Зверь силы
Шрифт:
Тут уже испугался и я.
— Что же мне теперь делать?
— Пока — ничего. Никаких путешествий, никаких экспериментов. Ни в коем случае его больше не зови. А мы думать будем.
Думали, однако, долго. Инструктор наш уехал кататься на горных лыжах, и совещание отложилось на месяц. Вернувшись, начал разгребать запущенные служебные дела. На разгребание ушло еще две недели.
По календарю время близилось к весне, хотя февральские морозы не обещали в этой жизни ничего хорошего. Ветра регулярно менялись, но я, памятуя о табу на эксперименты, старался
В один прекрасный день, когда я вернулся с лыжной прогулки, люстра качнулась.
Внутри у меня как-то нехорошо запульсировало. Что значат эти сейсмовибрации — у партнера хвост затек? Или он таким знакомым способом напоминает о себе?
— Не генери, — сообщила вечером Лялька. — Все, вопрос решенный: собираемся в эту субботу. Ритуал обговорили, должно пройти успешно.
Место встречи было назначено на окраине Измайловского парка. Ввиду риска решили не собираться в помещении, к тому же предполагалось, что на холоде змею будет тяжелей сопротивляться ритуалу.
Я тоскливо огляделся — экзотики в антураже не наблюдалось. Справа заброшенный старый карьер, слева, в отдалении — гаражи, прямо за спиной — кладка бетонных плит, забытых тут какой-то стройконторой на веки вечные. Вдалеке по пустырю гуляют люди с собаками.
Я, конечно, не капризный, но ожидалось что-то более торжественное. Это все-таки не учебный процесс.
Группа специалистов на фоне убогих декораций выглядела несколько карикатурно: бородатые длинноволосые мужики, повтыкавшие серьги кто в ухо, кто в нос; диковатого вида женщины, прямо на месте наводившие боевую раскраску…
Да и бог с ним, решил я. Все это, по большому счету, мои предрассудки. Важна цель, а не оформление.
Инструктор вытащил из чехла бубен, легонько постучал, проверяя звук.
— Имя.
— Что?
— Имя его назови.
— А разве можно?
— Нужно. Имя зверя силы называть нельзя, то — партнер твой, вы с ним одно целое. Сдаешь зверя силы — себя сдаешь. У нас не тот случай. Тобой чужая сущность завладела. Чтобы получить власть над ней, нам надо знать ее имя.
Я собрался с духом и выпалил:
— Юша его зовут.
— Что?! — инструктор и еще несколько человек резко побледнели. Прочие остались спокойными: видать, не фольклористы, не знают, кто такой Юша.
И тут из-под земли, растекаясь по всему парку, поднимаясь в воздух, в бледное зимнее небо, расползлось шипение, перерастающее в грохот:
— Предатель!
Земля под моими ногами разверзлась. От того места, где я стоял, поползла во все стороны воронка. Люди откатились к лесу и поспешно начали ритуал — раздался стук бубна, ритм — вниз, вперед, в мир духов.
Последнее, что я успел увидеть — боковым каким-то зрением — как поползла в мою сторону по образовавшемуся склону груда бетонных плит…
…Затем ощутил прикосновение морской воды, холод, тишину и неимоверную тяжесть на собственном исполинском теле. Потянулся, разминая затекший хвост.
«Юша, прочь!» — донеслось вместе со звуками бубна из среднего мира.
Навалилась апатия и горечь. Прочь — так прочь. Не очень-то и хотелось. Неблагодарные вы твари, вот что я скажу. Сотни тысяч лет я держу этот ваш долбанный земной диск, чтобы под воду не ушел, а вы — как будто так и надо: рождаетесь, жрете, спите, бродите по земле, размножаетесь, помираете… и хоть бы одна собака спасибо сказала.
«Юша, прочь!»
Да хватит орать, я не глухой. И прекратили бы уже долбить мне по мозгам этой вашей поганой шаманской колотушкой. Теперь, видишь, вон еще чего придумали: земля у них, видите ли, круглая. В невесомости болтается, и никто ее не поддерживает. Вот как. Будто и нету меня совсем — так, архетип какой-то. Выдумка дикаря. Культурный мусор на помойке коллективного бессознательного… это — за все мои труды.
«Юша, прочь!»
Задолбали. Думаете, оно мне надо? Калорий от рефлектора пожалели, сквалыги… И с такой мелочной психологией силу требовать? Тьфу на вас. Нету меня, видите ли. Если меня нету — кого ж вы сейчас гоните? Собственных зеленых чертиков, порождение белой горячки?..
Я-то уйду. Мне не трудно. Возьму и уйду совсем, раз вы такие скоты. Кто только вам этот гребанный земной диск держать будет… ах да, забыл. У вас же нету диска, у вас шарик сам по себе в невесомости болтается… абсурд. Ну и ладно. Раз меня все равно уже нет — уходить проще.
«Юша, прочь!»
И уйду.
Только со мной уйдет мудрость сотен тысяч лет. Закроются глаза, видавшие великие империи и гигантские катастрофы, расцветы и падения цивилизаций, деяния богов и героев, палеоконтакты с вашими любимыми инопланетянами, Пангею, Гондвану, Атлантиду… уйдет все то знание, которое вам, мухам, никогда по крупицам не собрать. Да только нужно ли оно вам, знание-то. Меньше знаешь — крепче спишь. Это я тут сотни тысяч лет не сомкнув глаз…
Ничего проще — осознать, что меня нет. Тяжело поверить в такое, когда есть в жизни хоть один проблеск радости, счастья, а так… ну, нет — значит, нет. Невелика потеря. Только обязанности держат, но если земного диска, по вашему разумению, тоже нет…
Я шевельнулся и приподнял земной диск…
…приподнялся вместе с бетонными плитами, накрывшими меня сверху. В отдалении, на рваной кромке образовавшегося карьера, увидел беснующихся в ритуальном танце людей и верхушки сохлых деревьев окраины парка.
Бубен выстукивал возвращение.
С плитами на спине, как черепаха с тяжким панцирем, я пополз по осыпи воронки. В лицо ударил резкий восточный ветер.
Мой ветер.
Ветер телесной силы.
Ветер с той стороны, где все начинается.
Ветер с той стороны, где рождается день.
Ветер, несущий освобождение.
Ну и пусть мне суждено провести остаток дней в хрупком теплокровном теле.
Ну и пусть это будет совсем короткая жизнь.
Один миг по сравнению с сотнями тысяч лет.