На далёких полустанках —Их не всякий видит взгляд —Молчаливо и усталоВ тупиках они стоят.Не цепляют пассажирыК ним букетики из роз.А названье той машиныВсем известно – паровоз!Мчал по рельсам очень быстроОн, победой одержим.Из трубы летели искрыИ валил с гудками дым…Миномёты, танки, пушки…На отдельных из платформОчень грозные «Катюши»Мчались некогда на фронт…А оттуда, из санбатов —Фронтовых госпиталей —Возвращались в жизнь солдатыС окровавленных полей.Все они теперь старушкиИ деды под сотню лет…Кто в коляске, кто-то с клюшкой…А кого и вовсе нет…Как железные останкиДавней силы боевойНа далёком полустанкеПолосы
прифронтовой.
Письмо в 41-й год
Где-то, где-то… Той огненной осеньюТы пропал в сорок первом году…И тогда же черёмуха бросилаЗацветать в нашем старом саду.А в комоде, под старенькой скатертьюТреугольников целый завал…Эти письма твои нашей материВсю войну за тебя я писал.Ты б сейчас в ветеранском-то званииВосседал в орденах боевых,Ведь в погибших ты вроде не значишься,Хоть и нет в перекличке живых.А за полем, за черною пашнеюСединою покрылась верба.Младший сын твой —Братишка мой младшенький —Стал, батяня, постарше тебя.Я брожу над чужими могилами.На гранитные плиты кладуГеоргины, тюльпаны и лилии,Что в твоём распустились саду.Может, где-то, в каком-то селенииЕсть похожее в чьей-то судьбе…По душевному просто велениюКто-то так же придёт и к тебе.
Татьяна Дерр
Родилась на Урале, воспитывалась в детском доме. Работала с 15 лет на стройке Свердловска. Затем в мелиорации и на выборной работе в профсоюзе агропрома в Липецке. Образование заочное, вечерняя школа и училище, техникум, ВСХИЗО и АТиСО в Москве.
Семья большая: дети, внуки и правнуки. Вся жизнь автора – в дневниках и стихах. Обучалась на литературных курсах писателя А. В. Воронцова в 2017 г. и подготовила первый сборник стихов для издания.
Рождённая в СССР
Не всё понимала,но всё принимала.Я родом из тех, из застойных времён.Теперь же стою на перроне вокзалаИ мой паровоз без красивых знамён.За что и зачем рычаги повернули?Все шлюзы открыты, и воды из рек.Как после тяжёлого сна мы проснулись.Свобода и воля тебе, человек.И вот уж клокочет всеобщая лава.И рупор свободное слово орёт.Но так уж случилось, что бывшая славаТебя оставляет, великий народ.Молчишь, тугодум?Где же русская удаль?Где кони, что мчатся на твёрдых ногах?Заснеженный тракт.«Не задерживай, сударь!И вожжи покрепче сжимай ты в руках».
«Россия встала на дыбы…»
* * *
Россия встала на дыбы.И от отчаянья и болиИдёт и стонет от ходьбы.Грызёт удила – жаждет воли.Куда она стремит свой бег?Куда же путь её направлен?Когда запутан сетью след,А след упряжи окровавлен.И я в бессилии кричу:«Ты, Русь, жива!Ты есть!Ты встанешь!»Я так надеюсь и молю.А ты надежды не обманешь.
«Спешу по улице, и солнце щурится…»
* * *
Спешу по улице, и солнце щурится.Многоголосием звенит Арбат.Слова различные, совсем приличныеИ заграничные. Да русский мат.Рисуют мальчики, гуляют девочки.Оркестры шумные всех веселят.Здесь краски разные, разнообразные.Матрёшки умные в строю стоят.Работа спорится. Поэты ссорятся.Все что-то требуют, и все кричат.Здесь все политики, большие критики.И каждый думает: поймёт Арбат.Друзья встречаются и улыбаются,А на витрины лишь бросают взгляд.Всё продаётся здесь и покупается.Торгует дорого теперь Арбат.Две тётки прыгают, ногами дрыгают.Довольно странный здесь у них наряд.От этой гадости не вижу радости.Кощунство пошлое, прости, Арбат.Кричат прагматики, висят плакатики,Где критикуется ну всё подряд.Ругают партии, вещают хартии.Всё это слушает седой Арбат.И без величия, забыв приличия,Национальный свой забыв уклад.Теряя старое лицо усталое,Найдёшь ли новое, родной Арбат?Я во многие ездила страны.Но в каком ни была бы краю,Для меня это вовсе не странно.О России я песни пою.Аккуратный и чистенький ЗападПедантичен, расчётлив и смел.Только дождик слезою заплакал.Всю завесу стереть он успел.Словно чудная яркая сказка,Оживают, как в детстве мечты.Только в Индии столько контрастов,Что порой удивляешься ты.Куба, песни в ночи компаньеро,Белозубых улыбок уста.Знаменитый курорт Варадеро,Только вновь по России тоска.И летит над седым океаномПесня эта, любовью полна.Непонятна чужим дальним странамСинеокая наша страна.Мне, поверьте, совсем не завидно.Это чувство в себе не храню.Но до боли звенящей обидноЗа Россию, родную страну.Аль на родине милой, убогойНичего кроме песен и нет?Но встряхнись, человек, ради Бога!Всему миру дай твёрдый ответ.
