Во всякий день мы современностьПитаем соками вражды,Следим за ближним; чередыПустых соблазнов, будто тленность,Нас трогают… И вот, касаясь,Глубоко вдавлена печатьИтога смертного, и ратьСпешит бесов остервенелых,Уже в трудах поднаторелых,Когтями Душу разодрать.
Август 2007 г.
Где отечество
О, где же прежние стада и вдохновенье?О, где же светоч умственной Души?Где гордое к врагам презренье?Обитель где и леса шалаши?Осиротел я… Более не в силахВнимать постыдный шорох языков.Сокрыт мятежный Дух в могилах,Зашли герои за альков.Всё шатко, всё иного просит,И чужд для Мира Данте, Пушкин и Шекспир…Потомков дерзновение уноситВ иной, неотвратимый Мир.Кругом аборигенов злоязычье,И пал герой, мечи сложив у врат.И человек другому уж не брат,А недруг злейший, славящий двуличье.
Лето 1991 г.
О
ты, страна любви небрежной
* * *
О ты, страна любви небрежной,Страдания холодный дом,Страшусь тебя Душой мятежной,Борясь с тобой твоим же злом.
Лето 1991 г.
Олег Лубенченко
Родился и вырос в городе Северодвинске Архангельской области, где и живет в настоящее время.
В 1989 году окончил среднюю школу, а в 1995 году – электромеханический факультет Санкт-Петербургского государственного технического университета. В настоящее время работает по специальности.
Встреча на дороге
Летел по рельсам поезд скорыйв бескрайней снежной целине,застыли зимние узорына замороженном окне.Мелькали кадры сказки зимней:лохматых елей частый стройв сугробах, и морозный инейсверкал на солнце бирюзой.Под тяжким грузом шапок снежныхсреди звенящей тишиныв зелёных лап объятьях нежныхдеревья спали до весны.Под стук колёс в вагоне сонномкружился мыслей хоровод оновом счастье, что приноситсовсем уж близкий Новый год.Что жизнь, как этот скорый поезд,куда-то вдаль меня несётбез остановок, днём и ночью,за часом час, за годом год.Что я когда-нибудь прибудук конечной станции своей,когда минует срок, которыйотмерил мне до встречи с нейКондуктор, что уже назначилнам в расписании своёммаршрут и место остановки,что мне всё ближе с каждым днём.Тут поезд дал гудок протяжныйи сбавил ход, напомнив мнео том, что скоро остановка,что в расписанье на стене.Вот встречный бег дороги зимнейвнезапно замер в тишинеи незнакомый полустаноквозник в узорчатом окне.Полдюжины избушек серых,в сугроб зарывшись там и тут,казалось, глядя сиротливо,хозяев терпеливо ждут.И кто-то, словно шутки ради,роскошных шапок снег густойна крыши, будто бы не глядя,надел небрежною рукой.А на тропинке чуть заметнойувидел я невдалеке,как шла снегурочка с лопатой,в фуфайке старой и в платке.Из-под платка нечайно выпавнаружу, пара длинных коспереливалась чёрным блескомпокрытых инеем волос.Небрежно косы поправляя,взмахнула девушка рукойи повернулась на мгновеньеко мне нечайно… Боже мой!Наверно, ты старалась спрятатьпод маской скромной простоты,храня до срока в тайне строгойсвои прекрасные черты.Да, видно, мне тебя увидетьсудьбою было суждено,и вот любуюсь я тобоючерез вагонное окно.Есть женщин редкая породав селеньях русских в наши дни —в анналах остальной природы,должно быть, вымерли они.Их взгляд сразить способен сразукого угодно наповал.Да я, признаться откровенно,тогда и сам не ожидал,Что загорится в то мгновеньеогонь любви в душе моей,что и сейчас напоминаетмне то сильнее, то слабейЗабытый богом полустаноки пять домов невдалеке,и ты стоишь, как наважденье,в фуфайке старой и в платке.И мысль мелькнула на мгновеньеостаться здесь, в лесной глуши,но тут же выразил сомненьемой голос внутренний души.Да ну, с чего ты взял, ей-богу,что встретил здесь, в глуши лесной,ту, что лишь раз встречают в жизни,что свяжет жизнь свою с тобой?Возможно, если б смог тогда ясвои сомненья разрешить:что делать мне, пока не поздно,и как теперь мне дальше быть,То жизни всей моей теченьепеременилось бы тотчас —как много за одно мгновеньепорой решается для нас!Но я сидел на месте молча,глядел в вагонное окно,как незнакомка моя мимо идёт, и, как в немом кино,Беззвучных губ её движеньепытался тщетно угадать:что мне в те краткие мгновеньямогла она тогда сказать?Что ты насильно мил не будешь:ей хватит и своих забот,немного времени пройдёти встречу эту позабудешь,Что всё проходит в этой жизни,и жизнь у каждого своя,и в жизнь чужую, к сожаленью,не должен вмешиваться я…Минут коротких наважденьепрервал негромкий стук колёс,и поезд прочь неторопливов свой дальний путь меня понёс.В одно мгновенье полустанокпропал, как будто бы во сне, —лишь только снежные узорына замороженном окнеНапоминали всю дорогу,как за окном невдалеке,как мимолётное виденье,в своей фуфайке и в платкеОна стояла, а я молчасмотрел и думал об одном:ну неужели в самом деленам вместе быть с тобой вдвоёмНе суждено и вот теперь яс тобой прощаюсь навсегдаи больше за всю жизнь ни разутебя не встречу никогда?Эх, если б в этой нашей жизнимы знать могли бы наперёд,когда и где какой страницейнебрежный ветер шевельнёт!