Юрий Григорьев – Сгоревшие тетради
Шрифт:
1999
Расстроенная личность
Из цикла «Вероятная жизнь гр. Пустякова»
Гуляя по городскому кладбищу, гр. Пустяков обнаружил свою могилу. И надпись на мраморной плите и фотография под ней не оставляли сомнения: здесь лежал Пустяков Иван Васильевич, 52-го года рождения. От изумления широко открыв рот, гр. Пустяков ощупал себя дрожащими руками, чтобы убедиться, что это не сон, и он ещё жив.
Пугливо оглядевшись по сторонам, гр. Пустяков зачем-то потрогал бумажный венок
Добравшись домой, гр. Пустяков, не раздеваясь, лёг на кровать и два часа смотрел в потолок, пытаясь собраться с мыслями, но мысли, как проворные тараканы, разбегались по сторонам и только одна фраза с назойливостью шарманки звучала и звучала в мозгу: "покойся с миром милый прах до скорой встречи в небесах"…
Доведённый до отчаяния, гр. Пустяков застонал и, побежав в ванную, сунул голову под холодную воду. Это помогло.
Вытираясь полотенцем и отфыркиваясь, гр. Пустяков почувствовал прилив сил и, устыдившись собственного малодушия, громко сказал:
– Это глупая шутка!
Да, да! Это чья-то глупая шутка. Звук собственного голоса окончательно успокоил гр. Пустякова и он даже попытался улыбнуться.
– Ну надо же, до чего додумались черти! И кому могла прийти в голову такая мысль?
Вопрос повис в воздухе.
Близких друзей у гр. Пустякова не было, заклятых врагов тоже. Хотя немало сослуживцев недолюбливали его, в чём он себе неохотно вынужден был признаться, но, чтобы до такой степени! Нет, нет.
Проведя бессонную ночь, гр. Пустяков на следующий день, отпросившись с работы, снова пошёл на кладбище.
У встречного работяги с лопатой на плече он спросил:
– Где найти начальника кладбища, или – как там он у вас называется?
– Может быть, директора? – ехидно спросил мужичок и показал пальцем в направлении погребальной конторы.
Начальник оказался плотненьким коренастым шкафчиком среднего размера. Он долго и рассеянно слушал сбивчивую речь гр. Пустякова, время от времени вытирая пот с идеальной лысины. Затем он достал с полки пыльную папку и пролистал её до буквы "П".
– Пустяков Иван Васильевич, 52-го года рождения, номер 437.
Все правильно. Так что вам не нравится?
– Позвольте, но это я – гражданин Пустяков Иван Васильевич,
52-го года рождения, только без всякого номера!
Начальник долго и вдумчиво смотрел на странного посетителя, затем вздохнул, поднялся и, взяв под мышку папку, пошёл на место происшествия. Гр. Пустяков засеменил следом.
Придя на место, начальник внимательно обошёл памятник и несколько раз придирчиво взглянул то на фотографию, то на гр. Пустякова, совсем как таможенник в аэропорту, сличая документы.
– А вы уверены, что это – вы?
– Ну, как же, – опять заволновался гр. Пустяков – вот ведь, и надпись, и фотография, – какие могут
– Как будто бы уши не ваши – задумчиво сказал начальник, глядя на фотографию.
– Как это не мои? – обиделся гр. Пустяков. – Очень даже мои.
– Нет, не ваши. У вас вон – в растопырку, а у него – нормальные.
– В какую ещё растопырку? – оскорбился гр. Пустяков. – Что вы выдумываете? Уши, как уши.
– Вы не волнуйтесь, гражданин. Разберёмся. У вас есть паспорт?
Гр. Пустяков засуетился, ощупывая карманы, и вытащил потёртый паспорт.
Пауза затянулась. Начальник переводил взгляд то на гр. Пустякова, то на паспорт, то на памятник, после чего ещё помрачнел.
– Н-да… – загадочно протянул он. – А это ваш паспорт?
Этого гр. Пустяков не ожидал, поэтому только открыл рот.
– Что-то вы тут на себя не похожи. Вон, и глаз косой, и причёска другая.
– Да…Да, как вы смеете! – опомнился гр. Пустяков. – Какой такой глаз, вы что – издеваетесь надо мной?
Начальник покрупнел и заговорил официально.
– Вот что, дорогой товарищ, пока не принесёте мне справку, что вы – это вы, и вы действительно живы, – ничего для вас сделать не могу.
Он протянул ему паспорт и, повернувшись спиной, широко зашагал прочь. Гр. Пустяков, спотыкаясь, побежал за ним.
– Но, как же, гражданин, товарищ начальник, кто же мне даст такую справку, где ж это видано?
– Это ваше дело. – бросил на ходу тот. – Я не психиатр, чтобы разбираться, кто из вас гражданин Пустяков, а кто покойник. И вообще, – остановился и повернулся он. – Я ещё слыхал про раздвоение личности, но, чтобы – растроение!
Он развёл руками и повернувшись снова зашагал прочь.
Гр. Пустяков остался стоять, держась за какой-то подвернувшийся крест. Он был расстроен, хотя и не так, как думал этот глупый шкафчик.
Дома гр. Пустяков рассеянно ходил из угла в угол, но, так и ничего не придумав, лёг спать. Ночью ему снились кошмары.
Длинная костлявая рука, вырастая прямо из-под земли, хватала его за горло и дикий голос кричал:
– Ты мой! Ты мо-ой!
Какие-то странные птицы кружились над головой и били его черными крыльями, загоняя под землю. Проходили пьяные мужики, размахивая лопатами и горланя похабные песни, пихали его в яму. Гр. Пустяков упирался и кричал:
– Вы не имеете права! Я буду жаловаться!
Приходил квадратный начальник с ослепительной лысиной, сияющей в лунном свете, и ужасно набычив глаза, сурово гремел:
– А вы уверены, что вы ещё живы? Предъявите паспорт!
Испуганный гр. Пустяков залазил в карман, вытаскивал паспорт и, – о, ужас! – с фотографии на него скалил зубы улыбчивый череп. Громоподобный хохот сотрясал кладбище, и весёлые мертвецы танцевали джигу вокруг омертвевшего гр. Пустякова. Наконец, из-под могильной плиты вылезал покойный гр. Пустяков и схватив своего двойника за плечи, отвратительно визжал: