Родился в 1968 году в Москве. Русский поэт. Председатель Крымского отделения Союза литераторов России. Лауреат международного конкурса «45-й калибр» (2021). Победитель конкурса «Заблудившийся трамвай» (2012). Обладатель Григорьевской поэтической премии (2013) и Международной премии имени А. И. Левитова (2021). Публиковался в «Литературной газете», а также в журналах «Знамя», «Нева», «Сибирские огни», «Homo Legens» и многих других. С 2010 года живет в г. Евпатории.
1989 ГОД
Это тело обтянуто платьем,как тело у жрицы Кибелы обтянуто сетью,оттого-то заколка в твоих волосахмне и напоминает кинжал.Если верить Флоберу,то в русских жестокость и гневвызываются плетью.Мы являемся третьей империей,что бы он там ни сказал.В этой третьей империи ты мне никто и ничто,и
не можешь быть кем-то и чем-то,потому что и сам яв империи этой никто и ничто.Остается слагать эти вирши тебеи, взирая с тоской импотента,обретаться в столице твоей,что по цвету подходит к пальто.Если будет то названо жизнью,то что будет названо смертью?Когда я перекинусь,забудусь,отъеду,навек замолчу.Это тело имеет предели кончается там, где кончается всекруговертью,на которую, как ни крути,я напрасно уже не ропщу.В этой падшей, как дева, стране,но по-прежнему верящей в целость,где республик свободных пятнадцатьсплотила великая Русь,я, как древние римляне,спьяну на овощи целясь,зацепился за сало,да так за него и держусь.В этой падшей странесреди сленга, арго и отборного матадо сих пор, как ни странно, в ходучисто русская речь,и, куда ни взгляни, —выходя из себя,возвращаются тут же обратно,и, как жили, живути по-прежнему мыслят —сиречь,если будет то названо жизнью,то названо будет как надо —с расстановкой и чувством,с апломбом,в святой простоте,это тело обтянуто платьем,и ты в нем – Менада.Ты почти что без сил.Ты танцуешь однав темноте.
* * *
Белый день заштрихован до неразличимости черт.Я свернул у моста, а теперь мне, должно быть, налево…Я иду вдоль реки, как дотла разорившийся смерд:Без вины виноват, ни избы не осталось, ни хлева.Нынче ветрено, Постум, но что они значат – ветра,С совокупностью их, с направлением, с силою, с розой?Не пришедших домой тут и там заберут мусора;Что рождалось стихом, умирает, как правило, прозой.Ничего никогда никому не хочу говорить,Повторяя себе вопреки непреложное: «Скажешь!»До того перепутана первопричинная нить,Что ее и петлей на кадык просто так не повяжешь.С чешуей покрывает по самое некуда вал,Никакого житья – все равно, будь ты фейк или гений.Я живу у моста. Я на нем никогда не бывалИ считаю, что это одно из моих достижений.
* * *
Мой кот не знает, что умрет.А я – не знаю – как…И лес умрет. Не так, как кот,А как-то так – фигак! —И нет ни елей, ни осин,Не станет ничего.Мой кот глядит, как будто сын,Родное существо.А лес стоит, поджав живот,Не чувствуя, стоит, —Что все сгорит, что не сгниет,Что не сгниет – сгорит.Я жил когда-то без котаИ убедился в том,Что без кота и жизнь не та,Не то что жизнь с котом.А лес встречает первый снег,Дрожа березняком,Где потерялся человекС веревкой и мешком.Он шел и все вперед глядел,И все глядел вперед…Но отношенья не имелНи я к нему, ни кот.Мой кот глядит, как будто сын,На мир и на людей,Как сорок тысяч верных псинИ добрых лошадей,И он не знает, что умрет.А я – не знаю – как.И кто кого переживет,Не ведаю. Вот так.
Татьяна Петрова
Родилась в 2007 году в Москве. Учится в школе «Уна».
В двенадцать лет поступила в Детскую художественную школу, активно рисует, участвует в конкурсах.
В 2022 году стала победителем литературного конкурса Ассоциации издателей и писателей «Мир литературы. Юность» и участником второй литературной смены «Штурманы книжных морей» в МДЦ «Артек», где впервые со сцены прозвучали ее стихи.
* * *
Очень хочется бросить стихи на струны,О гитару разбить свои хрупкие пальцы,Хочется мчаться, пениться, как буруны,Чтобы песни мои заводили скитальцы.Чтобы
яростно кони копыта вскидывали,Сине-море внизу и дрожало, и пьянилось.Чтобы мир не затер меня, люд не сбытовал,Моя песенка век еще по степям лилась.
