Люблю, когда по крышеДождь стучит.И все тогда во мнеЗадумчиво молчит.Я слушаю мелодию дождя.Она однообразнаИ прекрасна.И все вокруг с душоюСообразно.И счастлив я,Как малое дитя.На сеновале душно пахнетСеном.И в щели бьет зеленыйСвет травы.Стихает дождь…И скоро в небе серомРасплещутся озера синевы.Уймется дождь…Я выйду из сарая,И все вокруг —Как будто в первый раз.Я
радугу сравню с вратами рая,Куда при жизниЯ попал сейчас.1979
«Помню тот парижский стылый вечер…»
Помню тот парижский стылый вечер,Изменивший все в моей судьбе.Ласково я взял тебя за плечиИ святое слово прошептал тебе.Помню, как над Триумфальной аркойПолыхнули синью небеса.И дороже не было подарка,Чем твои счастливые глаза.2014
«Море под вечер разгневалось шумно…»
Море под вечер разгневалось шумно.И разрыдалось нежданно навзрыд…Камни смотрели на волны угрюмо.Слезы омыли горячий гранит.Впрочем, стихия внезапно уснула.И успокоилась голубизна…И от недавнего мощного гулаСтала слышнее вокруг тишина.
Заметки с выставки
Здесь унижают русскую культуруЦинизмом и бездарностью невежд.Над лбом Толстого примостились курыСорить помет поверх его одежд.Здесь не нужны ни Левитан, ни Репин,Ни Суриков с Боярыней своей.Своих кумиров здесь настырно лепят,И похвала струится, как елей.Суди их Бог и наша с вами совесть,Своей они уже не обретут.Но время, о грядущем беспокоясь,Всех призовет на справедливый суд…И мы возьмем искусство на поруки.Жизнь без него печальна и пуста.И от цинизма, пошлости и скукиВ который раз спасет нас красота.
«Вдали туман…»
Вдали туман…И в нем – Иерусалим.И облака цепляются за горы.Вот так, наверно, выглядел Олимп.Но мне дороже всех ОлимповЭтот город,Где так давно душа моя живет,Когда я сам в Москве или в поездках…Бежит дорога в тот счастливый год,Когда взошел я на Святое место.Прошу у Неба подсказать слова,Чтоб их опять с моей любовью сверить.За окнами раскрашена листва,Как будто бы писал ее Малевич.Спускаюсь вниз я – в суету и шум.Где веером обмахиваясь,ПальмыМолчат в плену своих зеленых дум.И я молчу в тиши исповедальной.
«У нас в России любят спорить…»
В споре рождается истина.
Народная пословица
У нас в России любят спорить,Надеясь что-то изменить.Как будто редкий извлекают кореньИз уравненья – «Быть или не быть…»Меня вконец те споры утомили:То против власти,То за ту же власть…Рождает спор порой гипертонию,А Истина пока не родилась.Но люди спорят…Я боюсь, что сглазятВсе доброе, что мы в себе храним.И как сказал когда-то мудрый классик —Мир вопреки всему неповторим.И потому душа моя нечастоСпускается в словесный бурелом…Ведь для меня бесспорно только счастье,Что я нашел в согласии твоем.
«Жизнь моя – то долги, то потери…»
Жизнь моя – то долги, то потери…Сколько я задолжал добротыТем, кто в дружбе мне искренне верил,Наводил между нами мосты.Задолжал я сыновнюю нежность…Землякам на тверском берегу.Пусть услышат мою безутешностьВсе, пред кем я остался в долгу.Я
остался в долгу перед мамой,Ожидавшей меня из разлук…Наши встречи – как телеграммы,Суета очертила свой круг.Жизнь моя – то долги, то потери.Близкий друг оборвал торжество.И оплакал неистовый ТерекГениальные строки его.И душа моя прошлому вторит.А иного познать не дано.Все вобрал я – и радость, и горе.Столько горя, а сердце одно.Жизнь моя – то долги, то потери.Грустно мне, что за эти годаНе сумел подарить тебе теремТам, где весело бьется вода.Где влюбился я в Волгу навекиИ откуда мой начался род.Где стихи, словно добрые вехи,Помечали дорогу в восход.Возвращаю долги понемногу.От грядущих потерь не таюсь.И беру с собой снова в дорогуИ надежду, и радость, и грусть.2004
Эмигрант
Вернулся как-то в отчие краяМой старый друг,Слинявший за границу.Судьба его,Карьера и семьяЗдесь начались…Чтобы вдали продлиться.В России получил онСвой диплом.И опытом запасся поневоле.Но стал не милПровинциальный дом.Как видно, захотелосьЛучшей доли.И ничего зазорного в том нет.Когда бы не презрениеК былому…Как будто, кроме пережитых бед,Уже и вспомнить нечего…Но к слову,Хочу сказать,Что отчая земляЕго за вероломство не простила.За то, что вдалеке ее хуля,Он позабыл,Чья в нем таилась сила.Но он понять ее уже не мог.Хотя его о том и не просили…И жизнь былая, как условный срок,Который он отсиживал в России.
«Всю жизнь я вкалывал, как мог…»
Всю жизнь я вкалывал, как мог.И от работы изнемог.Она мне душу извела:С утра до вечера – дела.Хотя, признаться, я был горд,Установить годам рекордИ утвердить величье книг,Завоевав Олимп для них.Я в эти книги жизнь вложил.Как счастьем – ими дорожил.Порою брань касалась их,Случалось – били мне в под дых.Но, слава Богу, все прошло —Смирилась зависть, стихло зло.Средь суеты и средь интригЯ свято верю в царство книг.
«Гроза над морем отгремела…»
Гроза над морем отгремела.И солнце растопило тьму.Куда исчез твой парус белый?Опасно в море одному.А с этой отмели песчанойЛишь даль прохладная видна.И тихой музыкой прощальнойЗвучит над отмелью волна.Я поплыву искать твой парусНа этом стареньком челне…И если я с волной не справлюсь,Не думай плохо обо мне.
Вечер с меланхолией
Я валяюсь на диванеНе в раздумье, не в тоске.Как сказал писатель Вайнер —«Уподобился доске…»Но доска другого рода.Я скорее – старый пень.Предала меня Природа,Если даже думать лень.Я не знаю, что со мною.Сам себя я не пойму.И величие земноеМне отныне ни к чему.Бросил рукопись я в кресло.И угас во мне к ней пыл.Стало все неинтересно…Даже то, что я любил.Ты вошла, взглянула нежно.Ничего мне не сказав…Я с дивана встал поспешно,Вдруг поняв, что был неправ.2014