Академия асуров
Шрифт:
— Понимаете, — чуть замялась я, — у меня диплом по конфликтологии, руководитель — Филипп Абрамович. Мне нужна практика по диплому, декан сказал, что вам нужен специалист.
— Вы правы, мне нужен специалист. А вы, насколько я понял, еще студентка.
— Я — бакалавр, — с гордостью ляпнула, нервно сглотнув и сильнее стиснув в ладони несчастный телефон.
— Поздравляю, меня это не интересует, — сказал мужчина и, видимо, собирался повесить трубку.
Однако я встрепенулась и почти прокричала:
— Стойте!
— Шанс?! На что?! — опешил мужчина на том конце связи.
— На работу!
— Но вы даже не знаете, о какой работе идет речь! — удивился он.
— Она связана с конфликтами?
— Да, — после паузы ответил мужчина.
— А с устранением конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов? — напирала я.
— Более чем, — усмехнулся он.
— Тогда я создана для этой работы! — с уверенностью сказала я.
— Даже так?! А вы в курсе, что контракт на год? — в свою очередь уточнил мужчина.
— Э-э-э…
— И работать вы будете не в этом городе? — продолжал допытываться президент неизвестной мне компании.
— Э-э-э…
— И жить вы будете там же, где работать? — не унимался мужчина.
— Э-э-э…
— И возможности общаться с друзьями и родными в течение года у вас не будет?
— Совсем? — пролепетала я, переваривая все то, что услышала.
— Совсем, — добил меня оппонент.
— Хм… — Задумалась буквально на мгновение, но что-то внутри меня рыкнуло на логику, дало подзатыльник разуму и настучало по щекам. — А я смогу использовать полученный материал в дипломе?
— Без упоминания деталей и с вымышленными именами. Работа, конечно же, будет оплачиваться, но, учитывая проживание и полное обеспечение, сумма будет небольшой.
— Я согласна, — сдалась, поскольку другого варианта просто нет.
— Ну что же, тогда завтра в девять утра за вами заедут.
— Я живу…
— Я знаю, где вы живете, — перебил мужчина. — До завтра, Маргарита.
— До завтра.
Но, кажется, последняя фраза полетела в никуда. Разжав ладонь и вытерев потные руки о домашние брюки, прошептала:
— Господи, куда я вляпалась?!
Ну что могу сказать — спала плохо. Точнее, очень плохо! В итоге мучиться не стала и в шесть утра уже отмокала под контрастным душем. Стоя перед большим зеркалом в ванной комнате, обмотанная по грудь огромным, уже влажным полотенцем, я рассматривала свой облик.
Да… В гроб краше кладут.
Черные мокрые волосы облепили узкие плечи. И без того темные и большие глаза подчеркивали достаточно заметные синяки. Тонковатые губы посинели от холода, а белая от природы кожа покрылась сине-красными разводами.
Брр, да я замерзла! Ура, мозг проснулся!
Скинув полотенце, метнулась к шкафу. А
Пока упаковывала вещи, волосы практически высохли. Недолго думая, заплела их в косу и замотала в узел.
Так, что забыла? Ага, косметичка и всякие мелкие принадлежности. Глядя на распухшую до неприличных размеров сумку, боялась ее поднять, а ведь еще комп, флешки и так, по мелочи: фотик, планшет, батарейки…
Взгляд на часы — восемь ноль-ноль. Открыла ноутбук и написала маме письмо, подумала и написала на страничке «ВКонтакте»: «Уехала по контракту на год. Вернусь, буду крутым спецом)))». И тут же одна пакостная мысль засела в сознании: «Если вернусь…»
Ну вот и все. Можно ехать. Понять бы еще куда?
Звонок в дверь, и я, бросив последний затравленный взгляд на часы — девять ноль-ноль, — поспешила к выходу. А они пунктуальны.
— Доброе утро, — поздоровался высокий, внушающий опасение мужчина, оказавшийся за дверью. — Вы Маргарита? — Он прошелся по мне взглядом, будто рентгеном.
— Да. Здравствуйте. — Голос дрогнул, а пальцы рук мгновенно заледенели. — Проходите. — Я указала рукой в гостиную комнату.
— Там есть стол? — уточнил гость.
Я кивнула, украдкой его рассматривая. Высокий, я бы даже сказала, мощный брюнет с правильными и, как ни странно, незапоминающимися чертами лица. Не снимая обуви и плаща, мужчина прошел в указанном направлении и, увидев так называемый стол для гостевых обедов, приблизился к нему. Будто из воздуха достал стопку листов, ручку и протянул все это мне.
— Читайте, подписывайте.
Трясущимися руками я взяла договор, но ни слова не смогла разобрать. Да, буквы вроде русские, но вот читаешь, и абракадабра какая-то получается. Беспомощно подняв взгляд на мужчину, пролепетала:
— Я не понимаю.
— Что? — прищурился гость.
— Я не могу это прочесть, — сглотнув, пояснила я.
Мозг оперативно выдал возможный вариант моего недуга. Есть такая болезнь, когда человек видит буквы, а сложить их в слова не может, разумеется, я напряглась. Неужели у меня то же самое?!
— Хм, понятно… — протянул мужчина.
Достав из внутреннего кармана маленькую бутылочку, он открыл ее, понюхал и протянул мне:
— Пейте.
То ли из-за того, что мало спала, то ли от нервов, но выпила, даже не поинтересовавшись, что это. Боль резко скрутила меня пополам.