Закон Кейна, или Акт искупления (часть 2)

Стовер Мэтью Вудринг

– Эти части не защищают нас от него, - сказал директор голосом мертвым, как гранит.
– Это лишь гарантия, что он не вырвется.

Феллер сверкнул глазами.
– Но...

– Верю, что вы здесь потому же, что и я. Не потому, что мы его знаем - в мире есть тысячи или миллионы фанатов, специалистов и историков, знающих его куда лучше нашего. Полагаю, мы здесь потому, что он знает нас.

Директор обернулся, глаза потеплели от неожиданного сочувствия.
– Знает нас и не любит нас.

Тупой ужас стиснул горло Саймона Феллера.
– Так...
– Он кашлянул,

вяло указав на планшет.
– Эта информация... Совет желает, чтобы мы с вами...

– Совет верит, что если он вырвется, то кого-нибудь убьет, - сказал директор просто.
– Наши лица он свяжет с... информацией. Чувствую, таков план Совета. Совет решил: пока он убивает нас, он не будет убивать их.

– Так... мы, получается, лишь...

– Не скулите, профессионал. Вы были актером. Знаете, как это работает.

Директор Келлер простер потные руки.
– Победи или умри.

Целая история:

Шрамы и шрамы

Вот этот - от топора, получен в Коре. Этот - от стрелы на Теранезских равнинах. Вот от штыря с креста, а вот ожог от бога Драной Короны. Этот - от ножа в переулке, дома, этот оставил кирпич, а этот - кулак отца. Кейн, "Отступление из Бодекена"

Через неделю или две после моего седьмого дня рождения отец избил мать до смерти.

Я помню, как это было. Знаю неизменный путь, как это будет.

Слушайте меня.

Да, вы. Уделите внимание. Это важно. Тут целая история. Все остальное - лишь контекст.

Слушайте:

Бесплатная клиника для рабочих района Миссии... Папа и я и старикан со шрамами...

Папа и я, мы сидели на пластиковой скамье, придавленные к плесневелой стене, в паре метров от бронированного стекла дверей на улицу. Рядом скорчилась девочка, лет двенадцати или тринадцати - мне она казалась взрослой. Она болтала себе под нос, я почти не понимал слов, а которые понимал, были почти лишены смысла. Она качалась туда-сюда, прижав колено к груди, вторая нога дергалась, моталась и пиналась. Ей было всё равно.

За ней был дряхлый морщинистый тип, не моложе самого папы, он лежал на скамье, головой на куче тряпок, хрипло дыша и пуская кровавые рвотные пузыри из носа.

Рядом со мной был папа.

Локти на коленях, голоса уныло свесилась почти между ног, он смотрел вперед, едва ли моргая; я знал, он смотрит куда-то внутрь головы, не на помещение. Такое часто случалось после эпизода. Он был как мертвый, хотя двигался и дышал и так далее. Не издал ни звука с тех пор, как мы сели. Более часа.

Как и я.

Комната ожидания клиники была больше нашей квартиры. И чище. Утро переходило в день, и тут было мало рабочих, желавших увидеть врача. Всего пятьдесят или шестьдесят. День тянулся вяло. Почти все были с красными лицами и липким влажным кашлем - подхватили горячку, в тот год рано стартовавшую. Была

еще не осень. Горячку можно было излечить приемом таблеток, неделю или две. Но таблеток почему-то всегда не хватало. Никль Портер, паренек с нашего этажа Дома для поденщиков, рассказывал, что его отец вернулся из клиники хуже, чем когда лег; что ночами он задыхался до смерти.

Помню, я подумал, слушая Никля: вот бы было здорово, если бы папца унесла горячка. Маму вернули бы в профессионалы, она учила бы и мы жили бы в настоящем доме, нашем доме, на улице Литературных Дарований в кампусе Южного Беркли.

Я даже вообразил, что Никль и его мама устроили нечто подобное, ведь через пару недель он исчез. Я думал так, потому что был новичком. Несколько месяцев спустя я хорошо, на личном опыте понял, куда деваются дети из района Миссии.

Сидя там, на скамье, я не боялся, что мама умрет; это удел совсем уж новичков. В кварталах поденщиков вы заботитесь не о том, что стрясется, а о том, как это пережить. Если умрет, одно дело. Если выживет, совсем другое. Так и эдак, я ничего не мог поделать. Только сидеть и ждать. Стараясь не думать о дальнейшей жизни.

Вот чем я был занят, пока не показался старикан.

Он вошел в двери, словно искал, куда пристроиться; он держал подмышкой такой, знаете, полый пластиковый костыль, хотя не казалось, что ему нужна опора. Разве что из-за старости. Он казался старше грязи. Волосы почти поседели, и брови, а лицо цвета ветхой бумажной сумки. Нос сворочен. Шрамы на лице были светлее прочей кожи. Он прямо шагал к внутренней двери.

– Вы не можете.

Он остановился и оглянулся.
– Чего?

– Не можете так войти.
– Я указал на высокопрочное стекло с отверстиями, отделявшее регистратора.
– Отметьтесь у леди в окне, потом сидите, пока вас не позовут.

– Верно, малец. Я тут не чтобы... Ох.
– Он перевел взгляд на папу, такой взгляд, будто увидел кошмар, такой кошмар, когда вы сами не знаете, чего боитесь. Голос был сдавленным.
– Драть меня...

Тут он типа опомнился, потер глаза рукой; но остался бледным, лишь шрам через нос стал багровым, и ноги, похоже, готовы были подломиться.

– Лучше вам сесть, - сказал я.
– Если упадете, поднять будет некому.

– Ага.
– Голос стал грубым, хриплым.
– Ага. Помню.

Я не знал, о чем он, так что не ответил. Он снова всмотрелся в отца, потом в меня; лицо было такое, будто он сошел с ума или хочет заплакать. Но затем оно стало всего лишь грустным.
– Тяжелый у вас денек.

Я поглядел на папу, но он оставался пустым, словно старый дом в заброшенном районе.
– Согласен.

Старикан подошел и сел между мной и бормочущей девочкой. Оперся подбородком о костыль. Казалось, для того он его и носит - подпирать усталую голову.
– Мама, верно?

Я глядел в пол. Он знал о том, о чем не должен был; а я уже знал слишком много, чтобы угрожать соцполицией. Может, он сам социк.

– Моя мама тоже тут, - сказал старикан.

Я научился смотреть в пол, но так и не научился помалкивать.
– У вас есть мама?