Родился в 1948 году в Самаре, где безвыездно прожил всю жизнь, не считая срочной службы. Служил в Московском военном округе в строительных частях в качестве инструктора передовых методов труда. Говоря простым языком, работал преподавателем штукатурного дела, потому что имел строительное образование. Читал лекции по субботам, в остальные дни читал и писал статьи в ротную стенгазету и боевые листки. После службы окончил Куйбышевский плановый институт. Работал и на заводах Самары, и на стройках.
Печататься начал после развала СССР, в местных изданиях, и даже выпустил сборник стихов под названием «Глаза кошачьи». В данный момент на пенсии.
Публикуется в социальных сетях. Был принят в Союз писателей. Творческим стимулом является семья. Очень много стихов посвящено жене. Написано большое количество детских рассказов, весьма весёлых, которые хорошо воспринимаются детьми.
Клятва молчания
Горные стрелки, чтобы не демаскировать
группу, обязаны были молчать, даже
если срывались в пропасть.
Михаил Бобров, «Записки военного альпиниста»
У самой вершины, где жизнь дешева,Где «точка опоры» – не просто слова,Забудь про инстинкта животного зов,Здесь каждый погибнуть
лишь молча готов.Пусть даже сорвёшься с отвеса вдруг вниз:«Ни слова, ни крика!» – таков наш девиз.Погибни, но молча, без крика и гама.Пусть в голос заплачут супруга да мама,Пусть даже отец зарыдает навзрыд,Душа на равнине лишь громко болит,Но здесь не имеешь ты права кричать,Обязан без звука и смерть ты принять.Лишь эхо разносит пусть быстрый удар —Мгновенной кончины божественный дар.Хотя и для эха запрет есть на шум —Молчи же, молчи в величавости дум.И бездна молчит пусть глубинною сутью,Напрасно пугая чернеющей жутью.И пусть по заветам той детской игрыНе стал властелином я мрачной горы,Но всё ж оседлали проход мы в горах,А кто там в ущелье в багровых тонах,Уже не так важно: не в частностях суть,Но всё ж помяните потом как-нибудь.Мне будет приятно взирать с высотыНа речи поминок, что словом просты,На тихие речи суровых стрелков,Где каждый погибнуть в молчанье готов.
Васильки
Поле всё в васильках,Но и в минах, конечно.Нам топтать в сапогахПредстоит их беспечно.Час атаки настал,Скоро солнце взойдёт.Артиллерии залпИ команда: «Вперёд!»Я топчу красотуИ топчу васильки.Мы возьмём высоту,Где живые венки.
Впечатление
Здесь все холмы имеют номер свой,Где жизнь солдата бродит, как изгой,Не ведая, когда уйдёт в расходМеж этих нумерованных высот.Но может быть, солдату повезётИ смерть его случайно обойдёт,И он вернётся цел и невредим,Храня шальных воспоминаний дымО тех местах, где чудные холмыИмеют номера, как узники тюрьмы.
Людмила Безусова
Врач-трансфузиолог высшей категории на станции переливания крови в городе Армавире. В 1978 году окончила Кубанский медицинский институт имени Красной Армии, в 1981 году окончила клиническую ординатуру по хирургии. 9 лет работала врачом-хирургом в Лабинской ЦРБ. С 1990 года по настоящее время работает заведующей отделением заготовки и переработки донорской крови.
Пишет стихи с 9 лет. С 2013 года член Союза журналистов России, с 2014 года член Российского союза писателей, с 2016 года член ИСП. В 2015 году присвоено звание лауреата национальной премии «Поэт года». Является автором 16 сборников стихов. Стихи пишет на любые темы: о жизни, любви, взаимоотношениях между людьми, детские, о природе и животных, философские, на религиозные темы, о войне и т. д.
Обладатель медали Российской литературной премии «За крупный вклад в отечественную словесность».
Имеет двух дочерей, пятерых внуков.
Наша память
Мы выросли, а наши деды палиИ обелиском в небо поднялись!Они нам мир и счастье завещали,Свою отдав единственную жизнь!Мы выросли, но память рядом с нами,На пожелтевших карточках она!А я войну не видела глазами,Но я героев знаю имена!Да! Я войну не видела глазами,И я в холодных стенах не спала!И в сапогах с истертыми ногамиВ окопах мерзлых не ходила я!И воду не пила из грязной лужи,И хлебным крошкам счета не вела,И я не знаю голода и стужи,Я с лютой смертью рядом не была!Да! Я войну не щупала руками,Но все же как прочувствовала я,Что пахнет материнскими слезамиИ кровью павших сыновей земля!
Спасибо за Победу!
Он остался без ног.Он себя не сберег.Он иначе не мог:Он сражался!За Отчизну свою,За родную семью!Он на мине шальнойПодорвался!Настоящий герой!С «Золотою Звездой»!Ветеран мировой,Он не сдался!Ему низкий поклон.Пусть живет вечно он!И спасибо, родной,Что сражался!
Георгий Бурцев
Георгий Иванович Бурцев родился 25 ноября 1950 года в городе Холмске Сахалинской области. Служил. Учился. Работал мастером на стройке, главным инженером в театре, редактировал газеты. Написал много песен к театральным постановкам. Преподавал в школе. Участвовал во многих литературных конкурсах, занимал призовые места. Имеет военные и журналистские награды. Состоит в Интернациональном Союзе писателей и в Российском союзе писателей. Сейчас на пенсии. Проживает в Москве.