Антонина Димитрова
Антонина Димитрова родилась в 1966 году в Болгарии, живет там же. Пишет стихи на болгарском и русском языках, делает переводы стихов классических и современных русских поэтов. Лауреат многих международных литературных конкурсов и фестивалей: «Славянские традиции» и «Интеллигентный сезон» (Крым) «Центр Европы» (Полоцк, Беларусь), «Созвездие Духовности» (Киев, Украина), «Белоцветные вишни» (Болгария). Ее стихи переводятся на русский, украинский, французский и польский языки. Опубликовала свое творчество на сайте www.stihi.ru, в журналах «Параллели» (Самара), «Берега» (Калининград), «Новый Енисейский литератор» (Красноярск), «ЛитЭра» (Рязань), «ЛиФФт» (Москва), «Крым» и т. д.
Работайте, братья!
Магомеду Нурбагандову, полицейскому из Дагестана, погибшему от рук террористов местной ячейки ИГИЛ
В отдалённых лесах Дагестана,На зелёной опушке в глушиСмертью храбрых погиб Нурбагандов,Просвистел громкий выстрел в тиши.«Откажись от борьбы! Посоветуй,Чтоб войны не вели против нас!»Магомед хладнокровно ответил,Что отцовский исполнит наказ.Он присягу свою не нарушилИ не предал святой идеал.Вдруг окрасилась кровью опушка…Он «работайте, братья!» сказал.Не дождался Отчизны ответа.Не услышал: «Работаем, брат!»Без него расцветают рассветы.Без него тихо гаснет закат.Русь такими парнями богата.Несломлённым остался герой.Не забудут коллеги о брате,Дагестанском, но с русской душой.
17 октября 2017 года
Владимир Думский
«Родился 23 января 1938 года в г. Ленинграде. В мае 1941 г. мы уехали в деревню… и на всю войну.
Там меня отдали в школу, и, когда мы вернулись, я уже бегло читал, мне было 6 лет.
Отец Думский Л. М. ушёл добровольцем на фронт и пропал без вести. В 1965 г. я оказался в литобъединении, которым блестяще руководил выпускник Литературного института по классу И. Сельвинского В. Прохватилов, который дал мне рекомендацию в Литературный институт, но И. Сельвинский умер и мне не пришлось учиться в институте.
Первая книга стихов «Вчера» была издана в 1990 г. в издательстве «Смарт» (редактор А. Мясников). Затем было издано ещё несколько книг.
В 1999 г. я окончил Высшую духовную Академию по классу Р. Блаво (специальность – валеолог).
Работал инженером-наладчиком, главным инженером, директором ООО, валеологом.
Печатался в альманахах и журналах. Награждён медалями «Сергей Есенин», «За заслуги в культуре и искусстве» и др. Член ИСП».
От автора
Баллада из кинофильма
«…Журавлики-корабликиПлывут под небесами…»Кинофильм «Летят журавли»
Не журавли летели по небу,А весть начавшейся войны —Грозна, сначала недопонятаВождём обманутой страны. И добровольцы неумелые, Строевики, простой солдат Ещё не верили, не ведали Суть первых сводок, жертв и дат.…Свои ли, вражеские проискиТеперь лишь факт, а вслед войнеСюжет кино – правдивой повести —Врезался в память, в сердце мне! Казалось, что у той израненной Берёзы я отца узнал, Когда свинец на цель направили И смерти подали сигнал.Качнулось небо, словно маятник,Взывала трепетная мысль:«Видение последней памяти,Не умирай, остановись!..» Ведь мы и писем-то не видели, Мы ждали, верили… Всю жизнь Идёт известие о гибели! «Пропавший без вести, вернись!»…Не журавли летели по небу,А крик мучительных вестейИз мест, где кровь солдата пролитаИ слёзы женщин и детей! Последний час узнал бы в песне я И добровольца, и бойца, Но до сих пор я жду известия С войны о гибели отца…