Я тебя (ненавижу) хочу
Шрифт:
— Ойёй, — кряхчу, открываю глаза и пытаюсь встать. А передо мной… Ширинка. Оттопыренная. Немного. Не знаю, нормально ли это. Но я почувствовала его орган… Щекой, когда приземлилась. Мама… А не по ним ли я только что прошлась губами, когда он резко затормозил?
Как только осознание накрывает — отталкиваюсь от парня как от огня. Потому что вижу то, на что я приземлилась. Понимаю.
Он — дурак!
— А я… — он усмехается. — Смотрю, ты перешла к активным действиям.
И всё потом что я упала ему прямо…
Я резко отворачиваюсь к окну. Сдуваю пряди волос с лица и пытаюсь не сгореть от стыда. Я его трогала. Везде. Ещё и упала так… Удачно. Едва не в его объятия. Придурок он!
— Женщины…
— Ты не ответил, — пропускаю его вздох. — Хотя бы скажи, почему так внезапно? Ты не замечал меня всё это время.
— Захотелось, — кидает испытывающий ответ.
— Не удивлена, — хмыкаю. А сама прикрываю лицо ладонью. Потому что понимаю…
У нас…
Маленькое.
Первое.
Свидание.
И я не знаю, что и делать. Пугаться… Или же кричать от подаренных мне эмоций…
12
— Вот, чёрт, — Эмиль бьёт ладонью по рулю. — Какого хрена, бля?
Не люблю, когда он матерится. Но уже привыкла.
— Ну, фестиваль красок. Внезапный, — разочарованно шепчу. Не будет у меня свидания с Арсановым, потому что дорогу до места, которого он меня вёз… Перекрыли.
Но когда вижу улыбки на лицах этих ненормальных, но счастливых людей… В голову ударяет шальная идея.
Я выкидываю сумку в сторону. Резво открываю дверь.
— И куда ты? — озадаченный вопрос.
Я оборачиваюсь в его сторону. Завязываю попутно волосы в хвост. И с азартом улыбаюсь.
— Как куда? Раз уж судьба сказала идти на фестиваль… — представляю, как смачно прохожусь по лицу Эмиля краской. — Вставай. Закрывай свою тарантайку, и пошли, повеселимся.
— Делать мне больше нечего? — язвительно отвечает. — Это для детей.
— Ой, да ладно, — упираюсь ладонями о дверку его дорогущей машины. Я дышать рядом с ней боюсь. — Я ребёнок. Причём несовершеннолетний. Могу потеряться.
Я давлю.
Надеюсь, что Арсанов опомнится. Не зря же он себя так странно в последнее время ведёт. Задумается ли?
— А там меня… — строю жалобную моську. Ну, не может Эмиль меня так просто проигнорировать. И бросить. — Затопчут, и…
Я не успеваю договорить. Слышу, кажется, скрип его зубов. Закусываю победно губу. Чтобы не улыбнуться.
Но я выиграла.
Потому что Эмиль открывает дверь и недовольно выходит из машины. Перед этим нажимает на какую-то кнопку и крыша сама закрывается, пока Арсанов поправляет пояс на своих брюках.
— Ну, пошли, — с подозрением осматривается по сторонам. Ставит автомобиль на сигналку.
А я бегу я с азартом, весёлая, вперёд. В многочисленную толпу. С огромным запалом и желанием.
У меня есть цель.
Я
Раньше, чем это сделает он.
Поэтому я воодушевлена. Бегу сквозь толпу, хотя знаю, что он высматривает меня со спины.
Нахожу прилавок через каких-то пять минут. Пару раз чуть не попадаю под обстрел. Но я так просто не сдаюсь! Из этой игры — я выйду чистая. А вот Эмиль… Поедет домой грязный.
Беру несколько пакетиков. Ярких. Чтобы украсить Эмиля полностью. Так хочу глянуть, как на его чёрной рубашке будет смотреться этот жёлтый…
Дыхание сводит.
В приподнятом настроении разворачиваюсь. Хватаюсь за пакетик зубами и только хочу его открыть, как что-то прилетает мне в лицо.
В меня… Кто-то… Краской запустил… Жидкой…
И хуже всего… Она попала в рот. В глаза. И затекает мне под майку.
Ну вот, не выжила…
Открываю глаза, пытаюсь выплюнуть содержимое изо рта. Намереваюсь обматерить того, что стоит передо мной.
Слышу тихий смешок.
Еле-еле. Знакомый такой. Но сначала не узнаю.
Потому что этот человек редко смеётся.
Эмиль.
Именно он сейчас стоит и аккуратно держится за пакетик с жидкой краской, что сейчас виднеется у меня на лице. А он смеётся. Не заливисто, нет. Тихо и глухо.
Но слышать от него хотя бы такой смех…
Удивительно. Необычно.
Я ни разу не слышала его. Наверное. Или если это и было, то очень давно.
И когда, наконец, удостаиваюсь такой чести…
Сердце бьётся сильнее. Чаще. Гоняя кровь по телу усерднее.
И я опять… Влюбляюсь. С новой силой. Как будто в первый раз. Ещё… Крепче.
Я не выдерживаю. Поднимаю пакетик с сухой краской и высыпаю на Арсанова. Жёлтую. Чтобы скрасить его жизнь. На Билайн пусть теперь будет похож! Пчёлка жу-жу-жу!
— Да как ты посмел! — кричу так, будто только что Эмиль совершил самый главный смертный грех. — Я должна была сделать это первая! Мог бы и поддаться!
Он успевает прикрыть глаза и рот. На лицо попадает совсем немного. Только на подбородок. У нас разница в росте, поэтому я кидаю в него краску на уровень груди.
И зря я, наверное, это делаю. Всё же, нужно было держать свои ручонки при себе.
Тут же отступаю назад.
Когда он открывает свои горящие глаза. А в них так и плещутся странные чувства, разгадать которые я не в силах.
Но мне становится страшно. Я хорошо знаю этого парня. Если ему что-то не нравится — жди беды.
А я только что…
Объявила ему войну.
И это доказывают его следующие действия.
Арсанов делает шаг вперёд. Закатывает чёрные рукава рубашки, а мне кажется, в этот момент, я даже слышу раскат грома. В последнее время на улице была отвратительная погода, и только несколько дней назад всё выровнялось. И, кажется… Погода меняется. Вместе с настроением Эмиля.