В черновике, что год за годоммы заполняем день за днём,и что написано однажды,уж больше не исправить в нём.И если бы амур беспечный,что нас сражает невпопад,лишь только бросит нам однаждыкороткий, мимолётный взгляд.Природы чудное творенье,что если где и встретишь ты,как мимолётное виденьеи гений чистой красоты,То счастье трепетное в рукик тебе сейчас само легло иво всей этой нашей жизнитебе на редкость повезло.Вот если бы амур, которыйрешил кого-то подстрелить,хоть на минуту бы представил:а что же дальше может быть?Какую кашу может разомсейчас он сдуру заварить!И за всю жизнь не расхлебаешь —да, впрочем, что там говорить:Считал ли кто-нибудь когда-то,сколько их бродит там и тут,сражённых стрелами амура, —тех, что безропотно несутДушевных ран своих страданьеи ожиданье, что придётчас избавленья долгожданный,когда судьба им принесётПривет ответный долгожданный,что снова к жизни их вернёти жизнь на новый лад счастливыйв одно мгновенье повернёт.Да что там, целым миром правит,считают многие из нас,огонь в душе, что зажигаетв одно мгновение подчасВзгляд мимолётный, что нам броситв толпе средь шумной суетыприроды чудное твореньеи гений чистой красоты.Теперь и я вот по дорогечерез вагонное окно,как мимолётное виденье,увидел, как в немом кино,Тебя, и взгляд твой словно выстрел,что в сердце ранил тяжело,и хоть с тех пор уже, пожалуй,немало времени прошло,И я, наверно, слава богу,тогда отделался легко,и в злополучные минуты яранен был неглубоко,Но из истории из этойя для себя мораль извлёк,что во всей этой нашей жизнитот, кто свой пыл умерить смог,Не знает тяжких мук душевных,всю жизнь чист сердцем и душойи во всей этой нашей жизниво всём пример для нас с тобой.
Валентина Орехова
«Родилась в г. Керчи Крымской области. Закончила Днепропетровский железнодорожный институт. Стихотворения пишу с детства. Первым моим произведением было стихотворение «О маме», которое было представлено в газете «Пионерская правда». В настоящее время живу в Липецке и работаю в Православной гимназии им. прп. Амвросия Оптинского. Публикуюсь в региональных журналах «Отблески», «Петровский мост», «Северо-Муйские огни», «Гармония». Недавно стала участвовать в международных конкурсах «Новое слово», «Поэт года», «Обмакнув перо в чернила…», «Поэтическая волна» и др. Пишу о том, что трогает мое сердце и душу».
От автора
В присутствии таинственных высот…
В присутствии таинственных высотИспытываю ужас я и страх;И звон колоколов и птиц полет,Бездонность в этих синих небесах!Как будто бы на гнущихся ногахНад пропастью; и снежный ком растет!Запуталась в подвешенных мостках…А ветер насмехается, поет!Мне ласточкой сорваться в небеса,Мелькающей, как мотылек в цветах…Но что-то я не верю в чудеса,хоть не погибла я на тех мостках…Пытаясь победить тяжелый страх,Взошла я на качающийся мост,А ветер где-то спрятался в горах,Стою над пропастью я в полный рост!
Под пасхальный перезвон
Что мне делать с сердцем раненым?А душа не умерла…И набатом отуманеннымБьют тревог колокола.Нет тепла, холодной мероюНаст лежит в сыром лесу.И сама, как птица серая,Грех и боль в себе несу…Как душа безлунно-темная,Недоступна вышина –Непроснувшаяся, сонная,Вкруг – туман и тишина…Впрочем, ждем весны бездонныеСолнца свет и ласки тон,Все надеждой истомленныеПод пасхальный перезвон!
Солдатская быль
Ждет почтальона в страхе мать:Нет весточки ей с фронта.А почтальона не видать:Куда он делся, «контра»?А он обходит ее дом,Сам – раненая птица,Чтоб похоронку – на потом…Могли ведь ошибиться.А вдруг тут что-нибудь не так?Бывает ведь порою…И угадал, чудак, опять:Пришлось в госпиталях лежатьСыну, отцу. Герои!И рад, и счастлив почтальонСей весточкой неспешной.хромой, летел на крыльях онК старухе безутешной.
Юлия Пономарева
«Мне двадцать девять лет, проживаю в замечательном городе Новочеркасске. Это мой родной город. Я люблю жизнь и позитивно встречаю каждый день. По профессии я фармацевт, работаю в аптеке. Обожаю путешествовать и знакомиться с новыми городами и их жителями. Еще, конечно же, я люблю читать и писать стихи».
От автора
Семейный альбом
Альбом семейный в бархате красивом,Воспоминания минувших лет.Любимые родители учили:Семьи дороже и важнее нет.Вот детство, круглые смешные щёчки.Вот садик, школа, первые друзья.В костюме и из васильков веночкеВ цветах благоуханных у ручья.Студенческие годы отшумели,Растаяли давно, как дивный сон.У однокурсников уже есть семьи,Подруги носят гордо званье жён.И вот любовь, приятные свиданья.Промчались годы – и своя семья.Сбываются желанные мечтанья —Дела неплохо, в общем, обстоят.Хороший муж, сынишка долгожданный.А вот уже и сын наш повзрослел.Пришлось пройти немало испытаний.Познала горе, рано овдовев.Как много в этом собрано альбомеВоспоминаний самых дорогихО полной жизни в нашем светлом домеЛюдей прекрасных, милых и родных.