Воспоминание. Часть 2. Сборник стихов в пяти частях
Шрифт:
И он сбежал в свободный Запад,
В враждебный подлый «зарубеж»,
Стал им в жилетку нежно плакать,
И жидко какать цвета беж.
Его за это наградили
И денег дали, и медаль,
В газетках главных похвалили,
Но отчего-то его жаль.
Медаль повесил и не мешкал,
Всю съел начинку в пироге,
Не знал, что он всего лишь пешка,
В большой и грязненькой игре.
Не по заслугам награждали,
Сбежавших из родной страны,
И быстро после забывали,
Когда уж были не нужны.
2014
***
В сверкающем воздушном балахоне
На голове лохматая копна,
Поёт, кричит, то нежно стонет,
Красавица, хоть не красивая она,
Уходят безвозвратно годы,
Звезда горит и вспыхивает вновь,
Кричит, живёт, горит вне моды,
Старуха молодая будоражит кровь.
Прошли года, на сцене снова,
Неповторима, кто ещё,
Доводит русский плебс до рёва,
Плебейка наша и графиня – всё.
2010
***
Телом он мужчина,
Но с женскою судьбой,
Поломана пружина,
Среди людей – изгой.
Мечется по сцене,
Вывернул себя,
Кровь вскипела в вене,
Голая душа.
Зрители в восторге,
Пьют чужую боль,
Сытые эстеты,
Весёленькая моль.
1999
***
Кто же такие вы, воры в законе,
Это не те, что сидели в тюрьме,
Генералы блатные на зоне,
Это те, что жируют в стране.
Это пиявки на теле России,
И в Украинской братской стране,
Жертвы подленькой рефлексии,
Лижут зад Сатане.
По закону разграбили землю,
Фантик-ваучер – дураку,
Подрубили питание стеблю,
Оборвали у песни строку.
«Зарубеж», их идейный угодник,
Либерал потакает волкам,
Он всего лишь, как таз – рукомойник,
И в душе своей – маленький хам.
Либерал – наш с кривою ухмылкой,
Креативные господа,
По башке бы вас вашей бутылкой,
Убирайтесь подальше туда,
Где вам платят не доллары, центы,
Чтоб плевали на землю свою.
Пой, холуй, им свои комплименты,
Но Россию не трогай мою.
1995
***
Свободу нам, кричали либералы,
И уезжали за рубеж,
Хвалили там, за то, что он горластый,
И выходил героем на манеж.
Сегодня дали им свободу,
Кричи, но гадь себе в штаны,
Теперь они не делают погоду,
Не слушают их наши пацаны.
2014
***
Стихи хранятся в книге жизни,
Листай странички и читай,
В ней суть моя и всей Отчизны,
Из малых зёрнышек печётся каравай.
Стихи рассыпаны в страничках,
Что любо сердцу, собирай,
О всех проблемах и о птичках,
Не нравится – ругай
Пусть не читает равнодушный,
И книгу в руки не берёт,
Ему, заумному, сегодня «скушно»,
Чужую боль он не поймёт.
Где пожирней, вкусней подачка,
Туда за пряники примкнёт,
Перед богатым станет на корячки,
Нас защитит от них йод.
И либерал Гайдаровского толка,
Пока трубит в свою дуду,
За доллары поёт им звонко
И на Россию льёт хулу.
Избавь нас Бог от отщепенцев,
Таких немного на земле,
Помойся, вытрись полотенцем,
Живи, не гадь в своей стране.
Святая истина и совесть,
Пусть будет стержнем нашего стиха,
Ведь жизнь – собственная повесть,
Судьба не пишется сама.
1995
***
Поэты галстуков не носят,
Тугой на шее узелок,
Под Вознесенского ребята косят,
Легко повязанный платок.
И я ношу платочек шейный,
Как будто это партбилет,
Он – талисман, наш знак семейный,
я – неопознанный поэт.
Меня прохожие не знают,
Пишу и складываю в стол,
Пусть внуки вскроют, прочитают,
О чём я паутину плёл.
Умом стихи не понимают,
Их не старайся осознать,
Душой и сердцем осязают,
Как радость, боль иль благодать.
Живут поэты в своём мире,
Лишь только числятся у нас,
Их мир – придуманная лира,
Манящий путника мираж.
Душа в стихе легка, стерильна,
Как в невесомости полёт,
Прозрачны трепетные крылья,
Как в море белый пароход.
1985
***
В каждой эпохе есть Пушкин.
Смертный бессмертный поэт.
Лечит стихом грешны души,
Высекает из кремня нам свет.
Был в наше время Высоцкий,
Говорил под гитару и пел,
Путь всех великих короткий,
Не убит, так от водки сгорел.
В девяностых – безвременье – вакуум,
Не родился достойный поэт,
Ставят Россиюшку раком,
Голоса истины нет.
Эталоны и моды другие,
Город сосут паханы,