Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
На платформе, в отличии от прошлого моего посещения, нас ни кто не встречает. Странно.... А как мне топливо залить? Самому что ли? Может подняться в кабину и оттуда заказать?
Лень, да и бак почти полный....
Поднимаемся в лифте и выходим в жилом секторе. Тут - ничего не изменилось. Всё так же гремит музыка, сверкают вспышки прожекторов и хаотично перемещаются толпы народа.
– Ну и где нам искать твоего мэтра?
– спрашивает Ариша.
Пожимаю плечами и ловлю за плечо пробегающего мимо парнишку.
– Чего изволите?
– Мы ищем тут одного человека... ты не мог бы нам помочь?
– А кого именно?
– Метра Вольда.
Парнишка задумывается и отрицательно качает головой - типа не знаю такого.
– А может ты знаешь метра Вольд де Маара?
– де Маар? Это тот, что девок размалёвывает?
– Он!
– Не, не помню такого.
Эх... молодёжь.... Достаю бумажник и вытаскиваю несколько банкнот. Всегда таскаю с собой несколько - для таких случаев, хотя сам предпочитаю везде платить картой. Показываю бумажку пареньку.
– Может это поможет вспомнить?
К моему удивлению, мои манипуляции не производят должного эффекта - он равнодушно скользит по купюрам взглядом.
– Хм... тогда как мне освежить твою память?
– Она!
– он показывает на Бродяжку.
– Что она?
– Дай мне её на сутки. Я успею.
Ещё не успев до конца осознать его фразу - будто затмение какое нашло, обнаруживаю, что держу его за отвороты пиджачка, практически оторвав от пола.
– Да я тебя... сейчас....
Он трепыхается, пытаясь что-то сказать.
– Опусти его на пол, - вклинивается между нами Ариша.
– Пусть договорит.
Ставлю его на палубу, продолжая сжимать лацканы пиджака.
– Вы чего... я же просто... статую хотел сделать. А вы что подумали? Я скульптор....
– #@$юртор!
– Рычу на него, постепенно остывая. И что я так психанул? Тут же все - с прибабахом, но продолжаю рычать.
– Я сейчас сам из тебя статую сделаю, без слова....
Чувствительный тычок от Ариши вынуждает меня замолчать, и, пока я перевожу дух, она обращается к пареньку.
– Вспомнил?
– при этом она ненавязчиво отгибает воротник своего комбеза, демонстрируя приколотую там эмблему Инквизиции.
– Да, тётенька, вспомнил. Мэтр де Маар живёт в тридцать третьем секторе.
– Отпусти его, - она поправляет воротник.
С сомнением смотрю не неё.
– А если он соврал?
Она подходит к нему.
– Ты же не соврал нам?
Он начинает часто-часто кивать головой.
– Ваше святейшество, нет, ни разу! Точно - он там живёт!
Парнишка нагибается и поднимает с пола выроненные мной банкноты. Протягивает их мне.
– Вот, вы уронили.
Забираю их и киваю, отпуская его - он моментально скрывается в толчее. Провожаю его взглядом и тянусь за бумажником... упс - а денег то в руке нет! Несколько секунд тупо смотрю на пустую руку, потом перевожу взгляд на Аришу - та крутит в пальцах мои купюры.
– Ээээ....
– Ну ты же их всё равно хотел потратить?
– она убирает деньги в карман.
– Пошли?
– Погодите! А как же я!
– окликает нас Бродяжка.
– А что с тобой?
– интересуется, оглядывая её Ариша.
– Ты вроде в норме?
– А статуя? Моя статуя? Я ещё ни разу не позировала! Это должно быть так... волнительно - видеть, как из мраморной глыбы начинают проявляться твои четры....
– Она мечтательно закатывает глаза: - Я бы хотела позировать....
– Я тебя отсканю, - прерываю возвышенный полёт её мысли.
– И в 3Д принтере сделаю статую.
– Уверен, они также делают. Потом оштукатурят - под мрамор и готово.
– Фи!
– она недовольно морщит носик.
– Какой ты... приземлённый!
– и устремляется в направлении тридцать третьего сектора. Ариша берёт меня под руку и мы следуем за ней.
– А я и не знала, что ты такой....
– негромко говорит мне Ариша.
– Какой?
– Дикий. Как ты его схватил... как вцепился... это ты ради неё?
– Угу.
– А из-за меня - смог бы?
– она испытующе смотрит на меня, слегка прикусив губу.
– Конечно! Ты же мне стриптиз обещала! Нечего всяким там пялиться на моё. А вот потом, - делаю вид, что задумался и огребаю тычок под рёбра.
– Нахал! Приземлённый нахал!
– Ага.
Снова тычок.
– И нечем тут гордиться!
Осторожно вздыхаю, ожидая очередного тычка, но то ли она не замечает, то ли теряет ко мне интерес. А жаль....
– Ариш, - примирительно говорю ей.
– За тебя я бы убил его нахрен!
Она кивает и отворачивается, но я успеваю заметить улыбку, скользнувшую по её лицу.
По мере приближения к нужному нам сектору народу становилось всё меньше и меньше, так что когда на стене появилась табличка с номером 33 людей вокруг не было. Совсем. Тут и грохотавшая у лифта музыка была практически не слышна. Ну что ж - предсказуемо, шедевры, как и деньги - любят тишину.
Под номером обнаружилась стандартная откатная дверь с панелью связи, закреплённой непосредственно на стене. Около кнопки вызова была прилеплена заляпанная цветной краской бумажка: Мэтр Вольд де Маар. И ниже - Магистр. Худ. Био. Пласт.
Я протянул руку, нажимая кнопку вызова.
Протянул - и отдёрнул. Не, просто так позвонить - не вариант. Это же станция творческих личностей, да и я тут известен как друг мэтра, с кем мы разыскивали музу его друга. А вот так банально зайти, нажав кнопку звонка... ну как то не кошерно.... Надо как-то оригинально, не стандартно зайти. Присматриваюсь к двери - обычная одностворчатая откатная дверь. Помнится - у меня дома, в гараже стояла такая же. Пусть не совсем такая - но принцип то тот же.