Антигерой Антилюдей

Wallmung

Кровь в Волосах

И вот, до чего всё это дошло… Снова мои руки по локоть в крови, и я, пытаясь собраться с мыслями, опускаю взгляд на пол.

Два тела… Этого должно хватить…

В руке я сжимаю красные волосы, придерживая её голову над полом… Капли крови стекают с её лица на пол…

— А?

Я перевожу взгляд в сторону… И вижу мальчишку.

Краснокожий ребёнка, которому не повезло зайти сюда

ночью. И снова я — монстр в его глазах…

— Белый… кровопийца… ААААААААААААААААААААА!!!

Детский визг раздаётся на всё здание, и в отражении его глаз я вижу чудовище… Всё, что мне остаётся, это в очередной раз замахнуться ножом.

…

Дорога заняла меньше восьми часов. Мы прошли мимо одного из наших поселений, мимо одного поселения семьи Мартраэр, и, наконец, пришли на территорию их города. Могли бы и быстрее, но задача сделать так, чтобы никто и не подумал, что мы в тот день покинули дом.

— Идти с проводником быстрее, чем в одиночку шататься в пяти соснах.

— Кто бы сомневался. — кивнул Эд, — скажу лишь между нами. Скорее всего, она уже проболталась…

— И что тогда? — решаю спросить я.

— Мне откуда знать? Я лишь не хочу, чтобы юноша убивал даму сердца и её семью. А вот что ты уже придумаешь — это уже тебе решать. Но, если тебе будет тяжело взять кровь любимой на свои руки… я помогу.

Помощь… Тоже мне… Стиснув зубы, я закрыл глаза.

Справиться… Я должен справиться. И надеяться… Надеяться на то, что она никому не рассказала.

— Вообще. Спасибо… Раз даже сам не будучи уверенным, поддержал меня.

— Ну. У профессионалов есть свои принципы. Иначе сильный человек превращается в обычного зверя. А теперь, давай… Вон там их резиденция.

Он хлопнул меня по спину, и я, побрёл в том направлении через лес, чтобы не попасть на глаза местному населению. Эд шёл за мной, я чувствовал это, но не мог точно понять дистанцию или место, откуда он на меня смотрит.

Профессионал, и не поспоришь. При этом, потенциально, в ближнем бою зарежет меня. Интересно, как долго мне до его уровня…? В бою, скорее всего, не очень долго. В общем — как до луны.

И вот, я уже стою около ворот их резиденции. Довольно милое двухэтажное здание, большое, с красивой красной крышей и стенами цвета лакированного дерева, слегка отливающие почему-то зелёным…

Я стоял за углом, вслушиваясь в движения, голоса, шорохи. Завывания ветра мешали, будучи слишком громкими, но они несли довольно «твёрдые», если можно так выразиться, запахи. Но сильнее всего ощущался запах елового леса… сука.

За стенами кто-то был… Двое с знакомым запахом, и ещё иногда проходящие люди, которые могли бы помешать.

Слышу детский смех и какую-то бегатню, а затем.

— Марни, хватит баловаться.

Натаррис. Её голос, который на секунду выбивает

у меня концентрацию. Она в людном месте, и я не могу позвать её здесь и сейчас… Чем я мог бы привлечь её внимание до того, как она уйдёт в дом…

— Нати, я не хочу спать! Давай ещё в догонялки!

— Нет, спать! Иначе придёт ужасный белый кровопийца, посмотрит на тебя своими горящими красными глазами, а затем, схватит… и съест тебя!

— Да сказки это всё! Белых кровопийц не бывае…

Я показался над стеной, смотря на пацана, который повернулся на звук шороха. Оскалив зубы, я вытянул руку в его сторону.

Секунда… А затем детский визг и я вижу, как краснокожий пацанёнок сматывается куда подальше, оставляя Натаррис с максимально потерянным выражением лица.

Решив не дать никому другому времени увидеть меня, жестом подзываю Натаррис к себе, а затем скрываюсь за стеной… Что ж, это было тупо. С другой стороны, я не мог упустить такую возможность. К тому же, что этот пацан скажет?

Появился белый кровопийца, посмотрел на меня своими красными глазами? Я буду хорошим мальчиком и лягу спать? Ну… Хе-хе… Шик. А вот если Натаррис уже во всё посвящена и решит сказать родителям, что пришёл один из дома Морис, то пизда. Мне.

Но, минут через двадцать, она всё же выходит из своего дома. Стоя около четырёхметровой каменной стены (которая, к слову, вообще не препятствие для меня), мы оба не знаем, что сказать друг-другу.

На ней миленькая чёрная шуба и нечто, вполне похожее на простую домашнюю одежду немного богатой семьи. С момента нашего прошлого разговора, я старался не думать о ней, но не всегда это удавалось.

Влюблённость, подростковое тело… синдром утёнка. Наверное, всё из этого.

— Привет… — первым разговор решаю начать я, потирая затылок и пытаясь находу подбирать слова, — холодно сегодня, да?

… Я не волнуюсь! Не в этом дело, просто… всегда неловко начинать разговор с тем, с кем ты думать не встречаться ещё годы.

— Да… Довольно холодно. Хотя, вчера было холоднее. Вижу, ты смог добраться до дома.

— Я переживал ножевые ранения, выстрелы пуль и взрывы гранат. Как будто меня убьёт холод… — улыбка на лицо вообще не натягивается, хоть я и пытаюсь пошутить.

— Ну да, это правда… Эм… Слушай, если ты по теме того, что было в поезде, то… мы плохо закончили. Я бы, на самом деле, не хотела, чтобы мы расходились на такой ноте. Понимаешь… Ты мне до сих пор нравишься.

… Не поддавайся. Не теряй бдительность, блять.

— Да. Ты мне тоже… Но я пришёл сюда не поэтому. Мне важно узнать… Ты рассказывала кому-нибудь о том, что случилось в городе? Что моя семья организовала похищение на тебя?

Она посмотрела на меня, слегка разочаровано. Грустно вздохнув, она покачала головой.