очень посмотреть хочется.

На последних словах Март, не сдержавшись, громко хохотнул над своей сомнительной шуткой. В ответ где-то впереди и неподалеку утробно заурчали, треск ломаемых веток усилился и участился.

Читер, мысленно костеря слегка ненормального спутника, начал торопливо готовиться к схватке. Вонзил копье перед собой в податливую песчаную почву, стащил с плеча двустволку и бережно повесил на крепкий с виду сучок, достал пистолет, взвел, прицелился в сторону приближающейся твари.

Вот и все, подготовка завершена.

Март прав, Читер вчера из пистолета завалил монстра двадцать второго уровня. Но надо признать, что условия были несравнимо лучше. Там схватка произошла на открытой местности, огонь можно было открывать издали, противник мчался по прямой, не пытаясь увернуться от пуль. Сильно тупой и жадный, торопился добраться до человека, не думая больше ни о чем. Вот и поплатился.

Этот, возможно, тоже из таких. Вроде бы тоже мчится по прямой и тоже не пытается увернуться. Да только радости от этого Читеру ноль, потому как между пистолетом и мертвяком зеленеют густые кусты, видимости в них никакой, тварь придется встречать в последний момент.