3000 метров ниже уровня моря
Шрифт:
– Слушай, а Сизое - оно вообще где?
– поинтересовался Олег, чтобы хоть как-то сменить тему.
– Где?
– немного растерялся Марек.
– В Турском районе… Или ты расстояние имеешь в виду? Примерно три сотни километров на северо-восток от Туры. Подлетное время - около двух часов. А что?
– Далеко… - сделал вывод Олег.
– Не то слово… Сизое - это дыра на все сто процентов. Дырее и придумать сложно, уж ты мне поверь! Два квадратных километра намытого песка, а вокруг только тайга и болото. Никогда не мог понять, честное слово, почему у нас в Сибири нефть
Марек хихикнул. В этот момент «вертушку» тряхнуло. Третий член экипажа, большую часть пути просидевший на откидном креслице у приоткрытой двери кабины, вынырнул из своих глубин и взглянул на прокурорского заместителя с явным неодобрением. Марек съежился, словно из него выпустили лишний воздух, и весь следующий час не проронил ни слова. Олег так и не понял, что именно его смутило, но передышке искренне порадовался. Он сполз пониже, вытянул ноги, насколько позволяли габариты салона, уперся затылком во что-то жесткое и закрыл глаза. Времени, по его ощущениям, прошло не больше минуты, когда кто-то произнес над самым ухом:
– Приехали!
Голос был и знакомым, и незнакомым одновременно. Олег нехотя открыл один глаз и с удивлением узнал Марека. Тот сразу заулыбался. Олег подтянул ноги и непонимающе посмотрел в иллюминатор. Пейзаж снизу нисколько не изменился - зелень до самого горизонта.
– Куда приехали?
– удивился Олег.
– На кудыкину гору, - фыркнул Марек.
– И где она?
– Олег поморщился. От неудобной позы затекла спина, да и шея отзывалась болью на каждый поворот головы.
– По левому борту факел видишь? Это оно самое и есть - Сизое.
«Вертушка», как по заказу, завалилась на левый борт, и Олег разглядел желтую песчаную плешку, над которой топорщилось переплетение труб. Обогнув по длинной дуге самую высокую трубу с огненным хвостом на верхушке, машина перемахнула через три огромные серебристые емкости и стала опускаться неподалеку от одноэтажного строения, выкрашенного в синий и желтый - фирменные цвета «Нафта-Восток».
– Вот и хозяева нас встречают!
– удовлетворенно отметил Марек. Олег и сам успел заметить людей на краю бетонного пятачка. Пока
«вертушка» устраивала репетицию пыльной бури, они отвернулись, прикрывая одной рукой лицо, а второй придерживая одинаковые сине-желтые каски. Олег не успел еще спуститься по приставному трапу, а Марек уже облобызал встречающих и жизнерадостно сообщил, махнув рукой в его сторону:
– А это мой лучший друг. Прошу любить и жаловать… Вы чего такие кислые? Или дорогим гостям не рады?
– Рады, рады, - смутился тот, что стоял по центру. Он даже попытался улыбнуться, правда, улыбка вышла у него больше похожей на оскал.
Олег по очереди пожал все протянутые руки, искренне не понимая, какая из них главнее. И на всякий случай вежливо всем представился:
– Заболоцкий.
– Семенов, - ответил один.
Остальные промолчали. Церемония рукопожатия вышла формальной и вялой.
Впрочем, такая реакция нефтяников понятна. А как еще они должны встречать пижона-юриста, его долговязого
Олег вяло отмахнулся от настырных комаров, поежился и вытащил вторую сигарету. Солнце почти скрылось за верхушки берез. Стало резко холодать. Раньше Олегу даже в голову не могло прийти, что и в июне куртка может оказаться совсем нелишней.
– Не помешаю? Олег обернулся.
– А, это вы…
У проволочного забора переминался с ноги на ногу Семенов. Вообще-то Олег ждал, что начальником нефтегазодобывающего управления будет огромный, медлительный, расплывшийся от нездорового питания, прокопченный всеми северными ветрами дядька, которому очень далеко за пятьдесят. А Семенов, как ни странно, оказался живым, поджарым, словно скаковая лошадь, и до неприличия молодым. На вид - около тридцати. Даже моложе Олега.
– Извините, если нарушил одиночество. Я только хотел извиниться, - весомо произнес Семенов.
– Мы вас не слишком-то гостеприимно встретили.
– Бывает, - равнодушно сказал Олег и посмотрел на тлеющий кончик своей сигареты.
– Но вы поймите нас…
– Понимаю, - оборвал Олег. Ему жаль было тратить время на пустой разговор. Понятно, что Семенов дозвонился своему далекому московскому начальству на тридцатый этаж офисной высотки, которую «Нафта-Восток» отстроила себе на Юго-Западе, и начальство вправило ему мозги, напомнив прописную корпоративную истину про желание акционеров, которое сильнее любых законов. В том числе физических. И добавило (наверняка): мол, если Семенов не хочет быть самым умным среди безработных, то лучше бы ему, темпераментному, молчать в тряпочку и делать так, как приказывают. После чего Семенов повесил трубку, немного подумал и пошел искать Олега…
– Как разместились? Поужинали, надеюсь?
– Спасибо, все нормально. Мы довольны. И разместились, и поужинали…
Вопреки ожиданиям, комнаты в жилом блоке, построенном по канадскому проекту, оказались вполне пригодными для жилья. Все одноместные, хотя и небольшие - метров шесть. Выбор мебели был не ахти, зато в каждой комнате имелись индивидуальные удобства - душ и унитаз. А в столовой нефтепромысла при минимальных ценах кормили вкуснее, чем в большинстве ресторанов города. Так что условия, на взгляд Олега, были вполне приемлемыми. На взгляд Кулька - очень хорошими. А для Кайрата Абилева - так и вовсе шикарными. Тот индивидуального унитаза, да еще канадского, в жизни не имел…
– Вам не холодно?
Олега неожиданная забота Семенова искренне удивила.
– У вас же курить можно только за территорией…
– Правила для всех одинаковы, тут я бессилен. Но могу выдать вам теплую спецовку. Не откажите в любезности. А то, глядя на вас, я и сам начинаю мерзнуть.
После недолгого раздумья Олег кивнул.
– Не откажусь.
Семенов вытащил из внутреннего кармана попискивающую рацию.
– Харин, ты чем там себя развлекаешь? Опять в преферанс режешься? Как давление, в норме? Прием.