Аферист на пенсии
Шрифт:
— Да… взрыва не было.
— Ну вот… Правильно подготовленный инкассаторский микроавтобус устроен так, что через стекла попасть в него невозможно — кругом железные решетки или щиты, через имеющиеся проемы пролезть нельзя. Оставалось заблокировать все двери кроме одной — ту, через которую вам посоветовали войти. Эту дверь можно было открыть только один раз и только снаружи… Кстати, неплохой способ убийства: все улики сгорают вместе с трупами.
— Да-да, очень удобно. Но зачем это все? Мы же почти ничего не знаем.
— Зато можете узнать…
— Так, уже хорошо. Но кто?
Борода махнул рукой:
— Это мы скоро узнаем… По крайней мере, я. — Он ухмыльнулся. — Действительно любопытно: какие секреты от вас скрывают так тщательно? Трупов и правда многовато… Что такого мог наснимать покойный Слава, что из-за пленки устроили такой кипеш?
— Без понятия… Может и правда — ритуальные убийства на загородном кладбище? Обкурились после концерта, наглотались всякой дряни… и началось.
Борода покачал головой:
— Нет, здесь что-то другое… Такую запись давно бы уничтожили. А снял он нечто, в чем криминала особого нет — но при случае это компромат на миллионы…
Борода рассмеялся:
— Врать не буду: у меня — ни одной версии.
— Ладно, оставим пока… Кстати, а как там DJ Серега? Он-то, я надеюсь, жив?
Борода неопределенно хмыкнул:
— Думаю, что да… Что-то он знает, подлец… И молчит.
В дверь позвонили. Борода пошел открывать.
— Ага, явился…
На пороге стоял Ди-Джей Оргазм. Лицо его было исцарапано, на лбу — огромная шишка, от одежды исходил странный запах. В руках он снова держал несколько дисков.
— Новый порнотриллер?
— Зря смеетесь… — Ди-Джей взял предложенную Бородой чашку кофе и закурил LM. Руки его слегка дрожали, язык заплетался. В глазах гуляло безумие.
— Вы знаете, что эта падла жива?
— Кто?
— Солистка, мать ее.
— Так, интересно… И где ты ее нашел?
Ди-Джей вздохнул:
— Это как раз было не сложно. В тот вечер… Ну, когда произошел взрыв… Я, в общем, ушел. Там…
— Мы знаем, Антон рассказывал.
— Ну вот… Мне он тоже в ту ночь позвонил. Я сразу же стал искать Лену… Помните, та девочка, которую я устроил на работу.
— Нашел?
— Нет. — Ди-Джей вздохнул. — Квартира, которую она снимала, оказалась пуста. Оказывается, на пьянку в студии она приехала уже с чемоданами.
— Это настораживает…
— Это ее должно было настораживать! Вы подумайте сами, на кой хрен было устраивать этот взрыв? Зачем? Наверняка солистка наплела ей что-то — может быть, обещала новую работу или жилье… В общем, когда я узнал, что она съехала… Я был уверен, что она сгорела той ночью в студии. Женский труп был один — получается, что солистка осталась жива.
— И что ты сделал?
— После этого догадаться, где она прячется, было нетрудно.
— Фотограф?
— Конечно. Я вспомнил его адрес — как-то раз мы пили там всей компанией, правда, это было уже давно… Кстати, недалеко совсем — на другой стороне того же кладбища, ближе к Неве и Новочеркасской… В общем, вчера, ближе к вечеру, я отыскал его дом.
Помню, он что-то плел насчет того, что бабушка ему оставила в наследство шикарную квартиру… Типа, туда он водит моделей. В общем, это бомжовник между кладбищем и ТЭЦ. Там еще с войны осталось несколько неразобранных развалин — деревянные перекрытия, стены в трещинах, какие-то полузатопленные подвалы — в таком доме и жила его бабка. Она приватизировала эту как бы квартиру и оставила ее по завещанию внуку. Дом двухэтажный, но он почти пуст: там все настолько погано, что даже нищие брезгуют селиться — соседей у него почти нет.
— А откуда царапины? На тебя напали крысы?
— Да подожди ты… Квартира на втором этаже. Рядом с его окном — старый тополь. Я залез посмотреть. — Он указал на камеру, — На тот случай, если солистка опять спрячется, мне нужны были доказательства, что она еще жива. В общем, я стал снимать…
Ди-джей вставил диск в проигрыватель. На экране появились солистка с Эдиком. Они сидели голые за столиком у окна и пили шампанское. Зеленые глаза солистки с любовью смотрели на фотографа. Наклонясь к нему, она шептала что-то ласковое…
Тут на ее лицее блеснул солнечный зайчик… по-видимому, он отразился от объектива. Глаза солистки округлились, взгляд был направлен прямо в камеру:
— Эдик, у тебя на дереве живет Бен Ладен?
— Дорогая, ты охренела… — и тут фотограф проследил ее взгляд. Реакция его была мгновенна. Схватив бутылку с остатками шампанского, он запустил ее прямо в объектив. Ерш машинально пригнулся.
— Б….
– взвыл Серегин голос из динамиков.
По-видимому, в камеру он все-таки не попал, поскольку она продолжала снимать, пока они вместе падали с дерева. Несколько раз метнувшись туда-сюда, изображение провалилось куда-то вниз…
— Я нашел канализационный люк, — пояснил Ди-Джей.
— Ах ты сука, я тебе покажу, как подглядывать… — Орал фотограф, спускаясь по лестнице. Ди-Джей притаился в люке, стараясь громко не дышать. Разъяренный фотограф громко топал где-то совсем рядом. Потом все-таки сдался:
— Проклятые папарацци… Ничего, потом поймаю, — Фотограф вернулся в дом.
Ди-Джей с камерой осторожно выглянули из люка… Пусто.
— Я жаждал мести, — Ди-Джей кровожадно облизнулся. — Вы даже не представляете, как погано было у меня на душе…
— Еще бы… Бутылкой по башке: он мог тебя убить.
— Да я не об этом… Плевать я хотел на Эдика. Но эта тварь… Делает все, что хочет. — Ди-Джей заводился все больше:
— Я уверен: это она взорвала свою собственную студию в надежде, что Ленкин труп примут за нее… После того, как она отказалась кого-то для солистки убить — это лишний свидетель, как вы не понимаете!..
— И что?
— Ну… В общем, надо было что-то предпринять. И я… я позвонил Шитману.
— Шитману?
— Конечно. Раз солистка должна ему денег — Шитману будет приятно узнать, что она не сгорела вместе с остальными… Телефон выяснить было несложно, человек он в городе известный.