Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
– Твою ж мать.... Мясо, птица, рыба - хоть что-то из нормальной еды у вас тут есть?
– Да нет тут нихе..
– на соседний стул плюхнулся полный мужичок в белоснежном костюме-тройке. Даже с белой шляпой котелком.
– Было, но из за этой заварухи, там, - он ткнул себе под ноги.
– Они только на своей оранжерее и сидят. Спортсмены.
– он выругался.
– Могу предложить вам жареных бананов. Зажаренные на свежеотжатом пальмовом масле они наполнят вас, - договорить ему я не дал. Махнул рукой и отвернулся. Чёрт..... Как же жрать то охота. В животе заурчало.
– Мяса хочешь?
– ткнул в сторону источника звука пальцем мужик.
– Угу. И пива. И картошки. Фри. Ну или хотя бы рыбы жаренной!
– Сделка!
– он протянул мне открытую ладонь.
– Летишь вниз, там тебя кормят до отвала, поют пивом или чем по крепче, - он подмигнул.
– А завтра сюда с моим грузом. Ну и денег - по возвращении подкину. Двадцатку. Идёт?
– Так там же войнушка, - я кивнул на пол.
– Подстрелят.
– Ты ж нейтрал. Не тронут. Не сомневайся. Верное дело.
– А что, простите, воюет?
– Да Великие Дома передрались.
– он недовольно скривился.
– Захарка с Архонтом сцепились. Ну и...., - он расстроено вздохнул.
– Весь бизнес насмарку.
– Понимаю, - закивал я головой. Ну да, когда великие дома начинают грызться, то простым смертным лучше держаться по дальше. Прихлопнут и не заметят. Доказывай потом что ты просто мимо летел.
– Да ты не сомневайся., - начал убеждать меня мужик.
– На орбите тебя не тронут - ты ж нейтрал. А на поверхности - мир. Они только тут, в пространстве воюют. Лёгкое дело.
– он прищёлкнул языком.
– Раз такое лёгкое - чего сам не?
– Не пилот я, - вздохнул мой собеседник.
– А был у меня один, так он воевать удрал. Дебил!
– выругался толстячок.
– За военными бондами погнался. Лёгкие деньги, говорил.
– И как?
– Не знаю.
– пожал он плечами.
– На вызовы не отвечает. Может и сбили уже - кто ж его знает. Ну так что?
– Извини, - я встал. Лезть в пространство, когда там перемалывают друг друга флоты Домов мне не хотелось.
– Жаль...
– вздохнул он в ответ.
– А ты помнишь, как шкворчит мясо на шампуре? Как с ещё сырого куска срываются капли жира и вспыхивают падая на угли? Содрать такой кусок - зубами и жевать, сглатывая сок, а потом запить добрым куском пива, а?
– Ну ты гад....
– я против своей воли сглотнул а желудок исполнил особо волнительную музыкальную композицию.
– А мясо там, - он ткнул пальцем вниз.
– Подают на больших тарелках тёмного стекла, кладут его, едва снятое с решётки на листья салата, сорванного нежными руками молодых пейзанок, поливают острым соусом и....
– Убью.
– я положил руку на кобуру, но мужик не обратил на этот жесть никакого внимания - задрав голову к потолку он продолжал безжалостно терзать моё воображение.
– А потом, в сытой дрёме положить голову на колени к местной красотке и дремать попивая свежее светлое пиво и наслаждаться дымом сигары...
– Сволочь! Куда за грузом лететь?!
С высоты в восемь километров колония была похожа на восьмиконечную звезду, раскинувшуюся посреди ровной как стол равнины, покрытой бледно желтой травой. По мере спуска она росла в размерах и меня удивила суета крохотных человеческих фигурок на её стенах. Они бегали взад и вперёд, суетились около каких-то труб и то скапливались, то разбегались на одном участке стены.
Праздник у них что ли? Я пожал плечами и активировал связь, убедившись, что достиг стандартной дистанции - семи с половиной километров до посадочной зоны.
– Вызываю Манго-сити. Прошу добро на посадку.
Тишина.
Я повторил запрос. Так заняты своим карнавалом? Может и мне перепадёт веселья? На доставку груза Заказчик выделил мне два дня - вполне успею и повеселиться и протрезветь и груз доставить.
– Говорит контроль, - ожил канал связи.
– Посадка запрещена. Ожидайте.
– Принято, Манго-Сити, - я отключил микрофон.
Ну вот так всегда. Признак Орбиталки или вот такой мелкой Колонии - или площадка занята, или сломана. Ну, да ничего. Сейчас либо кто-то взлетит, либо починят.
Я направил корабль в круговой облёт, стараясь не пересекать периметра стен. Мало ли - посчитают это несанкционированным проникновением и вдарят из своего ПВО - вон их тонкие стволы обшаривают пространство над Колонией. Бдят, значит. Не спят - это хорошо, внушает надежду на то, что и в посадочной зоне порядок.
Замыкая первый круг я пролетел в километре от Зоны посадки и, слегка наклонив корпус, пробежался взглядом по площадкам.
Так..... Средних - две и обе пустые. Чего не пускают то?
– Манго-Сити! Прошу посадки!
– Отказано!
– Какого чёрта? У вас обе средние - чисты?!
Диспетчер молчал с минуту, а потом, каким-то тоскливым голосом спросил.
– На Питоне?
– Внимательно!
– Ты что - инвалид по зрению?
– Чего?!
– Слепой?!
– Нет.
– Так какого, ....
– тут он непечатно выругался.
– Не видишь? Война у нас! Проваливай!
– Война?
– Ещё и тупой! На запад глянь.
Я развернул корабль и, стараясь не пересечь линию стен вышел на курс 270.
– Ну и где ваша война?
– поинтересовался я спустя минуту созерцания травяного моря.
– В четырёх тысячах. Выше поднимись - в трех, по твоему курсу, низинка. Там они.
Я, по широкой дуге, поднял корабль до двух тысяч.