Жена по наследству
Шрифт:
– Рус-Рус, тихо, лежи. Куда ты помчал?
– сразу закудахтал Марат.
Я как прикрыл глаза, так и не смог их больше открыть. Голова как будто свинцовая. Я упал на подушки, почти не протестуя. Даже язык едва ворочался во рту. Но я все равно выдавил: - Мили... Что с...
– Ничего она. Жить будете оба. У тебя сотрясение, нужно отдыхать. Поспи...
– Что с ...Мили?
– все-таки смог я сформулировать мысль. — Кровь... У нее была кровь.
– Пуля царапнула. Опасности нет. Я бы тебя к ней отвел, но ты заблюешь весь
– Слабак, - прошептал я.
– Сам как?
– В огне не горю, в дерьме не тону, - почти успокоил меня брат. — Предкам не звонил.
– Красавчик. Спасибо.
– Теперь спи, Рус. Я тут рядом. Только позову убрать твою блевотину.
Я бы извинился, но силы кончились и сознание тоже. Меня снова поглотила тьма. Я просыпался еще три раза в тускло освещенной ночником палате. Меня тошнило, но теперь уже в утку, которую подставляла то сестра, то Марат.
Когда свет сменился дневным, я открыл глаза и понял, что потолок больше не танцует. Хотя голова еще побаливала. Особенно затылок.
В палате никого не было. Я нажал кнопку вызова сестры, и она пришла через минуту. Да еще и не одна, а с врачом.
– Доброе утро, Руслан Артурович. Как ваше самочувствие? — спросил мужчина, мой ровесник.
Сестра тут же стала мерить давление.
– Лучше, чем ночью, - ответил я, стараясь не грубить и не убегать сразу искать Милану.
– Это хорошо. У вас небольшое сотрясение.
Врач посветил мне фонариком в глаза, попросил встать, развести руки в сторону, коснуться носа, пройти до окна. Я справился и понял, что пришёл в норму.
– Где моя жена?
– спросил я сразу, как только осознал свою адекватность и дееспособность.
– Здесь, в соседей палате. Она еще спит.
– Что с ней?
– Несколько швов, ушибы и трещина на ребре.
– Пидорасы, - выпалил я, выдирая руку у сестры и отправляясь к выходу.
– Да, вы можете ее навестить, - крикнул мне в спину врач.
– Скоро придет ваш брат и... остальные.
– Остальные?
– обернулся я, задержавшись.
– Вас ранили при проведении какой-то секретной операции. Мы не обращались в полицию. Документы ваших сопровождающих...
– Врач не закончил, полагая, что я все понял.
– Ясно, - ответил я, ни хрена не понимая.
Все оставалось таким же темным и туманным, как и ночью. Сейчас я просто хотел увидеть Милану. Остальное потом.
У соседней палаты дежурили двое в штатском. Врач, что последовал за мной, кивнул им, и молодцы посторонились.
Я не был готов к тому, что увижу. Трещина и швы звучали намного толерантнее, чем выглядели на Мили. У нее была рассечена бровь. Она спала почти сидя. Я припомнил, что это единственная безопасная поза для сна при травме ребер.
Такая маленькая и бледная, хрупкая и беззащитная. Моя девочка точно не заслужила всего этого дерьма. Я не знал, что случилось, но очень сильно захотел наказать всех, кто попадется под горячую руку.
Подойдя к Милане, я понял, что зря приперся. Она спала и мне было даже дышать страшно рядом. Мама всегда говорила, что сон лучшее лекарство. Я не хотел мешать жене выздоравливать.
– Руслан, - позвал меня громким шёпотом Марат.
Я обернулся и увидел его в дверях. Брат махнул рукой, прося выйти. Это было кстати.
Марат закрыл за мной дверь и спросил:
– Ты как?
– Лучше.
– Слава Богу. Твой ночной блевантон перепугал меня до смерти.
– Так бывает при травмах головы, - сообщил доктор, который все еще стоял в коридоре.
– Я бы не советовал сейчас волновать Руслана Артуровича. Хотя бы сутки.
– С чего мне волноваться? Избитую жену я уже видел.
– Ты помнишь, что случилось в борделе?
– поинтересовался Марат.
– Те ребята - это группа захвата. Мы попали в пекло случайно.
– Случайно ли?
– сразу просек я неладное.
– Можем выяснить это сейчас. Какие-то шишки прибыли и ждут в твоей палате. Только-только приперлись. Я могу отмазать, подождать пока Мили очнется. Ее это тоже касается.
– Как она вообще там оказалась?
Марат кивнул на мою палату, намекая, что все ответы там.
– А черт с ним. Пошли. Милане точно не нужно знать все.
– Док, все норм? — спросил Марат у моего лекаря.
Тот только руками развел.
– Я могу лишь посоветовать не толкать штангу ближайшие несколько дней. Покой желателен, но вы вряд ли с ним дружите, Руслан Артурович. Как и ваши друзья из СК. Прошу прощения, у меня пациенты.
Док кивнул и ушел дальше на обход.
– СК?
– переспросил я.
– Следственный комитет, - пояснил Марат.
– Блять.
– Согласен, - кивнул братец.
– Все еще хочешь туда? Или отсидишься у Мили, пока я с ними...
– Нет, - решился я. — Лучше сам. Пошли.
Марик посторонился и пропустил меня в палату первым. На кушетке у окна нас ждали трое. Одного я знал.
– Руслан, привет. Как ты? Сергей Казарин подал мне руку, приветливо улыбаясь.
– Вроде нормально. Спасибо, - аккуратно ответил я.
– А выглядишь дерьмово, - не постеснялся поспорить Сережа.
– Лучше. Чем моя жена, - огрызнулся я.
Помощник президента прикусил язык. Сергея я видел пару раз в клубе. Вроде он был незаметным помощником Громова, а может его другом. Отец упоминал, что Казарин скользкий тип, флюгер и без мыла в жопу. Я верил на слово, потому что никогда особенно не интересовался политикой.
Говорят, в нашей стране, если не интересуешься политикой, то она сама интересуется тобой. Как же точно это можно отнести к моей жизни. Мало как будто Лизы в самолете, протекции Громова по части свадьбы. Теперь еще и Казарин с какими-то мутными приятелями в моей палате. Что-то подсказывает, мне не понравятся их новости.