Я в моей голове
Шрифт:
Золотая рожь, да кудрявый лён,
Я влюблён в тебя Россия, влюблён
Золотая рожь, да кудрявый лён,
Я влюблён в тебя Россия, влюблён
Тихо:
Будет добрым год, хлебород
Было всяко, всяко пройдёт.
Пой златая рожь, пой кудрявый лён,
Пой златая рожь, пой кудрявый лён,
Мы идём с конём по полю вдвоём!
Замолкаю. Дружные аплодисменты. Я понимаю этих бывших сельских жителей. У них еще ничего не забыто. В душе они так и остались деревенским ребятами и девчатами. Спускаюсь с табурета и иду к бабушкиной комнате. Меня хлопают по плечам, жмут руку, обнимают, прижимая к пышной груди, кто-то из женщин целует. Кто-то из мужиков зовет выпить. Кто-то пьяный громко сомневается:
– Не мог сам пацан такое написать. Слышал наверное где-то. Много голосов его обрывают.
Кто-то вспоминает нашу джигитовку по ночному поселку. (Все всё знают, блин!)
(Третий поход за славой?)
За ужином мама села рядом и внимательно смотрит на меня.
– Мам, ты меня смущаешь, я что много ем?
– Смущаюсь от пристального взгляда.
– Я все думаю, откуда это у тебя? Слушаешь твои песни и как будто все это видишь?
– не отвечая задумчиво произносит она.
– У меня образное мышление или богатое воображение.
– Есть расхотелось и я встаю из-за стола.
– Ты мало поел, - замечает. Как можно есть, когда тебе смотрят в рот?
– Будешь композитором? Песни будешь писать? Хорошо бы. Они много зарабатывают, - мечтает она.
– Вряд ли. В какой нибудь технический ВУЗ пойду, - заявляю.
– Ты ведь хотел в военное училище?
– подал голос отец с дивана, ранее внимательно прислушиваясь к нашему разговору.
– В институтах бывают военные кафедры. Кстати знаете, как празднование Нового года на военной кафедре называют студенты?
– Все дубы и все шумят!
– выдаю я.
– Почему?
– не понимает мама.
– Потому, что военных считают дубами, - и постучал костяшками по лбу.
– Якобы у них, одна извилина, и та от фуражки, - добавляю и направляюсь к бабушке.
– А как же песни и музыка? У тебя так хорошо получается, - вспоминает мама.
– Пока пишутся - буду писать, вот только зарегистрировать бы их как?
– останавливаюсь у двери.
– Зачем?
– Наивно удивляется она.
– Если песня хорошая и людям нравится, то пусть ее поют. А ты станешь знаменитым.
– Опять мечтает.
– Потому что песни, как книги и изобретения - являются продуктом интеллектуальной собственности. Если песня станет популярной. Если ее начнет исполнять какой-то популярный певец. Если она прозвучит по радио или телевизору, тогда она начнет приносить деньги автору песни. Автору должны идти отчисления от ее исполнения. Только
– Откровенно рисую вероятные перспективы.
– А кто?
– интересуется.
– Тот, кто официально зарегистрирует песню.
– Терпеливо разъясняю.
– Но мы же на концерте все слышали, что это твоя песня. Кто же теперь может назвать ее своей?
– Удивляется мама.
– Тот, кто первый официально зарегистрирует ее под своим именем, возможно изменив пару нот и слов.
– И что же делать? Ведь все же знают, что это ты придумал. А это дорого регистрировать? А как это делается?
– Посыпались вопросы.
– Если мою песню на каком нибудь Правительственном концерте исполнит Кобзон, как автор. Где мы - жители поселка и где Кобзон? Мне, что судиться с ним и в свидетели жителей приглашать? Регистрировать я думаю не дорого, а где и как это делают пока не знаю. Можно просто продать исполнителям мою песню и пусть они тогда делают с ней все, что захотят.
– Вслух размышляю.
– А за сколько можно продать?
– Встрепенулась. Тема денег ей близка.
– Наверное, зависит от уровня исполнителя. В наш ресторан музыкантам - можно предложить за 100 рублей, и то они могут отказаться. У них ведь утвержденный сверху репертуар. Кстати ресторан наш тоже делает отчисления с каждой исполненной песни авторам. В областном элитном ресторане можно предложить и за 500 рублей. А популярному певцу - на порядок больше - за 5000 рублей.
– Не может быть! Это же какие деньжищи!
– Отмахивается.
– В эстраде вообще огромные деньги крутятся. Гитарист в московском популярном ресторане в неделю может зарабатывать от 500 до 1500 рублей. А автор и исполнитель своих песен может зарабатывать от 3000 до 10000 рублей в месяц.
– Не верю!
– Твердо заявляет мать. Такие суммы ее просто шокировали.
– А если тебе стать таким певцом?
– Не хочу я соваться в это болото. Это - такой гадючник! Хуже, чем у тебя в отделе.
– Слышал, как мама жаловалась отцу на интриги, зависть, кляузы в ее женском коллективе на работе.
– Кроме того - сколько времени займет, пока про меня услышат и я стану популярным. Меня это не устраивает. У меня другие планы.
– Ты слышишь, отец, планы у него. А где ты все это узнал?
– Иронично обращается к отцу, а затем подозрительно смотрит на меня.
– Заинтересовался, когда понял, что мои песни нравятся людям. Поспрашивал кое кого, до чего-то сам догадался.
– Напускаю тумана.
– А кто эта хорошенькая девочка, которая с тобой пела? Вы так хорошо смотритесь вместе! А как ее зовут?
– Резко переходит мама на другую интересующую ее тему. (Это в каком месте она хорошенькая?)
– Учительница музыки привела. Зовут - Наташка. Я ведь еще плохо играю на гитаре, а она в музыкалке училась, - перевожу стрелки. Мама явно начнет собирать сведения про Наташку. Как и ее мать про меня. Все матери такие, наверное.