Я жду от вас ребёнка, босс!
Шрифт:
– Я согласна на всё! – кто же тебя, Ася, за язык дёргает? – Делайте, что хотите!
Тимур Русланович делает шаг ко мне. И произносит то, от чего по спине бегут шкодливые мурашки:
– Вы хотите, чтобы я Вас выпорол?
Ахтунг! Что-то пошло не по плану! Пора ретироваться!
Сигаю к двери, хватаюсь за ручку, изо всех сил дёргаю её вверх-вниз, только бы она открылась. А сама в секунду напрягаюсь, прислушиваясь к медленным, но громким шагам за спиной.
И замираю.
Мужчина оказывается совсем рядом. Чувствую
– А может, договоримся? – пищу сдавленно.
Холодная кожа ремня, кажущаяся дико горячей, касается оголённого участка спины. И я съёживаюсь и дрожу от страха. Внутри. Волнение пережимает горло.
Начинаю переживать ещё сильнее, когда по обе стороны от головы приземляются ладони Бахрамова. Смуглые, крепкие. В одной из них – кожаный ремень, который пугает одним своим видом.
– Не беспокойтесь, – его холодный голос прошибает от головы до пят. – Я не сплю с эскортницами. Они для меня сравнимы с проститутками.
Жестокие и дикие слова бьют точно в цель. В мою гордость.
Меня что, только что назвали девушкой лёгкого поведения, которая спит с мужиками за деньги?
– Но Вы оплатили ночь, – напоминаю ему. Стараюсь держаться, но по-прежнему всё идёт не по плану. – Значит, на что-то рассчитывали.
Так, тебе, так! Что, проиграл?
– Это сделал мой секретарь. Он уже уволен.
– А Вы докажите! – выпаливаю, не поворачиваясь.
Говорить с ним, не смотря в глаза, оказывается, очень легко. У меня и смелость появляется, и желание дать в нос.
Его присутствие за спиной и руки на двери неожиданно пропадают.
– Не вижу смысла.
И всё. Это его последние слова, которые он говорит прежде, чем уйти в ванную комнату.
А я мечусь по спальне, разыскивая пути отступления. Обнаруживаю балкон. Третий этаж, чёрт! Умру молодой, если прыгну! Но нет, не дождётся.
Возвращаюсь обратно. Разозлённая, падаю на мягкую постель. И передумываю уходить. Она такая сказочно приятная на ощупь! Так и хочется раскинуться на ней и сладко уснуть. Ощущение – будто плывёшь на зефире… И неважно, что я никогда на нём не лежала. Но ощущения райские. Сравнимы только с…
Нет, Ась, приди в себя!
Подпрыгиваю на кровати и машу головой, пытаясь отогнать любые мысли об «остаться здесь». Нужен ключ. Он у него в штанах. Ох, как же это звучит!
Стоп. А штаны где? На нём. Или же… на полу в ванной.
Может, стащить?
Не вариант. Вдруг ещё голым его увижу! Ослепну от вида тела Аполлона, чёрт возьми! Хотя я его уже видела. Разок. Незабываемый случай. И чёрт дёрнул зайти к Вере, пока её отец купался в бассейне?..
И взглянула бы ещё раз. Но… нет. Вместо этого встаю с кровати, сажусь в кресло и обнимаю подвернувшуюся под руку подушку. И пока Тимур Русланович моется, хочу написать, что его дочь… проститутка! Так отец её сказал! Но поздно
А пока я роняю его, когда вижу вальяжно и уверенно выходящего из ванной комнаты Бахрамова. В одном полотенце на бёдрах. С мокрыми волосами. По обнажённому телу стекают капельки прозрачной воды.
Как и в прошлый раз. Только там были плавки. Жутко обтягивающие всё…
Стоп. Очнись, Ась! Ну да, мужик симпатичный. Очень. Но надо прийти в себя. Его штаны в ванной остались. Ключи там.
Джекпот! Поняв это, стараюсь скрыть безумную улыбку.
– Будете спать там? – холодно спрашивает он, подходя к кровати, и поднимает длинными пальцами белую простыню. Даже это делает с хищной мужской грацией.
– Да, тут удобно, – киваю в ответ.
Нифига. Кровать – вот моя мечта. Но я молчу. Я – сильная и независимая. Полежу в кресле. Пока он не уснёт.
И мне везёт – разговор заканчивается. Жду, когда он засопит. И дожидаюсь! Через каких- то полчаса!
Встаю с кресла и прошмыгиваю мимо него в ванную. Хватаю штаны и залезаю в карман. Некрасиво. Но ещё более некрасиво спать с чужим мужчиной в одной кровати.
Чёрт! Где ключи?
Меня простреливает догадка, и я вздыхаю, разочарованно поджимая губы.
У него они. Где только прячет? Под полотенцем? И на чём он их держит? Вот старый…
Да ладно, не такой уж и старый. У нас всего… каких-то восемнадцать лет разницы, да. Беру себя в руки. Возвращаюсь в спальню, крепче сжимаю уже полюбившуюся мне подушку и нависаю над ним.
Блин, какой же он, падла, красивый. Урод…
Пристраиваюсь и репетирую, как лучше задушить его во сне. Держа подушку в правой или левой руке? Наверное, в левой.
Не-не. Надо другую позу принять.
Всё не решаюсь прикрыть его подушкой и задушить.
И зря. Потому что этот человек не жалеет меня.
Резко открывает глаза, отчего моё сердце падает далеко вниз. Достигнув ада, говорит чертям: «Привет» и возвращается обратно. А всё потому, что Тимур Русланович подаётся вперёд, обхватывает своими ладонями мои запястья и резко валит на кровать, вмиг нависая сверху.
Перестав дышать, смотрю в злые карие глаза, прожигающие во мне дыру.
Вспоминаю о подушке, пытаясь защититься от него. А нет подушки. Упала.
– Ты хотела меня придушить?
От этого голоса я покрываюсь мурашками, сглатываю и ничего не отвечаю.
Он на «ты» перешёл. Значит, точно злится. Вон молнии с тёмной тучей над головой так и нависают.
– Нет, – говорю честно. Подумывала только немного перекрыть ему кислород, чтобы сон прошёл. Но этого я не говорю. Необязательно ему знать.
Он прищуривается. А у меня от него колики в животе появляются.
– Значит, ты метила пристроиться в мою постель.
Мой рот от такой наглости приоткрывается, и я несколько секунд шлёпаю губами, не зная, что и сказать.