Звездолет «Черничная Чайка». Трилогия
Шрифт:
– От дождя прячемся, – сказала она. – Мы путешествовали…
– Изучали паразитов? – улыбнулся Деревянский.
– Нет, мы на каникулах, – сказал я. – Мы просто путешествовали, наслаждались природой, родители нас отпустили. Знаете, у нас был маршрут…
– А вы ничего необычного не заметили? – с подозрением спросил художник.
– Нет… – Аврора изобразила растерянность. – Ничего… Мы уже две недели в дельте, плыли на лодке…
– А потом на воздушном шаре, – перебил я. – Вчера упали. Разгерметизация. Пришлось
– И эта избушка. Вы тут живете?
Деревянский не ответил. Оглядел жилище. Будто впервые его видел.
Я вдруг подумал, что сейчас он скажет, что совсем здесь не живет, а тоже заглянул по случаю. Лука сырого погрызть, погреть старые творческие кости.
Но Деревянский не соврал:
– Здесь. Сам построил.
И он с сомнением поглядел на собственные руки.
– Да, – Аврора выковыряла из золы обугленную луковицу, – мы упали с воздушного шара. С парашютами как прыгнем, а тут ваш домик очень кстати. Сидим греемся теперь.
Ловко мы врали. Складно и синхронно, даже не сговариваясь.
– А вы художник ведь? – продолжала Аврора. – Я вас видела, вы знаменитый.
– Да… – сказал Деревянский как-то растеряно. – Знаменитый…
– А вы где были? – спросила Аврора. – На пленэре?
– Где?
– На пленэре? Ну, пейзажи там всякие, уединение разное?
– Да-да, – подтвердил Деревянский, – уединение… Это верно…
Он как-то поежился. Встал, опять огляделся. Сел. Что-то нервничал художник Деревянский. Хотя это нормально, я бы тоже нервничал. Я и так нервничаю, после этого поселка любой вменяемый человек занервничает.
– Я был на лодке… – Деревянский указал пальцем в стену. – Плыл… Знаете, тут удивительные рассветы, таких нет нигде… Я три дня наблюдал. Этюды делал. А потом тучи начали собираться… и я решил вернуться…
Он взялся за голову. Пощупал.
– Наверное, на камень… – сказал Деревянский. – Налетел… Потом ничего не помню, очнулся на берегу. Дождь льет, грязь хлещет, голова тоже… Еле досюда добрался, а дверь закрыта. А тут вы…
– Как все удачно получилось, – Аврора улыбнулась. – Просто чудо какое-то…
– Ну да, чудо, – Деревянский тоже улыбнулся. – Вернуться домой в бурю и встретить Анжелику…
Аврора засмущалась.
– А вы знаете, Анжелика, вы очень красивая девушка, – выдал вдруг художник. – У вас классическая внешность.
Он прищурился и дистанционно измерил Аврору пальцем, прямо как какой-нибудь Клод Моне, а та смутилась еще пуще, бестолковая, покрылась пятнами, но это уже, наверное, не от смущения, а от приязни. Каждой стрекозе приятно, что ее лучший художник современности изобразить собирается, будет потом всем рассказывать.
– Вы похожи на Афродиту, – изрек Деревянский. – Восставшую из пены чудесной! И эта прическа! Это так современно! У вас форма головы, как у Венеры
– Ну что вы… – Аврора даже захрипела. – Может быть, потом…
Я подоспел на помощь.
– Действительно, потом. Погода не соответствует высокой антропометрии нашей Анжелики. У нее голова действительно, как из мрамора. Такая круглая, такая крепкая. Вот выйдет солнышко – и вы ее сразу нарисуете. Можно даже, чтобы из пены выходила, я не против. Но, судя по погоде, из пены ей еще не скоро придется выйти. К тому же у вас тут полно всяких…
Я хотел сказать, что тут полно всяких гигантских крокодилов и свирепейших бегемотов, и вообще неизвестно какой враждебной фауны… но промолчал почему-то. Про бегемотов. Про другое спросил:
– А где ваши картины, кстати?
Деревянский вздохнул. И мне сразу кисло стало. Потому что понял я, что картин нам не видать. Как Авроре своего затылка.
– Увы, – подтвердил мои опасения Деревянский. – Они утеряны. Я хранил полотна в особом термоконтейнере, но в этой буре…
Деревянский кивнул на бочку с водой.
– Утеряны. Увы. Увы.
– Как жалко, – чуть ли не всхлипнула Аврора. – Наверное, это было чудо…
– Чудо… – мечтательно сказал Деревянский. – Это вы чудо, Анжелика. Не знал даже, что в наши времена такое встречается…
– Да уж, – буркнул я, – чудо, просто мама дорогая…
Еще чуть – и Аврора забросит все наше пиратство и заделается просто натурщицей, музой какой-нибудь бритой. Она, значит, будет из пены выходить, а этот Деревянский будет ее рисовать маслом.
Да пусть хоть салом рисует, мне-то что?
– Знаете, Анжелика, я думаю, что вам надо обратиться к культуре. Судя по вашему облику, вы…
– Дождь, кажется, усиливается, – кашлянул я. – Так и просидим тут неизвестно сколько.
– Да, – очнулась Аврора, – дождь усилился. Как будем выбираться?
– Вы куда-то спешите?
– У нас скоро практика начинается, надо успеть.
– Не переживайте, это ненадолго. Насколько я помню…
Деревянский сделал паузу.
– Насколько я помню, это ненадолго. Больше суток такие дожди не длятся. Так что завтра вы сможете отправиться… В космопорт. Вы ведь туда прилетели?
– Ага. Туда.
– Ну вот, завтра и отправитесь. Если…
Деревянский замолчал. Странный тип, все время замолкает и начинает о чем-то думать. Хотя художники, наверное, все такие. Загадочные. Непредсказуемые. Конечно, не такие загадочные, как я, но все же.
– Что-то странное происходит… – Деревянский поглядел в потолок. – Знаете, я просто чувствую…
Я же говорил! Говорил, что они первые с кораблей бегут! Наверное, этот тоже пытался, а сейчас рассказывает нам байки про камни и про то, как он на берегу очнулся и весь в бессознательности.