Вредная профессия (сборник)
Шрифт:
Пленному хватило пяти-шести ударов.
– Кримсон! Стивен Кримсон, сэр! Сержант! Командир отделения биологической защиты!
– Какой-то дохлый у юсеров сержант пошел, – усомнился Ник.
– Да он вроде начхима, – перевел я.
– Начхимы, они, знаешь, разные бывают. А этот так… Бродил, цветочки нюхал. Ладно, спроси, как их сюда угораздило.
Тут Кримсон, видимо, собрался с духом, потому что заартачился и потребовал объяснений – кто мы да откуда. Ник пробил ему фанеру вторично. Фанера едва не затрещала.
Увы,
– А откуда вы шли?
– С Новой Англии.
– Хм… Цель рейса? Задача?
Кримсон задумался. Ник пошарил под сиденьем и извлек ржавые пассатижи.
– Доставка вспомогательной энергетической установки для атмосферного генератора, сэр! Послушайте, друзья, отпустите меня! Мы должны взлететь с минуты на минуту!
– Без тебя не улетят.
– Мы военный транспорт! Не гражданский! Вы понимаете?! Ах, вы же ничего не понимаете… Как… Как это случилось с нами? За что?! Отпустите меня, пожалуйста!
И тут сержант Кримсон расплакался.
– Не переживай, – Ник похлопал сержанта по плечу, тот от ласки вяло увернулся.
– Отпустите меня! Ради всего, что для вас свято! Еще остался шанс… Совсем немного времени…
– Мы думаем, – обнадежил я сержанта.
– Какой сейчас год?.. – прорвалось сквозь рыдания.
– Девятнадцатый.
– О… О-о-ууу…
– Слушай, Ник. Давай закруглять эту трагедию Шекспира. Мы не сможем от парня ничего добиться – я не понимаю толком, какие задавать вопросы. И… Ты погляди, как его ломает. Мне, например, противно и стыдно. А тебе?
– Спроси, какой год у них! И как там Россия, спроси! Это же главное! Это…
И тут у Ника знакомо шевельнулись уши.
– В «собачник» его, живо! И к нашим!
Когда мы запихнули беднягу Кримсона в кормовой отсек «козла», вертолет был уже совсем близко. Тот вертолет. Чоппер.
– Раша! Раша! – успел Ник проорать Кримсону, волоча его к задней двери. – Как там Раша?!
– Фа-ак… ю-у… ба-ас-тард… – проныл Кримсон в ответ.
«Козел» натуральным козлом скакнул из ельника – я наступил на педаль от всего сердца.
Вертолет ходил над нами. Деревья мешали ему снизиться, но зрение у него было, похоже, орлиное.
– Выпустим! – крикнул я. – Пусть вернется к своим! А то хреново все это кончится!
– Нельзя! Я сам хочу! Но нельзя! Такой подарок Родине! Кто мы будем, если отпустим его?!
– Ник, ты сумасшедший!
– Леха, это долг! Сержант поможет нам изменить мир! В лучшую сторону! Да, он мало знает! Но для нас – много!
Я чуть не врезался в сосну. Просека была настолько узкой, что даже малейший
Кримсону в «собачнике» весело, наверное, было.
И тут вертолет пальнул.
Машину здорово тряхнуло, в лесу на мгновение стало очень светло. Я рискнул оторвать от дороги один глаз и в зеркале обнаружил стену огня.
– Сэйв ми! – заорал сержант.
– Шат ап!
– Сэйв ми, рашенз!
Я опять чуть не влетел в дерево.
– Ты хочешь, чтобы мы – МЫ?! – спасли тебя?!
– Вы убили меня! Убили! Теперь спасите! Умоляю!
– С ума сошел от страха, – заключил Ник.
Вертолет пальнул снова, опять нам под хвост, на этот раз попав заметно ближе.
– Сколько до базы, Ник?!
– Таким ходом еще пару минут! Я уже просвет вижу! Как тут включить мигалки и сирену?!
– Да хрен его знает!
Ник зашарил по центральной консоли. Машину бросало, тыкать пальцами в кнопки было трудно.
Вертолет болтался где-то сверху, действуя на нервы. Интересно – он ужасно раздражал, но не пугал. В тот момент мне не было страшно вовсе. Я просто выполнял задачу: как можно быстрее доехать до своих и не разбиться. Скорость реальная была километров полста, не больше, но в узкой щели воспринималась на все сто.
– Чего он перед нами не жахнет?! – озадачился Ник.
– Я, кажется, знаю чего! Урод! Скотина! Вонючий параноик!
Страшно завывая сиреной и весело мигая лампочками – Ник таки нашарил кнопку, – мы проломились сквозь подлесок, выскочили на расчищенный участок и закозлили по кочковатому полю. В сотне-другой метров впереди из лесу выходила дугой подъездная дорога базы и зеленели железные ворота с красными звездами. Мне даже не надо было к ним доворачивать, машина шла прямо в створ. Я собирался протаранить ворота и, петляя, укрыться за строениями базы. Пусть вертолет хоть все тут расстреляет, а я от него, как заяц, – финтами. На базе должны быть средства ПВО. И вообще, здесь живут военные, это их профессия – убивать и погибать.
Я не хотел ни того, ни другого.
Помню как сейчас эту картинку – я будто сфотографировал базу. Поднимающийся из-за домов вертолет. Наш, родной, такой хищный, прямо летучий крокодил, машина огневой поддержки. Перекошенные физиономии, прилипшие к окнам в будке КПП. Рядом два «Хаммера» – ага, много тут на них наездишь, по лесу-то – и застывшие в опупении юсеры числом особей с десяток. Получайте, гости дорогие, русский сувенир…
Ворота были совсем рядом, я крикнул: «Держись!»
И тут вертолет попал нам в корму.