Шрифт:
Среда 15 июня 2045 года.
Серое утро, такое же серое, как и чувства приближающихся к кладбищу людей. Все они одеты в черное и несколько человек несут закрытый гроб, так как человек, лежащий внутри, когда-то имел лицо, однако сейчас оно ужасно и не источает той красоты, а лишь вызывает ужас и смятение от того, как так могло произойти. Как человек, который никому не желал зла был убит. Что вызывает стандартные вопросы: за что? Почему? Как? Но начнем разбираться в этом по порядку, а пока проследим за траурной процессией, движущейся неуклонно к свежевырытой могиле усопшего.
Позже на поминках человек в черной шляпе, представившийся другом усопшего, говорил:
Милые друзья, нас всех постигла тяжелая утрата, нет слов чтобы описать всю боль этой потери. Потери не только для нас всех,
Поминки кончились, все разъехались по домам и только человек в шляпе двинулся в сторону кладбища. Около могилы писателя сидела и плакала девушка, что не мало удивило его. Подойдя к ней, он сразу узнал кто это и начал отвечать на ее вопросы. Он рассказал ей все......
Воскресенье 5 июня 2045 года.
Дождь. Дождь. Снова дождь, льет как из ведра, но сидя в своей комнате я не замечаю этого. Ведь дома тепло и уютно, сухо и скучно, нет никого рядом кто бы мог скрасить мое одиночество. Это бетонная коробка стала моей камерой обскура и теперь я смотрю на всех и удивляюсь как все эти люди могут жить здесь. Однако я привык быть один, это мой принцип жизни и ничего, пожалуй, этого не изменит. Вообще зачем кого-то пускать в свой мир если он наворотит там проблем, создаст бардак и уйдет восвояси. Зачем вообще кто-то нужен, особенно тот, кто никак не может включить свой мозг уткнувшись в экран телефона или компьютера, ну или телевизора, что еще хуже. Мы, люди, просто превращаемся в глупую серую массу из мяса и костей, для нас все эти черные пластмассовые вещи стали заменителем окружающего мира: действительно, зачем например выходить на улицу и смотреть на деревья или ходить в горы, для большинства достаточно просто покликать мышкой или в экран и они все уже знают, все видели, могут советовать что и как делать, где кому быть и куда съездить. И да, думаю вы тоже устали слушать глупый наивный стеб или хныканье и скуление в постах и разговорах. Все бегут за мнимой популярностью и глупой верой в свою исключительность. Да, все именно так, я и сам этим грешу, как и многие другие. Но для меня проще и лучше уйти в себя, ведь я – единственный интересный человек на Земле. Забыл представиться, я – писатель, для всех так будет понятней, ведь вокруг полно глупцов и бездарностей, которые захотят просто сделать деньги на твоем имени. Но не на всех.... На моем никто не хотел и не хочет делать деньги. Как же я хочу денег.... Как я хочу стать знаменитым....
Так рассуждал обычный молодой человек сидя за компьютером в своей маленькой комнатке на пятом этаже семейного общежития. Он был действительно не глуп, но никак не мог применить свой ум и талант, так как не мог ужиться и сработаться с другими людьми. Да он социопат в самом полном понимании этого слова. О нем и будет наша история, и, уверяю вас, он не таков каким кажется на первый взгляд. Что же наш герой напишет дальше?
Итак, что же я хотел еще написать? Ах да, продолжим. Люди – стадо скота без пастуха или нет? Может он все-таки есть? Он действительно есть— это Интернет и реклама. Люди гоняться за красивой оберткой, представленной им с экрана и навязанной им же. Каждый кричит о том, что пропаганда государства это ужасно и аморально, что это вновь вернет нас на шестьдесят лет назад, но так ли это? Мы не замечаем того, что происходит уже на протяжении многих лет: она уже идет и что самое главное всем на это наплевать. А общество? Какое прекрасное слово, утратило свое первоначальное значение. Теперь это глупая гора стереотипов и мнений, обо всем: религии, политике, о человеке, которого они видят в первый и последний раз, и знаете, это далеко не весь список. Все теперь молятся на них, так же, как и гоняться за общественным мнением. Стереотипность мышления… как это прекрасно. Приведем такой пример:
Обычный человек, парень, пытается продать свои произведения, он ходит по всем издательствам, унижается, готов согласиться на любые деньги, только бы напечатали. Но нет, никто его не напечатал. А почему? Да потому что он всего лишь парень, который жизни не видел, он слишком глуп для такого. Да и вообще никому не нужны его "красивые зарисовки". Зачем нам вкладываться в него? Правильно незачем, он бездарность. Нам нужно произведение на "Злобу дня", что-то провокационное, что-то остро политическое. Все любят такие произведения, так же как не любят вышестоящих над ними людей. К сожалению, все именно так....
