Сегодня я проснулась от того,Что лучик солнца тихо постучал в окно.Его мне новый день принес,Чтоб мне уж долго не спалось.Я тихо распахну окноИ вдруг пойму: за ним тепло.Пока спала я крепко-крепко,Весна присела тут на ветку.Вдруг слышен птиц стал разговор,Минор сменился на мажор.Похоже, что ушли морозы,Март скоро принесет букет мимозы.Капели нитей серпантинРаскрасит все в ультрамарин.Ручьи звенят в тиши дневной.Весна!
Она почти со мной.
Ранняя дочь
(в память о погибшем внуке)
У мамы своей она ранняя дочка,Для папы и мамы свет солнца в окне.Спала она сладко, свернувшись комочком,В кроватке на белой своей простыне.Шли ночи и дни, месяца, да и годы.Детсад, потом школа, и вот выпускной.Не знала тогда она про невзгоды,Про жизнь, что несется, как скоростной.Уже институт у нее за плечами,И взрослая жизнь распахнула окно.Льет слезы в подушку порою ночами:Не знала, что будет ей так тяжело.Фигура, и внешность, и ум – все на месте.Да окруженье все как-то не то.Никак не найти жениха той невесте,Которая хочет, чтоб было «гнездо».И вот из роддома ее мы встречаем:Настал долгожданный, желанный моментЖизнь, словно слайды, в глазах тут мелькает,Окреп вмиг девичий ее силуэт.Теперь она мама хорошего сына.Его ей растить, одевать и кормить.И жизни ее уж прошла четвертина,И точно не стоит ее торопить.Рос милый мальчишка на благо и радость.Сначала присел, потом быстро пошел.Но жизнь приготовила новую гадость —Он вдруг в мир иной к ангелочкам ушел.В миг сгорбилась мать, хоть она молодая.За что, почему ей такая судьба?Черта в ее жизни – двойная сплошнаяСудьбы своей, словно хромая раба.Нашла она силы расправить те плечи,И жизнь изменила свою напролом.Поставила в храм поминальные свечи,В мир новый ступила она босиком.Почувствовав холод, и боль, и отчаянье,Вкусив страх страданий и мрак тишины,Она поняла, что пора ей оттаять,Понять, что мосты ее вновь сведены.Клялась она в Лавре, стоя пред мощами,Просила у Господа сына себе,Шептала о том, что не спит уж ночами.Прощенья у Бога молила себе.Господь дал братишку тому ангелочку,Прижала девчонка комочек к себе.Казалось бы – вот она жирная точка,Но … лишь запятая в девичьей судьбе.Пусть в жизни все сложится чисто и гладко,Дорогою светлой пусть дальше идет.Пусть напрочь уйдут от нее все нападки,С достоинством пусть материнство несет.
Стихи из души
Мои стихи пишу не я,Душа их пишет за меня.Я ночью тихо спать ложусьИ их читаю, как проснусь.Луна подарит мне словаО том, что я люблю тебя.Рассвет улыбку принесет,Роса бриллиантом упадет.А щебет птиц —То взмах ресниц,Полет стрекоз —Потоки слез.Вся жизнь моя – это стихи,Стихи из глубины души.Волшебной свежестью росы,Мои стихи любви полны,Любви к неведомым местам,К прошедшим в юности годам,Любви к студенческой пореИ к безрассудной суете.Луна, дожди, снега, цветы,В стихах души – это все ты.Весь мир вокруг так неуклюж,Когда со мной не рядом муж.
Трамвай жизни
(Кольцо бессильных рук картины Пикассо)
Как любим мы давать советы:Как делать? Что читать? Куда идти?На все вопросы знаем мы ответы,Как жить нам надо после тридцати.Но мало кто из нас не труситВглубь собственной натуры заглянуть.Кто не боится, что его раскусят —Кто сможет спину смело разогнуть.Идем по жизни, как трамвай по рельсам,Мы пассажиры в этом вот турне.Путь, как шкала от Цельсий,Все ровно по длине и ширине.А может спрыгнуть нам с того трамвая?И попытаться что-то изменить?Вот прям сейчас пусть будет запятая,Чтоб не пришлось всю жизнь похоронить.Не надо ни жалеть, ни причитать, жалея.Иллюзий щедрости не стоит создавать,Ведь наша жизнь – она не панацея,Чтоб всех людей везде всегда спасать.Пора понять и вглубь себя всмотреться.Внутри есть кто-то, кому мы нужны.Тот, кто внутри, он хочет отогреться,Понять, насколько все дела важны.Понять, что может все остановиться:Не будет нас – не будет ничего!В самих себя пора поверить, утвердиться,В итоге жизни чтоб поставить: «Итого»(Как на картине руки Пикассо).
7 грехов
Все семь грехов собрались у каминаВершить судьбу всех тех, кто нагрешил,А заодно и вспомнить тех, кто мимоПрошел, дурного ничего не совершил.Гордыня первая просила дать ей слово.С зазнайством, эгоизмом встав вперед,Она сказала: «Гордость – это всем не ново,А гордость в кубе всяких подведет».Затем ответ держала скупость.Поправив юбку, обувь и пальто,Она твердила: «Всякая бывает глупость,И что такого, если бережлив раз в сто?»Пришел черед и зависти ответить.Она смотрела, как бы свысока.«Есть те, кого хотела бы заметитьЗа то, что ноша их так тяжела».Тут гнев проснулся, он дремал немного.Он сразу встал, обрушив громкий звук.«Кто всем сказал, что нет во мне людского?Да, не люблю тех, у кого досуг».Тихонько из-под пледа вышла похоть,Слащавая, без маски и стыда.Она сказала: «Человек живет неплохо,Но без меня ему уж никуда».И тут мы слышим монолог обжорства!Оно считает главным лишь себя.Не гоже ему то упорство,Где люди могут кушать не спеша.И вот последний гость камина:Уныние лениво говорит:«Я не обижу ни раба, ни господина.За что же люд меня не защитит?»Все семь грехов держали слово.Всем было, что сказать и карту бить.Но грех лелеет тягу к греху снова,Вот почему народ желает их изжить!