ПАМЯТИ В. П. КРАПИВИНА
Когда враги пускаются вскачь,Флаги хлещут раскатами грома,Просыпается мальчик-трубач,воинов света зовя в дорогу.Тьма сгустилась над городом,Тень окутала белые башни.Глядь – туда спешит конница,Разрубая врагов бесстрашно.Когда нервы натянуты струнамиИ звенит тишина предрассветная,До рассвета остались минуты,И ему просыпаться первому.
* * *
Одиночество меряют милями,Крепким куревом, чаще – котами.Кто-то шепчет в ночи – спаси меня,И слова в гулкой комнате тают.Вместе с чаем глотаю горечь,Дым течет сквозь полоски света.Из-за тучи луна выходит,Заслоняя собой полнеба.Как струна что-то рвется в сердце.И хоть вой на луну с тоскою.Только голос опять сорвется,Задыхаясь полночной мглою.
Игорь Ильин
Поэт, сценарист.
Родился в 1970 году в Омске. Окончил ОмГПУ.
Участник поэтического семинара Дмитрия Воденникова в школе писательского мастерства «Пишем на крыше».
Публиковался в журналах «Зеркало», «TextOnly», «Новая Юность».
Автор книги стихов «Из дыма, солнца, водки и конфет».
Живет в Москве.
ПОРТРЕТ
Я пишу твой портрет.Тонкими красками, акварельными мазками.Складываю непослушную улыбку в тонкие гладкие губы,одинокие руки, непростую судьбу,ножки в обнимку с новыми башмачками.Выходит нескладно.Слова – бестолковые, не мои – путаются в твоих волосах, взгляде,в наших воспоминаниях,отступаются, замолкают, соскальзывают в безжалостный,словно прощание, вакуум.Не желают ложиться в заготовленную портретную рамку.Вместо света получается хрипотца,Вместо вдоха – искусственное дыхание.вместо притяжения – отрицательная реальность.Я слышал, что в памяти лучше хранится то, что давно забыто,и, возможно, чтобы увидеть тебя настоящей, нам надо расстаться,поиграть в смертьи, возможно, смерти проиграть.Тогда к нам вернутся: воздух, свет, пространство, цвета.Вернутся наши невозможные голоса,наши настоящие лица.Но теперь нас уже не спасти.
КОЛОБОК
Ложка, еще одна ложка, две вилки, детская ложечка, кружка, еще одна,стакан, еще, тарелка, мелкая тарелка, глубокая, чашка, сковородка,большая крышка, сотейник, маленькая крышка, противень, рюмки,осколки, осколки…Когда я увидел стихотворение, я не испугался, я стал его писать.А оно стало писать меня.Здравствуйте, я…Вот рука его, вот другая, вот ноги, вот голова,вот туловище, вот глаза и уши на месте.Вот клубок, вот колобок.Вот дорога – едва заметная ниточка. Птичка щебечет.Бабушка, расскажи сказку. Слушай, внучек. Только не перебивай.А сказка добрая? Добрая, золотой мой, добрая, добрее не бывает.Семь дней и ночей я трудился.Семь дней и ночей трудилось оно.Здравствуйте, я…А я – ваше стихотворение.Мы подружимся, мы закружимся, мы…А где же ваша душа?Там, где ее никогда не было.И не будет.Покатится колобок по лесам, по полям, улизнет от волка,медведя перехитрит, прикатится к лисе.Зажмурится.Здравствуйте, вы кто?Откроет глаза.Здравствуйте, я ваше стихотворение.Я буду вас есть.Ноябрь 2021 года
Дмитрий Кравченко
Родился в 1991 году в Армавире. Окончил среднюю школу с медалью и уехал учиться в Ростов-на-Дону. Начал свой творческий путь в студенческом культурном центре РГЭУ (РИНХ), который окончил по двум специальностям (экономика, юриспруденция).
Первый литературный конкурс выиграл в 2009 году, опубликовав стихотворение о зиме. Лауреат поэтических конкурсов «Вехи победы», «Мельница», «Городская лира», «Зеленый листок».
В 2014 году организовал городской проект «Литературная гостиная». В 2017 году переехал в Москву, продолжил развивать проект «Литературная гостиная» и развиваться сам.
Выпустил пять сборников стихотворений «Счастье проще, чем…», «Белая медведица», «С любовью к женщине», «Многогранный», «Опиши меня прилагательным». Член Союза российских писателей. Победитель фестиваля молодой поэзии «Филатов Фест – 2020».
Публиковался в «Литературной газете», альманахе «Мост» и др.
С пяти лет занимается спортом. Мастер спорта по греко-римской борьбе.
