Заложница Демона
Шрифт:
А я не поверила…
Решила, что самая большая опасность исходит именно от Кирсанова. От его тёмных, как кофейные зёрна, глаз. От его сильных рук, под бронзовой кожей которых скрываются звенящие, натянутые как струна, нервы.
Какой же я была идиоткой!
Непроходимой тупицей, решившей, что Демон хочет меня лишь запугать. Подчинить себе, вселив в меня страх и неуверенность в завтрашнем дне.
Была слишком наивной. И глупой.
И теперь…
Именно по моей вине завтрашнего дня может не быть.
Принялась бубнить про себя слова молитвы. Подтянула колени к груди и спрятала лицо, не в силах смотреть в перекошенную от злости физиономию убийцы и насильника.
Будь что будет.
Возможно, я умру быстро…
Но неожиданный шум заставляет меня выдохнуть. Грохот, какие-то крики и звон стекла заполнили комнату. Оглушили.
Отрезвили разум.
— Ублюдок!
Властный металлический голос. До боли знакомый.
Родной.
Распахиваю глаза, пытаясь сфокусировать взгляд на том, что происходит в спальне. Замечаю огромную фигуру Демона в чёрном свадебном костюме, держащим за шкирку моего обидчика. Сейчас он стал похож на огромного ворона, который прилетел мне на помощь, не смотря ни на что.
Успел.
Отмечаю про себя, как идёт ему этот дорогой костюм, выгодно подчёркивающий спортивную мускулатуру мужчины. Тонкая ткань натянулась под широченными плечами, готовясь вот-вот лопнуть. Разорваться по шву на тысячи кусочков.
Как и моя израненная душа.
Толкает мужика на пол, нависая над ним как огромная скала. Стреляет в меня озабоченным, каким-то обжигающим взглядом, от которого я моментально загораюсь.
Задыхаюсь, сгорая от волны благодарности, застилающей мои глаза.
Срывает с себя пиджак, оставшись в чёрной рубашке и белом галстуке. Кидает им в меня:
— Прикройся.
Властный голос. Приказ.
Выдыхаю.
Мне совершенно не хочется с ним спорить. Возмущаться. Боже, да я готова сейчас целовать ему руки, только бы он вытащил меня отсюда живой и невредимой.
Хочется прямо сейчас грохнуться на колени и умолять его дать мне ещё один шанс — жениться на мне, чтобы навсегда скрыться от всех невзгод и несчастий, связанных с криминальным миром, в который втянул меня мой бывший муж…
Я бы стала другой.
Дала бы шанс нашему ребёнку родиться в полноценной семье.
Дала бы шанс нам обоим построить счастье.
Только бы Демон спас меня…
Кутаюсь в чёрный пиджак, и лёгкие моментально начинают заполняться ароматом Кирсанова. Тем самым, до боли знакомым, смесью хвои и бергамота. Он проникает в мою душу словно ростками, согревая и опутывая её.
В горле встаёт предательский комок, а глаза машинально наливаются слезами.
Жених закатывает рукава рубашки. Замираю, глядя, как под бронзовой кожей налились жилы. Натянулись, словно на гитаре. Кажется, ещё секунда — и он растерзает моего обидчика. Разорвёт на кусочки, словно он — старая тряпка.
— Отойди, Демон. Оставь его мне.
Другой голос. Хриплый, чуть надтреснутый.
Позади него стоит какой-то полноватый пожилой мужчина. Его кустистые седые брови сведены на переносице, а в руках зажат чёрный металлический пистолет. Маленький, невесомый, почти игрушечный. Но в то же время, источающий огромную опасность.
Неужели он может выстрелить?
— Ты что же, тварь, решил девчонку к своим рукам прибрать?
Незнакомец прошипел, чуть оттопырив верхнюю губу.
— Арчи, я…
— Я же сказал — не трогать до моего приезда!
— Я просто хотел…
— Насрать! Ты посмел ослушаться! Пошёл против меня!
Взвёл курок.
Раздался металлический щелчок. Мужик задрожал, отползая к стенке.
— Ты же не станешь мараться об меня, Арчи… Из-за какой-то девки… Ты что?
— Это — моя гостья, недомерок. Невеста моего соратника. Друга. Почти брата. И такие ошибки не прощаются. Их смывают. Кровью.
Прицелился.
Я охнула, прикрыв уши ладонями. Боже, что здесь творится?
Они все сошли с ума. Обкурились каких-то наркотических веществ. Возомнили себя хозяевами жизни.
Значит, Кирсанов всё-таки не лгал. Здесь, в логове Арчибальдова всё решается именно так — убийством. И по-другому они не могут. Так же, скорее всего, закончил свою жизнь Тима.
Нет человека — нет проблемы.
Ужасно…
Бережные руки Демона тотчас подняли меня в воздух. Прижали к своему стальному телу. Опутали, будто пытаясь согреть. Защитить.
Вцепилась в него, как в спасательный круг.
— Арчи, не стоит Авроре здесь присутствовать, ты не находишь?
— Разумеется. Прошу прощения у твоей невесты за моего сотрудника. Поверьте, он будет наказан.
Стрельнул какими-то блеклыми глазами, вызывая у меня самую настоящую оторопь.
Какие-то мёртвые глаза. Ужасные. Беспощадные.
Они видели всё.
— Мы пойдём. Мы ведь всё решили, Иван Иванович? Не стоит Авроре на это смотреть.
— Доброй ночи. Не смею вас больше задерживать.
Раскланялся. Сделался каким-то приторно-ласковым, как медовый пряник. Даже зарделся от удовольствия.
Навесил на себя маску радушного хозяина, не смотря на тот чёрный пистолет в его огромных руках.
Задохнулась от этого липкого взгляда. Спрятала лицо на груди у Демона, уткнувшись в его чёрную рубашку. Втянула носом приятный аромат. Прикрыла глаза.
Теперь всё будет хорошо.
Он спас меня. Снова. В очередной раз.
Глава 46
Аврора
*****
Оказываемся возле чёрного внедорожника, припаркованного у самого входа. Поёживаюсь от пронизывающего вечернего ветерка, пытаясь согреться. Кутаюсь в пиджак Демона.