Заказ, или Мой номер 345
Шрифт:
– Ну вот, считай, что ты с нами. В нашей семье, – заключил Кишер. И продолжил: – Но есть еще большая воровская семья. Станешь ты в ней своим или нет, покажет время… А пока… Я так понял, с воли тебя не греют…
– Должны, – пожал плечами Ролан. – Но пока ничего… Будет…
– Кто должен греть? Братва? Родные?
– Я же не при делах на воле был, – покачал он головой. – Какая уж тут братва… Родные должны…
– Ну хорошо. Тогда тебе первое задание. Гордей пишет, что брат Цыган на этап уходит. Подогреть его надо. Денег на «общак» собрать нужно.
– Сколько?
– Чем больше, тем лучше. Ботву обойдешь. Деньги с них снимешь. Заодно дашь знать, что ты наш человек…
– А у кого деньги есть?
– Да у всех. Через докторов, ну, через адвокатов получают. Через вертухов… Сам, короче, все скоро поймешь… Ну давай двигай, а мы посмотрим. И Гордей посмотрит. Его установку делаешь…
Из блатного угла Ролан выходил совсем другим человеком. Уверенность в своих силах была подкреплена поддержкой со стороны могущественных людей. Он стал частью воровской системы. И хотя он всего лишь на испытательном сроке, камерная ботва обязана признавать в нем воровского человека.
Первым на очереди был Егорша.
– А-а, Ролан…
– Не Ролан я, Тихон, – сурово поправил он.
– Ну, Тихон… Как там дела у тебя? Что Кишер говорит?
– Кишер говорит, что ты на «общак» должен. Цыган на этап уходит…
– Кто такой Цыган?
– А это не твоего ума дело… Деньги давай.
– Так нет у меня, – надулся Егорша.
– А если найду? – придавил его взглядом Ролан.
– Э-эх, везде одно и то же…
Егорша работал на рынке. Еще со времен, когда открывались первые кооперативы. Натерпелся от братков-рэкетиров… Скажи Ролану полгода назад, что ему придется собирать дань с людей, не поверил бы… Но то было раньше. А сейчас он другой человек. Он должен выживать в тюрьме. И он выживает. Зубами в новую жизнь вгрызается. И никаких угрызений совести…
Людей убивал. И на «общак» собирать будет. А понадобится, и башку несговорчивому лоху скрутит… Он уже давно не тот Ролан, которого когда-то самого держали за лоха…
Глава двенадцатая
Молоденькая и чертовски соблазнительная секретарша грудью встала на защиту своего босса. Не вопрос, грудь у нее шикарная. И она запросто могла бы остановить ею Волока. Но не более чем на часик-другой. Закрыться с ней в приемной и… Могла бы остановить, но не остановила, потому что у Волока дело. И он уделяет ему время. А на потеху выделит часок. Но после того, как решит вопрос.
– Игорь Андреевич не принимает!
Девушка смело перегородила ему путь… Или дура, или попутала…
– Меня примет! – обаятельно улыбнулся Волок. – И ты меня примешь, правда, крошка?
– Я не понимаю…
– Ну почему ты такая глупая?.. Красивая и глупая… Ладно, пошли!
Волок обхватил ее за талию и силой затащил в кабинет, в который она не хотела его впустить. За директорским столом восседал господин-товарищ-барин коммерсант. Сеня Мытный. Еще тот пройдоха. Волока он знал. В компании с Вадей Амбалом видел. Вадя держал бригаду в Центральном районе. Крутой пацан. И территория у него не хилая. Центральный рынок, банки, магазины, офисы успешных дельцов типа
Но вот и его пути-дорожки пересеклись с Мытным. Чувак деньги у своего коллеги взял взаймы, аж пятьдесят штук баксов. Огромная сумма. А возвращать не хочет. Думает, что Амбал его отмажет. Базара нет, Вадя пацан резкий, жесткий. Но до Волока ему далеко как до луны… Волок знал себе цену. И деньгам тоже цену знал. С пятидесяти кусков долга ему причиталась половина. Ради таких бабок он лично принял участие в наезде. Да и нравилось ему коммерсов потрошить. С любовью он к этому делу подходил. Может, потому и достиг таких высот…
Впрочем, деньги сейчас не самое главное.
Мытный только глянул на Волока и заколотился. В жар мужика бросило.
– А-а… Что угодно?.. Чай, кофе?..
Ужас босса передался и секретарше. Волок почувствовал, как она обмякла в его объятиях. Хоть сейчас на столе бабу раскладывай…
– Лучше денег, – ухмыльнулся Волок.
Передал секретаршу Бройлеру. А тот выпихнул ее обратно в приемную.
– А-а, разве вы моя «крыша»?
Мытный начал двигать свой бизнес еще до горбачевской перестройки. Фарцевал по мелочи. Чем дальше, тем больше. Сейчас у него своя торгово-посредническая фирма. Офис, склады в разных концах города. Бабки неслабые крутятся.
– Я – твоя смерть, чувырла!.. Ты шестьдесят штук Никольскому торчишь. Или нет?
– А-а, Сергею… Пятьдесят… Пятьдесят тысяч…
– Вчера было пятьдесят, а сегодня уже шестьдесят. Проценты набежали…
– К-какие проценты? Мы с ним о процентах не договаривались.
– С ним нет, а со мной да. Десять процентов за каждый просроченный день…
– Сколько?
– Десять. Начиная с сегодняшнего дня…
– Это что, счетчик?
– Приятно иметь дело с умными людьми, – усмехнулся Волок. – Через неделю сто штук отдашь.
– Но это грабеж!
– А разве мы не бандиты? Мы страшные и грозные бандиты… Короче, бабки на бочку, и расходимся…
– Но… Но сначала я должен Вадиму позвонить…
– Звони, – пожал плечами Волок.
Подошел к бару, вытащил оттуда бутылку коньяка, отвинтил пробку, сделал несколько глотков прямо из горла. Похмелиться нужно после вчерашнего…
Мытный так волновался, что чуть не скрутил наборник своего телефона. Наконец-то дозвонился до Амбала.
– Вадим… Вадим Александрович… Тут ваш приятель… Я его с вами видел. Но не знаю, как зовут…
– Волок!
– Вот он говорит, что его Волок зовут… Чего хочет?.. Шестьдесят тысяч… Ну, я у одного человека пятьдесят тысяч занял… Собирался отдавать… Понял. Жду…
Мытный положил трубку и торжествующе посмотрел на Волока.
– Вадим сказал, что сейчас будет…
– Поссорить меня с ним хочешь? – тихо, но так, что Сеня содрогнулся, спросил Волок.
– Нет… Он сказал, что если вдруг…
– Мне плевать, что он сказал… Ты поссорил меня с Амбалом. Теперь у нас война будет… И денег мне твоих не видать… Бройлер!