Жестокий герой

Ангелос Валерия

Тимур помогает мне выйти из салона.

Ничего вокруг не замечаю. Смотрю исключительно вперед, на здание всемирно известного театра. Выглядит обычно, не отличается помпезностью и размахом. Стандартное здание. Однако в душе разливается благоговейный трепет.

Я понимаю, какие звезды здесь выступали, какие режиссеры готовили тут постановки. Восхищение переполняет изнутри. Понимаю, сегодня все уже совсем иначе, но я будто окунаюсь в прошлые столетия.

Люди выглядят очень по-разному. Пестрая публика. Туристы из Китая одеты

в самые обычные джинсы и футболки. Есть несколько дам, облаченных в элегантные вечерние платья до пола. Мужчины в смокингах. Пара парней в сандалиях. Четко выделяются местные жители. Они не разодеты в пух и прах, но выглядят так, словно только что снялись для популярного журнала мод. Стиль читается в каждой детали, безошибочно угадывается в мелочах вроде эффектно повязанного платка или правильно закрученной нитки бус.

Я чувствую, что на меня обращают внимание, провожают заинтересованными взглядами, однако быстро прячут глаза, лишь стоит натолкнуться на грозную и массивную фигуру Тимура.

– Ты пугаешь людей, - замечаю вкрадчиво, беру его под локоть.
– Не пробовал улыбнуться?

Звериный оскал слабо улучшает ситуацию. В черных глазах клубится опасность. Желваки ходуном ходят. Полное ощущение того, что кровожадный хищник выбирает на чьей бы глотке сжать челюсти. Жаждет крови.

– Ладно, плохая идея, - приходится мне признать очевидное.

Я словно малышка рядом с ним. И дело не только в росте. Вроде бы теперь мы находимся на одном уровне, а все равно - он выше. Держится так прямо и борзо, что напрочь вышибает воздух из легких. Сжигает кислород к черту.

– Раньше ты был веселее, - прибавляю я.

– Раньше многое было иначе, - бросает Тимур.

– Мое платье изменило мир вокруг?

– Нет, — хмыкает. — Ты.

– Объясни, - требую мягко.

– Да так, — кривится.
– Я по ходу ревную.

– Издеваешься, - выдыхаю. — Вот серьезно.

– Жадный стал, - говорит и глазами пожирает.
– До тебя. Какого хрена они пялятся? Охота всем глаза повыдирать. Да и руки не мешает подравнять. Кости вправить.

– Надеюсь, опера настроит тебя на более миролюбивый лад.

Мы проходим дальше, занимаем свои места. Вскоре начинается спектакль, и мои мысли полностью поглощает музыка.

Текст оперы отображается на узкой полоске экрана. Прямо на переднем сиденье идет трансляция слов в режиме реального времени. Можно выбрать итальянскую версию, переключить на английский перевод.

Я просто слушаю. Не хочу отвлекаться. Переношусь в другую реальность. Сама не замечаю, как слезы наворачиваются на глаза, настолько пронзительное исполнение разыгрывается на сцене. Отключаюсь от реальности и прихожу обратно в себя, лишь когда наступает время антракта.

– Ну как?
– спрашиваю.
– Тебе понравилось?

– Ты чего, — хмуро сдвигает брови.
– Ревешь?

– Было очень сильно, — закусываю губу, смахиваю слезы тыльной стороной ладони и улыбаюсь.
– Но это ведь хорошие слезы.

– Дерьмо, - заключает мрачно.
– Знал бы — не приводил сюда. Гребаная опера тебя довела.

– Все нормально, — отмахиваюсь. — Честно. Тут наоборот безумно хорошо, если до слез трогает. А я ведь еще не все понимаю верно. Хотя сюжет знаю.

– Понял я эти сюжеты, - кивает.
– Опять куча трупов под конец.

– Не совсем, - отвечаю с нервным смешком.
– Героиня считала героя погибшим, ей пришлось выйти замуж за его врага, но вот ее любимый возвращается.

– Я в курсе, - заявляет Тимур.
– Херня.

– Почему? Сложилось так, что...

– Опять мужик свою бабу проебал.

– Она любит его.

– А трахается с другим.

– Исполняет супружеский долг. Ее принудили к этому союзу, убедили, что любимый мужчина погиб, нужно было защитить отца, которого грозились казнить, поэтому она согласилась на брак.

– Ясно. Не мужик. Размазня.

– Кто?

– Да оба кадра. Что муж - лошара, что пират - дебил. Один не удержал любимую женщину. Другой греботни ей в уши полил, иначе бы ни черта вообще не получил. Оба слабаки.

– Твой подход к анализу истории впечатляет, - выдаю я.

За этой милой беседой мы добираемся до буфета. Голода не чувствую, но здесь тянет изучить каждый угол, исследовать со всех сторон, надежно запечатлеть в памяти.

Встречаюсь взглядом с неизвестным мужчиной. Сердце пропускает удар. Этот человек улыбается. Как-то странно. Криво. Поднимает бокал шампанского, будто салютует.

Я напрягаюсь. Разве мы знакомы? Откуда? Осознание накатывает тяжелой волной, заставляет внутренности болезненно сжаться. Не сразу, однако я вспоминаю.

– Артист, - мой голос предательски срывается. — Это же Артист, да? Вот там, возле стойки.

Я чувствую, как напрягаются мускулы Тимура под моими пальцами. Крепкая рука, в которую безотчетно впиваюсь, становится железной. Мышцы мигом твердеют.

Бог войны страшен в гневе.

Мне кажется, он готов броситься вперед прямо сейчас, врезать Артисту так сильно и мощно, что тот уже никогда не поднимется. Готов забить до смерти. Близок к убийству.

Но ничего не происходит. Почти ничего.

Тимур смотрит в сторону, ограничивается коротким кивком. В следующую же секунду в зале возникают карабинеры. Подхватывают Артиста под руки и выводят. Тот оказывает вялое сопротивление. Судя по выражению лица, недоумевает, что происходит и почему настолько оперативно действуют сотрудники итальянской полиции.

– Что он здесь делал?
– бормочу.
– Почему приехал? Это ведь не может быть случайностью. Черт, я знала, вопрос не закрыт. Все только начинается.

– Забудь, - говорит Тимур. — Тебе не нужно ни о чем волноваться. Мусор вынесли и назад он уже не вернется.