80 дней в огне
Шрифт:
— Здесь, — советует Ахметдинов, указывая на узкий, уходящий в сторону немцев коридор.
Исследуем коридор до конца, а дойдя до угрюмого тупика, вздыхаем с облегчением. Да, конечно, здесь. Однако каково сидеть в такой могиле разведчикам? Если немцы пожалуют сюда — смерть. Отойти некуда.
— Ничего, — угадывает мою мысль Ахметдинов, — завалим кирпичами вход, йе заметят.
Это не успокаивает, однако лучшего ничего не придумаешь.
— Прячьтесь здесь, а в двадцать четыре ноль-ноль начинайте, — приказываю.
Теперь остается
К нашей компании присоединяется артиллерист, корректирующий стрельбу. Он что-то кричит в трубку полевого телефона, и почти через минуту начинается обстрел. Наша артиллерия пытается нащупать миномет. Впрочем, я не для того приполз сюда, чтобы интересоваться такой дуэлью. И я ухожу назад.
В штольне короткий торопливый разговор с Гуртьевым.
Полковник выслушал внимательно, а в конце доклада улыбнулся и тихо сказал: «Пойдите помойтесь, у вас и глаз не видно».
Упрек вполне заслуженный. В своем блиндаже смотрюсь в зеркало. Ну и вид! Как у трубочиста, правда, с теми коррективами, что на лице не сажа, а противная серо-коричневая пыль.
Моюсь и иду к разведчикам. Совещаюсь с группой захвата и с группой отвлечения. Особенно с первой. Ведь ее положение рискованное. Разговариваю и думаю: «А план-то мой не железный. Тысячи неожиданностей, которых не предугадать. Человек, оказавшись в бою, не станет слепо следовать инструкции».
Наконец совещание окончено. Крепко пожимаю руку разведчикам и чувствую себя виноватым. Мое-то место в тылу.
Вернулся к себе. Лег на холодные — как мне казалось, удивительно мягкие — доски нар. Впереди трудное дело, хотя бы полчаса отдохнуть. Однако не успел закрыть глаза, зовут:
— НО-2, к командиру дивизии.
Это меня. На фронтовом языке я не Владимир Евгеньевич Ленчевский, а НО-2, начальник второго отделения штаба дивизии. Так меня называют при исполнении служебных обязанностей. И очень хорошо, что так называют. Владимир Евгеньевич смертен, а НО-2 бессмертен. Исчезнет один, его сменит другой, и глаза дивизии будут смотреть.
Быстро вскакиваю. Усталости как не бывало. Минута отдыха несколько восстановила силы. У Гуртьева сидит начпрод.
— Чем снабдили разведчиков? — спрашивает командир дивизии.
Я не понимаю вопроса. У них как будто есть и автоматы, и диски.
— Всем, товарищ полковник, — отвечаю.
Комдив хмурится:
— А едой снабдили? Что они взяли с собой?
Невольно краснею. Забыл.
— Я
Майор, начпрод, дает мне большой пакет.
— Сейчас отнесу, — отвечаю, но Гуртьев еще больше хмурится.
— Глупости, — бросает он. — Поручите связному.
И невольно поражаешься, как это полковник успевает все время учить меня, думать за меня. Порой верится, разведчики в центре внимания комдива, кроме нас, он никем не интересуется. Впоследствии не раз командиры полков и начальники отделений штаба дивизии думали подобное. Им тоже казалось, что Гуртьев только ими, только их работой и интересуется, что лишь они в центре его внимания.
Возвращаюсь в штольню и неожиданно замечаю: уже сумерки, а раз так, пора спешить на передовую.
Снова долгий путь к переднему краю. КП комбата находится в подвале полуразрушенного дома. Оборудован он неплохо. В углу — кровать с пружинным матрасом, стол, стулья. Дивишься и мысленно хвалишь горбоносого хозяина. Он умно поступает, стараясь обосноваться с комфортом. Тут привлекают внимание фотографии каких-то ребятишек на стенах. Неужели его дети?
Перехватив мой взгляд, капитан ласково улыбнулся:
— Наверху взял. Смотришь на личики этих ребят и согреваешься. У меня ведь в Казани свои остались.
— Верно, верно, капитан. Легче на душе, когда видишь веселенькие детские мордашки.
Объясняю задачу. Капитан хмурится.
— Значит, уступить дом, но так, чтобы через час отбить, — ворчит он.
Нетрудно понять его досаду. Вчера брали, а сегодня отдавать.
— А когда отойдете, не давайте ни минуты покоя.
Он снова хмурится. Легко мне командовать, а ему мой поиск стоит людей, боевых товарищей.
По-мышиному тонко, но пронзительно зуммерит телефон. Комбат резко берет трубку.
— Что атакуют? — хриплым, сердитым голосом спрашивает он. — Кого? Гогоберидзе? Вот беда, — и злобно: — Отходите, немедленно отходите. Постреляйте и возвращайтесь во вчерашние окопы.
— Немцы нажимают на Г-образный дом, — поясняет он.
— И прекрасно, — вырвалось у меня.
— Нечего сказать — «прекрасно». Гогоберидзе убит! — кричит комбат, негодующе глядя на меня.
Гогоберидзе… Перед глазами возникает знакомый сержант-кавказец, но лица его уже не помню. И становится стыдно, как это я забыл.
— Но мы бы так не сдали домину, — продолжал комбат.
В голосе его звучит укоризна: знаем, мол, ваши штабные штучки. Впрочем, он ведет себя как гостеприимный хозяин. Приказывает подать ужин, и, конечно, с водкой. Очень хочется выпить — весть о смерти Гогоберидзе тяжело легла на душу.
— Помянем покойника, — говорит комбат, разливая водку.
Я отказался. Мой хозяин мрачнеет. Думает, верно, рисуюсь. Мрачнеет, но и сам не пьет. Ужинаем молча и расходимся. Я на наблюдательный пункт, он в роты.