Запах берёзовых почек

Галат Владимир Андреевич

Журавли

Иногда в облакахзаблестит, засверкает…звук пронзительный, чистыйрастает вдали.Встрепенётся душа —журавли улетают!Сиротеют на времядороги земли.Чем волнуют меняэти гордые птицы?Как тревожит мне душуих вольный полёт!Словно слогом торжественнымдревней страницытруб серебряных голос,ликуя, зовёт!..Как кричат журавли,иногда забываю.Где ты, путь перелёта,небесный пролив?Но когда в облакахзасверкает,

я знаю:там стремительным клиномлетят журавли.

Знакомой улицей

Иду почти знакомой улицей,в руках блокнот и карандаш.И машут… голуби и курицы,и бьёт челом… любой этаж.Как ни старался – непривычные —другие люди, сны, дома…Чужие песни и обычаи,хоть не пришлось сойти с ума.Судьба забросила, и накрепкопривинчен дом, другой крепёж.На весь остаток дней одна река,в неё два раза… не войдёшь.Припев:А ведь и не было сторонушки,родной которую зовут!..Я собирал её по зёрнышку —то, что давали – пряник, кнут.И не собрал. А за околицей,где смех, как серебро… монет,там за меня монашек молится.Но всё пустое – веры нет.

За горизонт!

В лужах крыши домов, полусонных и важных.Наступаю ногой на чужие следы.Вновь горит огонёк моей мысли бродяжьей,загасить невозможно, не хватит воды!Я махнул бы туда, где Пржевальский и Рерихв нереальности истин держали свой путь.Мне не хочется думать – какие потерии какие надежды украсят мне грудь.Чтоб понять золотистых пустынь наваждение,нужно сесть на верблюда и не слезать.И добраться туда, где вода как слеза,а слеза не вода, а её отражение.Где-то там и моя нераскрытая тайна,помечтать, отыскать её – вот благодать!Правда, выбор у нас далеко не случайный,и приходится ждать, а потом выбирать.Перепутаны быль в этом мире и небыль,здесь и правда, и ложь – то ли явь, то ли сон…Эх, сорваться бы снова за тот горизонт,где ещё не захватано пальцами небо!..

Заноза в душе

Уводит судьбу непростую дорога —девчонка бежит по траве босиком.Уходит чужая любовь и тревога,и грустно, что не был я близко знаком.А годы прошли, набралось их немало.Отмечу, пожалуй, – не мальчик уже.Она, вероятно, по мне не страдала,а я – что-то есть там занозой в душе.И вот моей жизни отрезок солидныйу финиша здесь, на крутом вираже.Непросто забыть её, даже обидно,что это всего лишь заноза в душе.Ты как поживаешь, чужая тревога?Не грустно, что близко я не был знаком.Но хочется выйти на эту дорогу…А вдруг она рядом бежит босиком?…

И вечный мой вопрос…

Ты отодвинь цветы на подоконнике —как шелестит неугомонный дождь!..А воробьи, пушистые разбойники,не знают, что такое в жизни – ложь.Припев:Я каждый день ловлю на этой улицетвой силуэт и вечный мой вопрос…А осень беспокойная сутулитсяпод листопадом, как всегда, – всерьёз.…И капли звонко били и неистово,не заглушая вечную печаль…А мимо человечество протиснулось…и не заметило меня… а – жаль.

Круиз

Золотую грусть приносит осень,всё в бреду внезапных перемен.Заменить мы ничего не просим,и не получается взамен.Лишь природа молча и покорнозатыкает дыры, ждёт зимы.Солнце своей лаской непритворнойне спасает от свинцовой тьмы.Припев:Бросит осень разноцветья горсть,этот миг печальный, но желанный.И понятно, лето – только гость,долгожданный, но не постоянный.Всё проходит… даже невозможнообъяснить, привыкнуть, изменить.Лишь почудится – совсем несложноотыскать связующую нить.Опустели шумные поляны…Кто летит так одиноко вниз?…Это лист, последний лист багряныйи его стремительный круиз…

Край родной

Край родной,как ты выглядишь, я позабыл…Помню, в дождьуходил я из дома.И, счастливый, по лужамбродил и бродил,в переулкахчужих и знакомых.В час ночной,когда память блуждала не раз,вспоминаю,как мать провожала.И печальных, любимыхи любящих глазне забытьу ночного вокзала…Край родной…Ни родных, ни друзей, никого,лишь погоста заросшегоивы.Только ветер и дождь,мягкий солнечный луч,всё такой же —знакомый, игривый…

На белом пароходе

Неловко ноги подогнув, она сидела,я так старался – декламировал стихи!..Там, за окном, почти неслышно птица пела,а между нами… прошлого штрихи.В глазах – застывшая печаль былой разлуки,и зазвенела вдруг тревога, поползла!..И боль напомнила, заламывая руки…но в прошлом всё, а здесь… одна зола.…У нашей вечности, увы, свои законы,и две судьбы, столкнувшись, обожглись.Чуть-чуть бы ниже, выше… на полтона!..Но не бывает выдуманной… жизнь.Припев:О чём мы думаем, когда туда уходим?Что не успели, не смогли… и о любви!..Я приплыву к тебе на белом пароходе!Ты… позови меня, ты только позови.

Мои дороги

Я бродил по дороге степнойв необычно обычный день.Я любил на тропинке леснойдогонять позапрошлую тень.Но давно уже там, в облаках,я не слышу трезвон тишины.Позабыл, как синеет рекаи как выглядит ковшик Луны.Где-то плещет живая вода,разыщу её – душу согреть.Да слегка тормозну все года,чтобы как-то за ними поспеть.Эх, дороги, дорожки мои!Потихоньку терялись в пути…Не дадут мне другой колеи,по последней осталось пройти…

По коридору – летний вечер…

На потолке – обои-мысли,а в уголке на кресле – тенизабытых тем и настроений.Пора убрать на полку истин.Припев:По коридору – летний вечер…на поплавок летят стрекозы…и нежный запах белой розы…а за окном – с зимою встречи.Давно метёт… Мороз и ветербез приглашения приходят.Я от зимы всегда на взводе:– Кто уберёт? Ведь рядом дети!Совсем немного что-то гложет…Почти везде я – посторонний.– Эй, в облаках, на вечном троне!Не убирать – сгожусь, быть может?