Внезапно зазвонил телефон.
– Черт! Кто там еще на ночь глядя!
– Алло! Что тебе нужно Анфиса? Мы же с тобой все выяснили и решили остаться друзьями. Что Тебе еще от меня нужно?!
– Прости, не ругайся на меня, просто мне стало немного страшно одной. Мне приснился страшный сон.
– И что? Я тебе кто – бесплатный психоаналитик или плечо, в которое можно поплакаться и уткнуться тогда, когда тебе этого захочется а? Неужели нет больше никого из всех твоих двух тысяч друзей чтобы позвонить и поплакаться, и пережить этот "ужасный кошмар"?
– Ну зачем ты так? Что с тобой произошло? Зачем ты обижаешь меня? Что я тебе сделала?
– Что ты сделала? Ты действительно хочешь это знать? Хорошо. Ты просто появилась в моей жизни и все, вот главная причина всех моих бед черт тебя возьми!
Короткие гудки. Ну и что это было? Зачем звонила? что ей было нужно? Как я мог быть с ней вместе? Помню, когда мы были детьми, до того, как меня забрали в тот проклятый лагерь, мы очень часто проводили время вместе, я помню, наш первый поцелуй. Тогда это было мерзко и мокро, но в тот момент мы не думали об этом. Тогда мы не понимали еще что возможно это была наша последняя встреча. Боже… этот чертов лагерь, если бы не он, возможно если бы не он… Он сильно изменил меня и видимо поэтому у нас не получилось быть вместе как раньше. Ну ладно, это все глупости надо продолжать, хотя завтра тяжелый день закончу все позже, а сейчас пора спать, уже поздно.
А на город уже давно упала тьма, все дома, похожие друг на друга как близнецы, давно уже спали и только тусклые огни фонарей освещали грязную улицу и двор, тот самый двор, в котором наш герой впервые встретил Анфису, то место из которого он так не хотел уезжать, но его родители были по уши в долгах и им ничего не оставалось как отдать своего сына в так называемый рабочий лагерь при «Хозяйственниках», где как уверяли мальчик будет жить и не в чем не нуждаться. Но именно этот лагерь сделал нашего героя таким, каким мы его видим перед собой. Человека, мучаемого кошмарами, ненавидящего людей и замкнутого бесцельного человека, который не думает ни о чем кроме своих амбиций.
Но на следующее утро нужно было идти на очередное собеседование по работе, он не особо хотел туда идти, но деньги все-таки были нужны. Однако он рассуждал так:
Чертовы собеседования. Глупые кастинги на роль меньшего идиота чем директор, господи, когда же все это кончиться и мои рассказы начнут приносить хоть какой-то доход. Как же меня все это достало, сейчас сидеть с натянутой улыбкой и говорить о том, что я готов делать все что они скажут, какой позор на мою голову, почему все не может быть проще. Почему меня никто не слышит…
Умывшись и одевшись, он двинулся к станции метро, ливень все так же лил еще с вчерашнего вечера, не переставая и он, поворчав натянул капюшон и с Сартром в наушниках двинулся по грязной и залитой лужами дороге к станции. Она выглядела как огромное белое изваяние, совершенно невзрачное, и как казалось, совсем портящая своим видом окружающие серые дома. Зайдя внутрь, наш герой, как и сотни других людей вставил карту и двинулся к проржавевшим вагонам, последним осколкам угасающей эпохи наряду с немногочисленными оставшимися памятниками, которые как утверждали «Богомольцы» требовалось снести, так как они уродуют вид прекрасного города и заставляют людей вспоминать о тех ужасных временах скорби, зла и страха. Наш герой благополучно доехал до места и вот наконец и здание этой проклятой фирмы, большое, странное, причуда современного искусства, на самом же деле безвкусная громадина из бетона и стали, но это не главное, как думал писатель, в тот момент ему надо было получить хоть какую-то работу.