Шрифт:
ГЛАВА 1
Черт! Черт! Черт! Как я могла забыть?! Вот дурочка…
Мысли крутились уже по сотому кругу, пока я бежала по пустым коридорам нашего университета.
Только бы он меня дождался… Только бы успеть…
Поворот. Под ногами скрипят половицы, которые, кажется, еще помнили классиков литературы девятнадцатого века. Еще поворот, я влетаю в полутемный коридор, чуть не задыхаясь от пыли и духоты, и еле торможу перед деревянными дверями размером в два человеческих роста.
А-а-а-а, мне
Заношу руку и слышу приглушенное:
— Войдите.
Вдох-выдох… Пальцы на дверной ручке, нажимаю…
— Ну что же вы медлите? — раздался приятный баритон с заметным возрастным тембром.
— Добрый день, Филипп Абрамович, — стараясь не пищать, поздоровалась я.
— Маргарита?! — вроде как удивился мужчина. — Чего тебе?!
Наш декан — замечательный человек, только терпеть не может нас, своих студентов. И, поверьте, есть за что. Несмотря на уникальную по своей специфике профессию, которую мы вот-вот должны освоить, доводили мы мужчину часто, за что два раза в год он регулярно нам мстил. Так и жили почти четыре с половиной года. Мы веселились между сессиями, а декан — во время экзаменов и зачетов.
— Филипп Абрамович, у меня беда! — набрав побольше воздуха в легкие, выпалила я.
— У тебя по-другому и не бывает, — констатировал мужчина. — Что на этот раз? — поинтересовался он, поправляя очки в роговой оправе.
— Диплом! — громко выдохнула я.
— Вспомнила? — И столько старческого сарказма в одном слове, что мои коленки предательски дрогнули.
— Ага, — созналась я.
— И чего тебе надобно, прелесть моя?
Улыбка тронула губы мужчины, но от нее стало тоскливее и чуточку страшнее.
— Ну, Филипп Абрамович, мне практика нужна, без нее я только бакалавра получу, — заныла я заранее отрепетированную фразу. — А мне магистратура нужна.
— Рита, ну что ты воздух сотрясаешь?! — устало проговорил декан. — Сейчас защити бакалавра и устройся на работу по диплому. Соберешь материал по практике. Учеба будет заочной, год — и магистратура твоя. В чем проблема?!
— В практике, — покаялась я.
— То есть?! Можешь толком сказать, что тебе нужно?! — Мужчина начал злиться, а это было очень плохой приметой. — Мне еще шесть дипломов проверять!
Обведя взглядом заставленный стеллажами кабинет, я переступила с ноги на ногу и все же решилась.
— Помогите устроиться на практику, — выпалила, резко зажмурившись.
Минуту он молчал, что-то обдумывая, а затем перешел на деловой тон, чем внушил надежду.
— Предмет защиты и тема диплома?
— Конфликтология. Устранение конфликтов в агрессивной среде при максимальном влиянии внешних факторов, — отчеканила я.
— Это кто тебе такую тему дал? — удивился декан, снимая очки и внимательно меня рассматривая.
— Вы! — недоуменно вытаращилась на мужчину.
— Погорячился, — произнес Филипп Абрамович, закусив нижнюю губу. — Теорию написала?
— Ага, — уверенно кивнула я.
— Где? — Декан вопросительно уставился на меня.
— На вашем столе. — Я ткнула пальцем в пачку еще не прочитанных работ.
— Хорошо…
Филипп Абрамович побарабанил пальцами по столешнице, затем протянул руку к массивной старомодной визитнице, что стояла рядом с запыленной чернильницей родом из прошлого века, и, изъяв белый прямоугольник, сделал вид, что изучает буквы.
— На вот, возьми. — Декан небрежным жестом протянул визитку мне. — Думаю, Александр Трегоров тебе поможет. Он буквально на днях искал специалиста по конфликтам. У него там какой-то странный засекреченный проект. Правда, он просил мальчика… Ну ты у нас девушка с боевым характером, думаю, справишься. Позвони ему вечером и скажи, что от меня.
— Спасибо, — искренне поблагодарила я.
— Все. Марш отсюда, у меня куча работы!
— Спасибо огромное, — пролепетала я, пятясь к двери и сжимая заветную визитку.
Ура! Бог есть.
Вечером, сидя перед компьютером, я пыталась найти информацию о компании «ЗЭВАА». Именно такое сокращение находилось на картонке из явно недешевой бумаги. Президент компании — некто Александр Трегоров. Далее шел номер телефона, похожий на мобильный. И больше ничего!
Я покрутила визитку в руке, грустно вздохнула и подняла взгляд на стену, где красовались часы. Двадцать ноль-ноль. Интересно, уже можно звонить или еще рано? Кто их, президентов, знает, когда у них вечер?!
Повернув голову, поймала свое отражение в зеркале. Хм, надо бы подкраситься, а то цвет волос какой-то скучный. Вон то ли дело Ленка, изменила имидж, теперь ходит полосатая, красно-бело-черная. Ярко, красиво, мужики засматриваются. Подумаешь, бабки крестятся, зато заметно! А я?! Блеклая, мрачная, да меня весь универ «готкой» считал.
М-да, Маргарита Владимировна, пора уже за ум браться да имиджем своим заняться. А все дело в том, что мне от рождения достались угольно-черные, матово-блеклые волосы и такие же черные глаза. Но на этом матушка-природа не успокоилась, в комплект к мрачному образу полагалось довольно-таки худощавое тело с бледной, практически пергаментной кожей, сквозь которую просматривались извилистые сине-красные вены. Вампир во плоти, не иначе. Хоть сейчас на киностудию без грима. Не то чтобы я была плоская как доска, но и округлыми формами Господь не наградил.
Вот только при чем тут он? Скажем так, папа с мамой старались плохо. Ага, наспех. Увы, что выросло, то выросло. Гордись и пой!
Так, отставить самобичевание. Нас ждут великие дела! Где у нас телефон?!
— Слушаю, — раздался приятный, хоть и чуть грубоватый мужской голос, стоило мне набрать заветные цифры.
— Добрый вечер. Меня зовут Маргарита Иванова, я звоню по рекомендации Филиппа Абрамовича.
— И что вы хотите?
Голос был неприветливым и каким-то отталкивающим.