Забытый выбор
Шрифт:
Пока мысли дрались друг с другом за право завладеть разумом, Олег вошел в кафе с многообещающим названием «Дахыча». Он слышал, что есть целая сеть таких кафе по Москве, но до этого он в них не бывал. Зайдя, он увидел темное помещение с небольшими, немного обшарпанными деревянными столиками. Сидело несколько людей непонятной наружности. Непонятной больше потому, что русский человек вряд ли сможет отличить таджика от узбека, а грузина от абхазца. Та же проблема и с языками.
Когда Олег вошел, все, по привычке людей, повернули головы к нему и тут же вернулись в исходное положение. Подошел
***
Москва все пустела. Многие уже проехали МКАД, чтобы успеть к себе домой на поздний ужин в надежде не услышать там бессмертную фразу от своих пассий: «У меня голова болит» или «Ну как там на работе? Зарплату снова не подняли?». Кому–то повезло больше, они жили в Москве на каких-нибудь последних станциях веток Московского метрополитена. Они тоже спешат домой, в эти восхитительные четыре стены. И есть категория людей, составляющих всего пару процентов населения столицы. Это люди, которые живут внутри кольца, в высоких домах с панорамной крышей и пьют не перекрашенную воду чайным пакетиком липтона, и не дешевое пиво, а дорогой алкоголь или бодрящий матэ.
У них тоже есть свое деление между собой, в основном меряются капиталом. Но их всех объединяет, как ни странно одно – у них есть деньги, причем, чем столько денег, что их дети и внуки тоже будут жить безбедно, совершенно не работая. В этом проявляется тот волшебный и бесконечный разрыв между доходами наших сограждан.
В одном из таких сталинских небоскребов этим вечером сидел в большом кабинете человек среднего роста, пожилой и лысый. Его лоб уже никогда не будет гладким, морщины окончательно поработили его. Сидел в рубашке, пиджак висел на стуле. Вид был усталый, но довольный. На его далеко не маленький достаток указывали только часы и перстень. В остальном, если смотреть человеку, который его не знает, то никогда не признаешь в нем олигарха. Все убранство кабинета было достаточно скромное. Мебель из дорогого и качественного материала, но без золотого или иного благородного покрытия. Телефон, компьютер и другие информационные достижения двадцать первого века отвечали больше определению «удобный», чем «роскошный».
Зазвонил телефон. Мужчина нажал кнопку.
– Я слушаю, – медленно, но не сонно произнес он.
– Господин Кипров, тут к вам посетители – ответила трубка молодым женским голосом.
Кипров взглянул в свой блокнот. Никаких встреч он не планировал.
– Как они представились?
– Никак. Они не юридическое лицо и не представители кого-нибудь.
Александр Николаевич задумался. «Просто так ведь ко мне никто не приходит. И попрошайки уже не посещают».
– Ладно, Леночка, впусти их.
Через минуту в кабинет вошли два молодых человека. Одеты были дорого и модно, но что–то было в них такое, что отличало их от московских модников. Кипров привычно занял внимательную позу и с каменным лицом и еле заметной улыбкой, осведомился:
– Добрый вечер. Чем обязан?
Вошедшие переглянулись, но сразу ничего не ответили. Затем один из них выпалил:
– Здрасьте! – и замолчал.
Кипров продолжал с интересом рассматривать своих незваных гостей. Недоумение сменилось любопытством. Что–то было в этих молодых людях знакомое, как будто он видел их прототипы, только постарше. Причем видел давно, еще во времена становления своего капитала.
Молодые люди явно волновались. Не так друзья себе представляли встречу с «дядей Кипром». Периодически переглядываясь, они переминались с ноги на ногу. У того, кто до этого сделал жалкую попытку поздороваться, зазвонил телефон. Тот не шелохнулся. Кипрову это начинало нравится.
– Ответь на звонок. Кто–то же ждет.
Хозяин телефона медленно потянулся к трубке, как ковбой тянется к револьверу на дуэли.
– Алло, – медленно ответил он. – Да, мы у него. – пауза. – Нет, не узнал. – пауза, – А что нам сказать–то? – еще пауза. – Хорошо, сейчас передам. – он протянул трубку Александр Николаевичу.
– Это вас.
Говоривший протянул телефон Кипрову, но из–за дрожащих рук выронил его, стекло с характерным звоном треснуло. Молодой человек чисто машинально поднял телефон и попытался отряхнуть и протереть, но Кипров жестом показал дать ему аппарат.
– Кипров слушает. – произнес он своим обычным деловым голосом.
– Александр Николаевич! Добрый вечер! – человек на том конце провода очень волновался, его голос немного подрагивал и заикался. – это Евгений. Евгений Шевченко. Помните меня?
Кипров задумался. Что–то в этой фамилии и в этом голосе было ему знакомо, но он никак не мог вспомнить что. Можно было насторожиться, но учитывая, что голос собеседника был тревожен, Кипров понял, что хозяин в этой беседе он, и поэтому уверенно спросил:
– Вы, наверное, звоните по поводу вашего долга?
– Какого долга? Я вас не понимаю.
«Нет, вряд ли он мне должен, я бы об этом помнил» – подумал Кипров.
– Александр Николаевич! Девяносто седьмой год. Москва. Я и мой друг Васька Стрыков. Мы помогали вам… Ну это… Убирали кого надо было, точнее кто был не нужен.
Тут до Кипрова дошло. Это же те два твердолобых, но исполнительных ребят, которые могли пресануть любого и ничего не боялись. «Полезные были работники» – вспомнил с улыбкой мультимиллиардер.
– Я прошу прощения, вы еще здесь?
– Да–да, конечно. Совсем из головы вылетело. Как ваши дела?
– Все нормально, даже хорошо скорее. Бизнес идет, доходы увеличиваются.
– Доходы это хорошо. Я что–то все никак не могу понять по какому вопросу вы мне звоните? Я чем–то могу помочь?
– Да, то есть нет, то есть да, конечно! Экхм… Помните лет десять назад вы были в Новосибирске и помогали нам устроить бизнес?
– Припоминаю, а кому это «нам»?
– Мне и Ваське Стрыкову. Мы теперь партнеры. И тогда же в день вашего отъезда мы вас познакомили с нашими сыновьями.
– Ммм…ну, может быть.
– И еще вы тогда сказали, что когда они вырастут, то могут приехать к вам и вы из них людей сделаете.
– И?!! – все еще не до конца понимая ситуацию, недоуменно спросил Кипров.