За что ты меня ненавидишь?

Мира Эмми

— На какой работе? Она не работает, — в его голосе четко звучали нотки сарказма.

— Книжный клуб — ее работа.

— Работа приносит деньги, — сквозь зубы произнес он.

Я пожала плечами и хотела наконец-то спуститься, как он бросил вслед:

— Этот ее клуб — отличная отмазка, чтобы ничего не делать по дому. Как была гора нестиранной одежды, так и лежит. Корзинка уже не закрывается.

Я не сразу поняла смысл его слов.

— Подожди, — медленно повернулась я. — А работа по дому — это только обязанность

моей мамы? Весь этот дом должна убирать только моя мама? За всеми вами стирать и гладить тоже должна она?

Он ничего не ответил, но по его взгляду я поняла, что он закипает. Но черт побери, я тоже!

— Тебе двадцать два года, а ты до сих пор ждёшь, когда тебе постирают одежду?

— Это не мои обязанности.

— О, точно! Ты же мужик. Какие твои обязанности, напомни, пожалуйста? Бухать, курить, ночевать у друзей, тусоваться с телками и нести чушь на счет женских обязанностей?

Он молчал. А я молчать больше не собиралась.

— Мой отец — мужчина, он и стирает, и готовит, и гладит. И ра-бо-та-ет! Я два месяца буду торчать здесь, по-твоему, он два месяца будет ждать, когда я вернусь и постираю ему одежду? Уверена, ты бы так и сделал.

Я победно смерила его испепеляющим взглядом и закинула сумку на плечо. Ещё немного, я бы выдала свое состояние, а мне этого бы не хотелось. Нужно быть такой же сдержанной, равнодушной. Можно даже добавить нотки злости, но не выдавать себя.

— Куда ты собралась?

— Гулять, — в его манере ответила я.

— С кем?

Его голос был холоднее снега в самые лютые морозы.

— Тебе какая разница?

— Подожди.

Я остановилась, но оборачиваться не стала. Я не могла понять, он тянет время или действительно хочет продолжить этот разговор. Я специально посмотрела на часы, как бы показывая, что уже опаздываю.

— Признаю, перегнул.

Я обернулась. Он стоял на первой ступеньке лестницы, руки в карманах, плечи поникшие. Что-то мне подсказывало, что эти дни были не самые счастливые в его жизни.

— Где ты был? — задала я наконец-то тот самый вопрос, который мучил меня все четыре дня. И как только слова сорвались с моих губ, я пожалела. Мне все равно, где он был. Меня это не касается.

Он выдохнул, как будто собирался с мыслями. Потом пожал плечами и ответил:

— Где-то.

Поняв, что ответ меня вряд ли устроит, добавил:

— В основном у друга.

— А не в основном? — мой голос предательски задрожал, передавая мое волнение. Так, спокойно. Это просто разговор двух знакомых, которые по странным обстоятельствам оказались членами одной семьи.

Он отвернулся, потер шею и снова посмотрел на меня. Выглядел как у доски мальчишка, не знающий ответа на вопрос. И я снова заметила его татуировку на трицепсе. Если попросить его снова почесать шею, можно что-то разглядеть. Но, конечно, я не стала этого делать.

– А не в основном у подруги.

– Хм, понятно, —

протянула я. А что я хотела услышать? Я уже знала, что у Саши есть девушка по имени Алена. И по словам мамы, он часто ночует у нее.

Ему двадцать два, и, конечно, у него есть девушка. У таких парней не может не быть…

Я снова собралась уходить, и он в который раз меня остановил.

— Так, что мне делать?

— С чем? – спросила я, забыв, о чем мы вообще говорили.

— Ну, со стиркой, — пожал Саша плечами.

— Постирать не вариант? Ну, можешь вызвать клининг. Они тоже, вроде, стирать умеют.

В его глазах я прочла молчаливый вопрос.

— Ты серьезно? Ты никогда не стирал?

— Нет, как-то не приходилось. Я жил либо с мамой, либо вот с Мариной.

— И одежда сама появлялась в твоем гардеробе — чистая и глаженая.

— Примерно так, — развел он руками, мол, я не виноват, женщины сами старались мне угодить.

Неожиданно даже для самой себя, я весело усмехнулась, бросила сумку на диван и пошла к нему навстречу.

— Что?

— Что что?

— Ну, ты уходить собиралась.

— Угу, — ответила я и прошла мимо него, начала подниматься наверх. Дойдя до верхней ступеньки я обернулась и спросила. — Ты идешь?

Он закивал, в два счета перепрыгнул через все ступени и оказался рядом.

— А куда мы?

— Стирать!

***

Да, у них отдельная комната для стирки. Тут одна стиральная машинка, одна сушильная, гладильная доска, парогенератор, утюг, вешалки… Представляю, как бы я тут с радостью снимала стресс. Как ни странно, я любила гладить. Особенно, если включить какой-то классный фильм.

Саша тащил свою корзинку с грязной одеждой.

— Командуй.

— Это я люблю, — сострила я. — Смотри, сначала надо рассортировать одежду по цветам. Три категории: белое, цветное, темное. Справишься?

Боже, я действительно учу этому взрослого человека??!

— А это что? Белое, цветное или темное? — показал он на свои желтые шорты с белыми и чёрными вставками.

— Цветное.

— А это? — теперь он сомневался на счет белого поло в черную тонкую полоску.

— Это надо тестировать, но скорее всего белое.

Он засмеялся. Не думала, что стирка может так развеселить.

— Это сложнее, чем я думал…

— Надеюсь, теперь ты будешь уважительнее относиться к моей маме, которая, по твоим словам, должна быть домработницей для всех.

На самом деле я не хотела его поучать, упрекать, но вышло именно так. Поэтому я спешно отвернулась к машинкам, делая вид, что изучаю режимы.

— Эй, — тихо позвал Саша. Когда я не стала реагировать, он взял меня за руку и повернул к себе. — Я, правда, не хотел обидеть ни тебя, ни твою маму, ни в целом женский пол. Просто я привык к такому… Мой папа даже не знает, где находится эта комната, — попытался он пошутить.