Всякая тварь
Шрифт:
Через неделю Гелюшка позвонила в Гатчину дочери и сообщила о том, что соседи поселили у себя не прописанного розового медведя, который носит очки, говорит гадости и курит в местах общественного пользования. Но он очень обаятельный, и она готова согласиться на его предложение руки и сердца.
Дочь, почувствовав, что появился претендент на жилье в центре города, примчалась на следующий день, с матюгами упаковала бабку и увезла ее куда подальше.
В квартире наступил относительный покой; правда, Баба-яга как-то заскучала без обычных боев. Руслан продолжал отрываться, но больше по инерции, чем из куража. Ему тоже было скучно. По вечерам они сидели с теткой в прокуренной комнате и смотрели телевизор так пристально, как будто по телевизору должны были наконец-то рассказать, что же делать с этой чертовой жизнью. Даже разговаривали друг с другом они, не отрывая взгляд от экрана.
Перед
– Да что там такого, в этом фильме, что его нужно смотреть с родителями? – возмущенно спросила Баба-яга.
– Ну кто-то же должен объяснить ребенку, что такое дефицит, комсомол и советский инженер. – Руслан пытался шутить. Но ему было грустно. Последние годы ему всегда было грустно в конце декабря.
– Где моя форель? Уже полночь! – раздалось из телевизора. Это Баба-яга переключила канал. Неопознанная актриса в ресторанных интерьерах требовала рыбы.
– Она превратилась обратно в крысу, – пробормотал Руслан.
Он встал, взял лист бумаги и стал что-то писать.
– Что ты там шкрябаешь? – Баба-яга оторвалась от экрана.
– Письмо, – буркнул Руслан и застрочил еще быстрее.
Письмо Руслана Деду Морозу
Цып-цып-цып, старый пидар. Ходи сюда. И синюю куру счастья с собой прихвати.
Ты что, чмо, козлишь?
Где нормальный Новый год? Ты мне задолжал еще с начала 90-х. Счетчик крутится, цифирь бежит, ага.
Я, сиротка скорбная, в шестнадцать лет в чужой город приехал. Мне, первокурснику, Новый год не с кем встречать было. До родителей две границы, друзья разъехались, только одногруппница, такая же дура лимитная, в светелке девичьей где-то на Васильевском острове сидит, меня поджидает.
А в Калининграде-то дома по-другому нумеруются. Там же каждый подъезд – это отдельный номер дома. А у меня и без этого с право-лево всю жизнь плохо.
Заблудился я, короче, на Ваське. Линии там всякие, дворы-колодцы. И вот слышу я гул неясный, да стрельбу – это куранты бьют, шампунь народ откупоривает. Смотрю по сторонам – слева мусорный бак, справа мусорный бак и впереди тоже. Ты на помойке, детка! С Новым годом! Тут-то ты его и проведешь.
Нашел я одногруппницу. Сидит, значится, в коммуналке с соседом шизофреником и водку жракает из блюдца золоченого. Здравствуй, говорю, девица, здравствуй, красавица. А что это за хрен с горы со свиными ушками? Ах, сосед? Ничего так, на Скляра похож. Только уши постричь надо.
Пили-пили, а потом на кухне этот сосед хвать меня за муде клешней и лоб-зой своей лобзаться лезет. А пахнет от него хомячком. Уйди, говорю, уебище шерстистое, мне Скляр и на экране не нравится, кто тебявообще из телевизора выпустил? Еле отбился.
Легли мы со Светочкой почивать, время-то утреннее, и тут она мне манерно так в ухо текст генерит: я, мол, вечная девственница, никто в меня войти не можкет, устройство у меня такое. Да ну, говорю, как это? А вот! Ой, радоваться начала, у тебя получилось! А чему там получаться, если туда голову засунуть можно?
Обманула она меня, на слабо взяла.
Цып-цып-цып, петушина драная. А на следующий Новый год что было?
Драка и ментовка.
А в 1995-м? Накачали шампанским, а мне ж его нельзя, у меня мозг отключается. Начиналось-то все хорошо, шампанское, Марлен Дитрих, никакого телевизора пошлого, разговоры про литературу. Ну, я и вырубился. Просыпаюсь – болят голова и жопа. Голова от шампанского, жопа от литературного деятеля. Замечательно. Вот тебе и встреча с искусством.
А какяцикладолом и водкой накидал-ся на 1996-й, помнишь? И как проснулся 2 января от того, что на меня мусорок наручники накидывал? Не помнишь? А я вот помню.
И как в 1998-м милый пробкой от водки подавился, тебя встречаючи. На радостях, видать. Я уже собрался ему трахеотомию ножницами маникюрными делать, да достать пробочку удалось. Все равно на хер его послал, ибо зачем мне мужик, который пробками давится.
А как Вано, абхазский козлина, в 1999-м об стену антикварную этаже-рочку лесбиянки Наташи расхуячил? Слава сатане, эта дура не знала, сколько ее мебель стоит. Бутылку «Аг-дама» в компенсацию взяла, ковырялка глупая.
Цып-цып-цып. Что дальше было, помнишь? То-то же.
Так вот, тварь бородатая. Если не хочешь, чтоб по петуху голубому твоему каддиш читали, сделай мне НОРМАЛЬНЫЙ Новый год. Чтоб елка, оливье, телевизор и мандаринами пахло. Чтоб, как в детстве, чуда ждалось, а не отходняка.
Иначе сверну шею птице твоей педерастической и съем. И в 2005 год не пойду, останусь здесь. И испорчу тебе всю годовую отчетность.
Что мычишь? Усвоил? Исполняй.
Руслан запечатал конверт, написал на нем «Деду Морозу» и вышел на улицу в поисках почтового ящика. Пришлось пройти почти половину Невского. Ему хотелось есть. Синий ободранный почтовый ящик висел прямо возле вывески «Чебуречная».
Он протиснулся между бомжей, мелких служащих и студентов, ухватил два великолепных чебурека, полташку водки в пластиковом стакане, забился в угол и начал жевать.
Отчего-то именно загаженная чебуречная, как будто выхваченная из центра Питера 2004 года и перенесенная в какое-то другое время и место, удивительным образом тормознула его вечное желание бежать быстрее, хватать больше.
Он вышел под снегопад, немного прошел вперед и плюхнулся на заснеженную скамейку под фонарем.
Он сидел, курил и смотрел сквозь снег на ресницах на бегущих людей, кованую ограду, слабо проблескивающие огни. Он знал, что улыбается. Казалось, реальность отодвинулась и он опять тот, кто еще курит тайком, может расплакаться от обиды и рассмеяться просто так. Он был счастлив. Его охватило давно оставшееся в детстве предчувствие того, что праздник за углом, рядом, где-то здесь…
– Мааалааадой чилааавек, давайте познакомимся! – Из метели возник плешечный пидар неопределенного возраста и уселся рядом.
Руслан вздрогнул и, привычно выпрямив спину, нырнул в грязное влагалище метро. Звонок на мобильный застал его уже на платформе.
…Он был готов улететь за любые деньги, любым рейсом. Баба-яга сняла с книжки довольно приличную сумму и, пресекая любые возражения, покачала головой.
Уже второй час Руслан томился в Пулкове, каждые пять минут подбегая к кассе. Билетов не было. Заканчивалась регистрация на последний рейс.
– У вас не ближайшее родство, – сочувственно сказала администратор, – так бы просто пошли на подсадку. Может быть, кто-то опоздает…
Кто-то опоздал. Отдав кучу денег, Руслан 31 декабря летел добавочным рейсом в Калининград. Дед Мороз простил хамство и подарил ему этот авиабилет.
– Эта штука точно летает? Может быть, она просто быстро бегает? – нервно спрашивал сосед по креслу.
– Сейчас узнаем. – Стюард был невозмутим.
Оказывается, ЯК-42 еще летают. Вернее, пытаются – половина замков ремней сломана, посещение туалета является тестом на гибкость. Болтает самолет так, что даже у опытных летунов подкатывает к горлу. Приходится терпеть – шторм есть шторм.
Руслану повезло и здесь – штормовое предупреждение объявили, когда до земли оставалось немного.
Он выходит с трапа в теплый ливень, усиливающийся ветер почти сбивает с ног. Ливневые дожди и шквальный ветер – новогодняя погода Прибалтики. Пассажиры изумленно смотрят на сумасшедшего, подставляющего лицо теплым крупным дождевым каплям, ветру, который становится все сильнее и сильнее. Руслан рад дождю. Под дождем не видно слез.
– Мама, – Руслан берет за руки измученную Камиллу, – мама, мы нарядим елку, оденемся понарядней и встретим Новый год так, как будто все хорошо. Как будто вам с папой по тридцатнику, а бабуля здорова. Так же, как встречали его в моем детстве, – все вместе. Это последний Новый год, когда мы все вместе.
– Иди поставь у нее елочку, – глухо говорит Камилла, отвернувшись в сторону. – Она узнала, что ты приедешь, поела хорошо, попросила кофточку нарядную. Иди. Я пойду накрашусь. Сейчас папа придет, он пошел машину ставить в гараж.
– Сыночка мой. Сыночка.
Баба Рая с трудом садится, опираясь на локти. Руслан целует пожелтевшую, высохшую старуху. Операция не помогла. Рак поджелудочной железы успел прорасти дальше. Руслан ничего не спрашивал у врачей – он сам врач, он все знает. Может быть, неделя, может быть, месяц. Может быть, завтра.
Он улыбается и, сев на постель, начинает наряжать маленькую пластмассовую елочку крошечными, сделанными полвека назад игрушками. Он никогда не простит себе то, что потеряет потом коробку с этой елочкой в многочисленных переездах.
Пальцы нанизывают игрушку за игрушкой, а Руслан спрашивает обо всем, что когда-то интересовало его, но отодвинулось на потом. Он не плачет. Он не будет плакать, когда она позвонит ему в последний раз – после его возвращения в Питер. Не будет плакать, когда она впадет на следующий день в кому. Не будет плакать на похоронах – там никто не будет плакать, кроме папы Эдика, давно похоронившего своих родителей.