Майский парад
Растревожен город мирноЗвуком утренней трубы.Замирают в стойке «смирно»Клёны, ели и дубы.И несёмся мы, мальчишки,К прутьям крашеных оград.Знаем мы не понаслышке:Нынче праздничный парад!Отворяются ворота.Твёрдо полк чеканит шаг.Блещет в марше позолота.Пламенеет с гербом стяг.Жизнь солдат – бои и дали,Порох, дым и кровь сполна.На груди одних – медали,У отдельных – ордена.Бьётся сердце
у мальчишек.Светел в мае город наш.И витает выше крышиМедных труб победный марш!В солнечный май не забывай,Что совершили деды.Это наш май,Праздничный май.Это наш День Победы!
Гошка
Солнца луч блеснул в окошке.За окошком месяц май.Разбудил папаша Гошку:«Быстро завтракать вставай!»Гошка – лодырь несусветный.Лежебока – ну и ну!А мечтает о ракетахИ полётах на Луну.Умываться нет привычки.Только раз в лицо плеснулТёплой комнатной водичкой,И скорее на свой стул.Ни пюрешке, ни окрошкеГошка вовсе не был рад.Не притронулся к лепёшке,Не попробовал салат.И вкуснющую котлетуОтодвинул, словно лорд:«Не хочу я кушать это,Дайте мне с повидлом торт!»Мирный завтрак воскресеньяОборвал отец: «Егор,Выходи на построенье.И немедленно. Во двор!»Гошка вышел на крылечко.А отец – вот ё-моё! —Протянул с ремнём наплечнымДеревянное ружьё.«Становись! Кругом! Направо!Смирно! Вольно! Шагом марш!Шире шаг! Быстрее! Браво!Вот, возьми-ка патронташ!Получи, солдат, заданье:В тыл врага за «языком».Не получишь выше званья,Коль придёшь порожняком!»«А с каким он будет флагом?И какой он хоть на вид?»«Глянь в бинокль. За оврагомВ огороде кто стоит?»«Это ж пугало, папаня.Мама выпишет чертей».«Ваше мнение понятно.Выполняйте. И скорей!»«Хорошо, – ответил Гошка, —Я по-быстрому, бегом».Козырнул отцу ладошкой.Ну а тот ему: «Ползком!»Тут же Гошка, будто прочноДело зная, был таков:Замаячил пятой точкойКрасных плисовых штановМежду грядками с редискойИ морковкой, там, где лук,С настоящим чувством риска,Не щадя колен и рук.Солнце жаркое застылоВ середине синевы.Грело. Жарило. ДушилоАроматами травы.Большекрылый изумрудныйМайский жук над ним жужжитУгрожающе и нудно,Как немецкий «мессершмитт».Нависает берег круто.А в овраге шмель притих.С бережка в ручей с запрудойГошка кубарем – бултых!Хорошо: воды немного —Раз! – и снова на ногах!Левый берег – он пологий,Весь в траве и в лопухах.Неприветлива, угрюмаЗа оврагом тишина.Гошка вылез на три дюйма,Огляделся: «Вот те на…»Глухомань. Безлюдно, пустоИ поблизости, и там…Лишь кочанная капустаЗеленеет по рядам.Между ними для острастки,Создавая страшный вид,В старой ржавой вражьей каскеВ поле пугало торчит.Всё на нём висит, грохочет —Банки, склянки, дребедень —И ворон пугает оченьСорок раз подряд на день.На делянке чернозёмаГошке это не указ.Против лома нет приёма?А у Гошки – глаз-алмаз!Рукопашный бой короток:Раз прикладом! Два штыком!Неприятель уж измотанИ теперь лежит ничком.Перепачканный, без кепки,Но счастливейший вполне,Гошка прибыл из разведкиС той фигурой на спине.Два часа с отцом чинилиРеквизит и гардероб.Вновь на место водрузили,Приносило пользу чтоб.А когда, помывшись, каждыйБыл причёсан и одет,Оба вместе чинно, важноРядом сели за обед.Рыбу с жареной картошкой —Всё, что придавало сил, —С аппетитом скушал ГошкаИ… добавки попросил.После спал. Во сне не кашлял.Не мешал ни шум, ни гам…А приснился Гошке маршал.Правда, им был Гошка сам.
Был месяц май
Как-то раз в трамвае тесномЕхал с мамой паренёк.Уступая своё местоВетерану, он изрёк:«Нет от них покоя вечно.Не пройти из ряда в ряд.Не лежится им на печке.Влезть повсюду норовят».В тон ему его маманяГоворит: «Беда. КогдаИх совсем уже не станет?Чтоб им сгинуть без следа!»Рядом ехали ребятаНа экскурсию в музей:Константин, Богдан и Злата,Самый старший – Алексей.Он-то и сказал: «Не троньтеСлаву их. Она светла.Моя бабушка на фронтеСанитаркою была.Оба борта у жакетаСловно броник из наград.Что ж, прикажете за этоБабку сбагрить в интернат?»Не сдержался тут и Костя:«А у нас в роду большомПрадед был торпедоносцем,Дед – радистом и стрелком.И в обнимку с пулемётом,Сидя задом наперёд,Сбитым вражьим самолётамОн открыл немалый счёт».Скромно, и негромко даже,В разговор вступил Богдан:«А мой дедушка – отважныйБелорусский партизан.И, когда я стану старше,Не забуду я о том.Буду петь в строю на маршеПро победы над врагом».Тут сказала крошка Злата:«Много всяческих наградЕсть у дедушки-солдата,А он просит автомат».Задрожал салон от смеха.Мчал по улицам трамвай.Каждый в нём куда-то ехал,А вокруг был месяц май.