Жизненные искры

Гагарина Витольда

Что говорить – волненье велико!

Румянец побежал к изящным ушкам,

и нежными губами только рот

давал словам всю лёгкую воздушность!

На лбу высоком бровных дуг разлёт

над голубыми ясными глазами,

меж ними небольшой курносый нос

и щёк движенье в такте со словами.

Взор падает на мой любимый шарф,

и мысли сразу устремились в небо.

По ткани, лёгкой и прозрачной,

глаз

скользит из голубого цвета в белый.

С любовью глажу тонкий, мягкий шёлк,

на нём едва заметны крошки-блёстки.

Мой палантин чудесно подошёл

к глазам, уже не молодым, не броским.

* * *

А к ним простой, застенчивый наряд

красиво оттенил лоскут заморский.

Быть может, кто-то остановит взгляд

на мне? Уже приветливый, московский…

И я ему навстречу улыбнусь

доброжелательно, чуть-чуть несмело.

Что ж, пусть не сразу, а потом найдусь,

прочту ещё свои стихи – «О белом».

24.04.20

О сути…

Поэзию, как боль несу —

так осторожно,

как только собственную суть

нести возможно.

Мне б эту боль не расплескать

как можно дольше —

другой мне сути не сыскать

уж в жизни больше…

Пусть очищающая боль

рождает стоны —

лишь с ней пройду путь трудный свой

так просветлённо!

Какой же в ней могучий рок,

что жжёт мне нервы?!

И каждый жизненный урок

как будто первый!

25.01.19

Так, может, стоит полюбить?

Наш платонический роман

невольно как-то затянулся,

как будто спрятался в туман

и долгой песней обернулся…

Мы думаем, инстинкт в броне,

но иногда приходит горечь:

любви приказано – не сметь

нам души наши беспокоить!

Прошла пора свиданий, слов…

Повтор покажется банальным —

наш долговременный альков

не даст уйти в сентиментальность.

Чтобы забралась в душу страсть,

нам не позволит жизни опыт…

Не даст и возраст снова пасть

нам в неизведанную пропасть.

Жизнь устоялась, друже мой,

души печаль неотразима.

Она, оставив облик свой,

сквозь осень не пробьётся к зимам,

не помнящим людского зла,

чтоб лета долгими казались…

Но Муза также далека —

души, похоже, не касалась…

Так, может, стоит ворошить

нам всё же чувства и тревоги?

И снова взрывы пережить,

и к Музам отыскать дороги?!

05.10.18

О сути жизни

Надежды…

Пусть не стремится вновь душа

к любви открытой без оглядки,

коль ей уже не нарушать

природы строгие порядки…

Пусть не волнует первый снег:

теперь уж этого волненья

совсем не хватит на пробег

от мысли до стихотворенья…

И не назвать средь бела дня

меня старательным поэтом…

Хоть очень малым для меня

прок выпадет при всём при этом…

Не в этом ли моя беда:

от жизни между строк прилежной

без песен нежных в холода

я выгляжу почти победно?

Лишь только музе, чьи черты

присущи моему призванью,

я благодарна. Вдруг мечты

когда-то выльются в признанье?

26.06.20

Повезло ли?

Моя каждая строчка —

будто ветка к лицу

или под ноги кочка

на прогулке в лесу.

Если ветка задела —

она будет моей!

Остальным же нет дела

до бурлящих страстей.

И слетают на ветку,

словно листья, слова, —

в них ищу я ответа:

ты права ли, судьба?

Что спасла от напасти

налетающих слов,

дав огромное счастье!

Как же мне повезло!

Не предаст, не изменит,

поведёт дальше всех!

Не спасёт… Но заменит

боль, сомненья и смех.

От тех мук вдохновенья

я, спасаясь, пишу!

И в такие мгновенья

жизни суть нахожу!

Я хочу равновесить,

поражаясь подчас,

что могу слить всё вместе:

смерть, рожденье и… нас.

04.02.20

О судьбе

Как странно нить судьбы извита,

как на неё надежды нет:

то к славе вознесёт избитым,

то к нищете во цвете лет.

Соломинкой плывём по рекам,

утратив юные мечты,

с надеждой встретить человека

и море личной суеты.

Коварная и здесь изменит

семейной жизни океан,

потом вдруг рухнет на колени —

собрать осколки по волнам.

А счастье нежно так и зыбко,